c'est la vie

As pessoas nos veem através de lentes embaçadas pelo que ainda não curaram em si mesmas.

Como posso ficar quando me destruo tentando existir onde não sou bem-vinda?

A maldição de ser musa é que a caneta pertence ao outro. Se ele te amou com palavras, vai te desamar com elas também. O fim não é silêncio, é um capítulo final que você não pode editar.

Ninguém destrói tão bem quanto nós. Mas ninguém transforma o estrago em recomeço como a gente quando decide fazer as pazes.

Pela primeira vez, eu não queria ser calma, nem forte, muito menos estar bem. Eu só queria ser honesta com tudo o que ainda doía.

Sempre que olhar para a lua, saiba que estou sob a mesma luz, pensando em você.

Talvez existam amores que só sabem existir no quase.

O que escapa das minhas mãos é o que não podia mais ficar. E, o que fica comigo, é o que realmente importa: a minha verdade e o meu valor.

Fuga.

Há uma certa sensação de conforto em saber que nada me atingirá com tamanha força novamente. Nada será tão belo, assim como nada doerá tão fundo.

Sua presença é preciosa demais para ser tratada como dúvida. Ninguém, por mais importante que tenha sido, tem o direito de te manter no umbral — entre o “fica” e o “vai” — sem te oferecer o solo firme do carinho e do respeito que você merece.

Você merece alguém que te escolha mesmo quando tudo está bem.

Afeto e cansaço podem ocupar o mesmo espaço. O nó desata quando razão e coração param de gritar um com o outro e finalmente aceitam a mesma verdade: às vezes, amar não é o suficiente para ficar.

Laços profundos também podem machucar quando deixam de ser bons. A conexão sobrevive, mas se desgasta aos poucos quando o cuidado vira uma via de mão única.

Sufoco.

Porque amar — mesmo quando ainda há sentimento — às vezes, também é saber soltar.

Ela tem esse hábito irritante de se incluir nas minhas coisas sem pedir. Sem convite, sem hesitação. E, por mais que eu tente fingir que me incomoda, há algo nessa invasão que me acolhe.