L' art est semblable à la révolte d'être au dessus

Mais le ciel, dans son silence, attendait que tu le reconnaisses avant de t’offrir cette chance... que tu traces à ton tour ce qui est écrit depuis toujours, que tu dessines un sillon d’étoiles là où la nuit semblait vide.

Que se soit dans des drap satinés

Qui vapille la saveur orgueilleuse des douceur...

Que se soit dans le train voguant vers l'extase des illusions sans retour...

J’ai osée dire non mais sans fermée la porte de ma vie...

De cette intensité

Qui effraie tant,

Je dis oui à mon être nomade qui aime rêvasser sans jamais m'éteindre...

Mais je dis non au non retour qui m'oblige à disparaître...

Il y a des aurores où mes pensées s’éveillent avant moi,

Elles tissent des ombres au creux de mes paupières,

Et je sens leur souffle froid frôler mon âme.

Je les écoute, sans leur répondre.

Elles veulent m’entraîner vers l’enfer de jadis,

Mais je demeure là, paisible,

Comme un arbre sous la pluie, enraciné dans la lumière.

J’ai guéri des mémoires tourmentées,

Mais elles ne s’effacent pas...

Elles flottent autour de moi comme des lucioles tristes,

Cherchant la chaleur de ma joie sans jamais la consumer.

Alors je marche avec elles,

Elles me suivent, silencieuses compagnes du jour.

Je les accueille, mais je ne les crains plus.

Car même la douleur, apprivoisée, devient prière.

Et chaque matin, dans la clarté tremblante,

Je vis...

Avec mes ombres,

Et la lumière qui les traverse.

Ils laissent un semblant goûteux, comme un dessert somptueux qui laisse un velouté visuel capable de nommé l’illusion par son élégante prestance !

Et quand le voile se déchire, au milieu du festin,

On ne trouve que le vide, un écho sans destin,

Des visages égarés cherchant dans l'artifice,

Un peu de vérité pour fuir ce précipice.

​Tes mains parcourent le mur, le dessinent. À chaque pas, tu traverses l’espace d’une allure hésitante, mais assurée. Tu pénètres le vide en t'éloignant, et il ne reste plus qu’un seul doigt à détacher. C'est lui qui est difficile. C'est lui qui résiste.

des constellations par milliers…

et ce champ nous contemplait.

Elles étaient émues, apaisantes…

Entre elles, on aurait pu peindre

la douceur d’une traînée de bisous,

précis, délicatement cloués

au sein d’une portée de Mozart.

Le silence lui-même aurait cru voir…

et goûté ce geste,

pour en devenir sculpteur.

Pour la première fois,

je me souviendrai de ces constellations

dans ma ronde vivante…

et de la lumière douce

qui s’allume quand un amour vrai

éveille ton monde entier.

Cimenté

D'encrage stimuler

Peinte

D'options plus calme

Que d'opposition usatoire,

Questionnement

Griffé d'une Perséide

Du purgatoire...

Fissurant

D'Échos sourds

Comme une Déchirure nocturne,

Un Liquide d’oubli

Pavé d’ombre

Souffle arrêté

Traînée de verre

Suspension du cri

Je m’installe dans mon vieux fauteuil,

Compagne silencieuse de mes traversées.

Un phare lointain m’appelle,

Sa lumière tremblante

Redessine les contours de ma pensée.

Il s’empare de l’absurdité de ma journée,

La transforme en éclats de sens,

Tout cela sans bruit...

En scènes de reconnaissance,

En instants de félicité.

Intense, je suis.

Je l’ai toujours été.

Et souvent, on me l’a renvoyé au visage,

Comme un feu trop vif à supporter.

Comme si sentir trop fort

Était une faute à réparer.

Intense, je suis,

Mais désormais solitaire

Non par manque,

Mais par choix tranquille.

Car la solitude m’allège

Du poids que tant d’autres portent :

Ce fardeau de vouloir paraître,

De s’éteindre à force de convenir.

Intense, je reste,

Paisible pourtant,

Assise dans ce fauteuil où je rêve,

Satisfaite d’être ainsi,

Car je sais désormais

Que mon intensité

Fait partie de ma lumière.

Brodé de lumière d'or et de reflets d'argent

Le mystérieux secret, le secret éternel

De la vie et du jour, de la nuit et du temps,

Avec tout mon amour, je le mettrais à tes pieds,

Mais moi qui suis pauvre et n'ai que mes rêves,

Sous tes pas, je les ai déroulés.

Marche doucement, car tu marches sur mes rêves."

Ce monument incontestable

Qui prononce le silence et l' ardeur..

Intense et désorienté à la fois

Transparent et intouchable

Qui dévoile les larmes et la peur..

Cette douceur, cette romance

Épineux et attrayant

Qui serpente les hauts sommets et enneige la lumière..

L' amour

Ce monument prestigieux

Il vie bohèmement

Sans jamais de repos ...

Je crée, et j' imagines

Je ne te parle pas de récit

Je résume et parfume mes apostrophes

Que j' ai décoré de vestiges...

La Terre dans sa comédie...

Commettant la transcendance,

L’humain dans sa honte...

Astre tournoyant,

Crevé de cette vision,

De cette action...

Gravitant autour d’une bouée

Qui ment...

J’en suis sûre...

Traîné l’acharnement

D’un pouvoir éclairé...

Achevant sa course à chaque instant...

À chaque dénouement...

Un cycle,

Une nuance,

Un mouvement...

J’en suis persuadé

Apostropher d'une cargaison

Éperdument calfeutré de perles

Douces,

miroitant

L' extrême droiture

Qui polie les remparts

Bouleversé

Mais sans émietter

Les instants mûrement réfléchi...

Bravant la dépouille

Que la nuit voulait effacer,

Où le soleil hurle du haut de sa visibilité…

Percher

Criant l’effet contraste

Que dessine l’aube,

Où la lune termine sa chasse

De la crevasse de son autopsie…

Effleuré l’abîme silencieux,

Le soleil crie sa lumière...

souffle...

Percher

Mais sans péremption,

Voulant tout simplement

Trouver étrange

Que la fin n’est qu’un éternel début

Il note, il classe, il stresse à chaque moment.

« Et la réunion ? Et le pain grillé ? »

Pendant ce temps, l’âme part faire du trapèze sur le ciel enflammé.

Elle met des lunettes de soleil aux horloges,

Elle peint les secondes en rose,

Elle fait danser les minutes sur des trampolines,

Et elle invite les nuages à faire du breakdance...

Le mental hurle : « Mais le futur, le passé ! »

L’âme rigole : « Futur ? Passé ? C’est quoi ce délire ? »

Puis elle fait du surf sur une vague de confettis,

Et jette le calendrier dans un volcan de pop-corn

Même la gravité s’incline, gênée,

Quand l’âme fait du hula-hoop avec les éclairs,

Et que le mental, coincé sur son fauteuil en cuir,

Comprend soudain… qu’il n’y a rien à comprendre...

Alors le mental se prend pour un spaghetti,

Se tord dans tous les sens, rouge tomate de confusion,

Pendant que l’âme, libre et rieuse, trinque avec la lune