“De fato sou um pouco triste, meio sozinho, muito deprimido. Extremamente cansado.”
— PĂŞ. Â
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“De fato sou um pouco triste, meio sozinho, muito deprimido. Extremamente cansado.”
— PĂŞ. Â

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De repente, no meio da noite, sinto falta de vocĂŞ.
É uma dor tão insana, que vai e vem sem aviso e não tem remédio.
Sinto vontade de te abraçar apertado e de dizer que te amo e fazer as piadas mais sem graça só pra ver o seu lindo sorriso. Vontade de ter você entre meus braços e lhe falar sobre o quanto você é especial.
Mas, no final de tudo, é só mais uma noite na minha cama com um calor infernal e uma saudade grande demais para caber em meu peito ou preencher a distância que nos separa. É só mais uma noite que eu sinto saudade de alguém que eu nunca vi.
o que aguento calada vocĂŞ nĂŁo suportaria nem se gritasse.
acordei essa manhã com uma mensagem de ehre, uma amiga de longa data com quem possuo uma ligação que me faz cogitar o misticismo. ela está, para mim, como pouca coisa na vida esteve. longe e através do tempo, próxima
ela disse: coragem Ă© a fome de nĂŁo ser devorado
sorri muito por nĂŁo acreditar muito por ser ela a me dizer isso. eu tenho uma fome meio que desesperada urgente nas coisas no prato. uma fome quase que ingrata, minha mĂŁe sempre diz. fracassada.
tenho crises existenciais porque quero comer o mundo mas tenho muito medo do meu potencial destrutivo. nĂŁo me vejo capaz de gestar nada novo, sĂł consumir. e nĂŁo te entristece essa certeza? de que vocĂŞ Ă© sĂł um bicho absorvendo outros bichos por uma dose de energia safada que vai ser gasta com conversas medĂocres sobre o que temos de errado. acho que tivemos nossa chance de dar certo lá há muito tempo
hoje há sangue no prato, o meu, de outros. minha coragem envolve muita morte. e morte era a Ăşnica coisa que nĂŁo querĂamos, era a Ăşnica coisa de que precisávamos acreditamos no poder porque ele nos faz esquecer que morreremos?
fui criada num sistema que mastiga, num corpo que Ă© carne, numa cor que Ă© a mais barata do mercado. tem doĂdo demais ter coragem, tem doĂdo demais mostrar os dentes moles na certeza cimentada de que nĂŁo vai sobrar nem um pedaço de mim pra hora da janta
é que a coragem dos outros me resumiu a nada e eu queria ir bem além das metáforas sobre leões, queria que meus fantasmas fossem caçadores de rinoceronte desavisados, mas não são o meu medo é a fome e a vontade de ir embora é a única coisa que eu como
Criamos o certo e o errado e o orgulho pra nos esconder do que prevalece em nĂłs
O Teatro Mágico

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NĂŁo deixe a poesia morrer dentro de vocĂŞ.
SĂŁo poucos os que tĂŞm a alma sensĂvel, a ponto de saber descrever perfeitamente o que sente apenas com palavras. SĂŁo poucos os que conseguem tornar o caos dentro de si a mais bela poesia. SĂŁo poucos os que usam as lágrimas para fazer um desenho abstrato no papel. SĂŁo poucos os que transmitem a felicidade que está explodindo por dentro, sem deixar transparecer o quanto lhe custou encontrar a verdadeira rasĂŁo para aquele sorriso. SĂŁo poucos os que expressam os seus pensamentos mais Ăntimos e vulgares de uma forma poĂ©tica e inocente. SĂŁo poucos os que tĂŞm o dom de usar as palavras nĂŁo para atingir a quem lĂŞ de forma negativa, mas, de forma positiva. Afinal, se as palavras existem e se vocĂŞ sabe exatamente como usá-las, por que nĂŁo fazer delas frases bonitas? Mas, vocĂŞ mais do que ninguĂ©m tem a alma de uma poeta: SensĂvel para sentir, intensa para viver cada sentimento. E isso Ă© tĂŁo raro, tĂŁo bonito, tĂŁo perfeito. VocĂŞ sintoniza cada palavra de forma crucial. Que a poesia nunca morra em sua alma e que as palavras nunca lhe faltem. Porque no dia em que seu peito se calar e suas mĂŁos pararem de escrever, o mundo perderá mais uma poeta.
Seja gentil! Afinal,
“A regra é: deixar o seu medo com medo de você.”
—  Allana Xavier. Â
“A regra é: deixar o seu medo com medo de você.”
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Desculpe.
Mas nĂŁo consigo escrever. Em meio a toda essa confusĂŁo da minha vida, percebi que, para mim, escrever Ă© uma tarefa que exige uma mĂŁo inteira. NĂŁo consigo lidar com as pequeninas teclas do celular mesmo as enxergando com clareza.
NĂŁo há aquele alĂvio de vomitar em palavras e frases tudo o que estava preso dentro de mim, nĂŁo há nem mesmo aquele vazio cheio de uma estranha paz ou a certificação de que formular frases, palavras e textos Ă© sempre a melhor coisa.
Perdem-se os sentimentos porque a alma da coisa não está lá. E eu posso estar sendo conservadora, porém, para mim, a alma da coisa está em anotar tudo com lápis, ou caneta, canetinha ou giz. Está em trabalhar as duas mãos em cima de um teclado, ouvindo o barulho das teclas somado a muita música.
Escrever me toma mais do que dois polegares; toma todo o meu ser. Logo, para realizar tal tarefa, necessito de ao menos uma das mãos - as expressões mais puras de tudo o que sou capaz de realizar, portanto, as expressões mais puras de mim.
Nada a menos.
por que mesmo engolindo tanto choro a gente se sente cada vez mais vazio?
flávia v.
“Sentir medo é tão humano quanto sentir amor.”

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Calma morena, você já passou por coisas piores, lembra?
Tenho problemas em falar sobre as coisas que me incomodam