𝐼 𝐶𝐴𝑁'𝑇 𝑈𝑆𝐸, WHAT I CAN'T ABUSE.

⸺ ⟳ # 𝐀𝐔𝐆𝟑𝐍𝐃 ⋯ a   study  in  a  hymn  sung  in  screams,  a  requiem  carved  into  the  marrow  of  your  bones.  Survival  where  survival  was  never  meant  to  be,  where  every  breath  is  a  borrowed  thing  and  every  scar  tells  a  story  you  never  wanted  to  remember.  Birth into  ruin,  baptized  in  blood,  shaped  by  hands  that  should  have  held  you  close  but  instead  led  you  to  the  altar.  Faith  twisted  into  a  noose,  devotion  turned  to  decay.  The  ones  who  gave  you  life  offering  you  up  to  the  abyss,  whispering  promises  of  eternity  as  the  poison  took  their  breath,  as  their  bodies  folded  like  dying  stars.  And  you,  the  one  meant  to  follow,  left  among  the  corpses  —  a  girl  unchosen,  abandoned  even  by  death.

Learning  that  hope  is  a  fragile  thing,  a  sandcastle  crumbling  before  the  tide.  That  love,  once  given,  is  a  blade  pressed  to  the  throat.  That  sometimes,  the  ones  who  should  save  you  are  the  ones  who  let  you  drown,   pouring  your  rage  into  guitars  strung  too  tight,  microphones  kissed  by  the  tremble  of  a  voice  that  refused  to  die.  Dressed  in  defiance,  stitching  your  pain  into  rebellion,  let  the  world  mistake  your  recklessness  for  strength.  The  quiet  despair,  that  endless  gray,  a  specter  trailing  steps.

Presently stationed at @helltownfms. Kindly refrain from further interaction unless aligned with the aforementioned group. Created and overseen by rei.

𝗖𝗢𝗡𝗦𝗜𝗗𝗘𝗥𝗜𝗡𝗚 𝗧𝗛𝗘 𝗩𝗘𝗥𝗬 𝗠𝗔𝗧𝗨𝗥𝗘 𝗔𝗡𝗗 𝗗𝗔𝗥𝗞 𝗡𝗔𝗧𝗨𝗥𝗘 𝗢𝗙 𝗛𝗘𝗥 𝗦𝗧𝗢𝗥𝗬, 𝗣𝗟𝗘𝗔𝗦𝗘 𝗣𝗥𝗢𝗖𝗘𝗘𝗗 𝗪𝗜𝗧𝗛 𝗘𝗫𝗧𝗥𝗘𝗠𝗘 𝗖𝗔𝗨𝗧𝗜𝗢𝗡.

Arriving at THE GAS STATION ⟳ ˚. ╱ written for @wickedsurrender !

𝗧𝗛𝗘  𝗕𝗔𝗦𝗘𝗠𝗘𝗡𝗧  𝗢𝗙  𝗧𝗛𝗘  𝗚𝗔𝗦  𝗦𝗧𝗔𝗧𝗜𝗢𝗡𝗦  𝗦𝗠𝗘𝗟𝗟𝗦  𝗟𝗜𝗞𝗘  𝗦𝗪𝗘𝗔𝗧  𝗔𝗡𝗗  𝗧𝗨𝗥𝗣𝗘𝗡𝗧𝗜𝗡𝗘,  like  candle  wax  melted  down  to  nothing,  like  desire  left  too  long  in  a  closed  room  with  no  way  out.  It’s  warm,  heavy  with  the  weight  of  CREATION,  of  indulgence,  of  bodies  that  know  each  other  too  well  but  not  enough  to  stop.  Morgue  breathes  it  in,  lets  it  settle  in  her  lungs,  thick  and  cloying,  the  scent  of  paint-stained  hands  and  sex  still  clinging  to  the  old  sheets  beneath  her.  It’s  almost  suffocating,  almost  holy. She’s  laid  out  for  him,  a  vision  in  the  flickering  light,  the  curve  of  her  spine  against  the  old  blankets,  the  slope  of  her  thigh  as  she  shifts  just  enough  to  REMIND  him  she  likes  to  be  seen.  Her  skin,  moon-pale  and  fever-warm,  stretched  over  bones  too  restless  to  stay  still,  glows  in  the  low  light,  catching  shadows  in  the  places  she  wants  him  to  notice.   She  moves  like  smoke,  like  something  too  fluid  to  catch,  too  sharp  to  hold,  a  lazy  stretch  pulling  through  her  body  as  she  lets  the  candlelight  touch  her  where  his  hands  can’t — not  yet.  She  knows  what  she’s  doing.  She  always  does.

Joel’s  at  the  easel,  knuckles  smudged  with  charcoal,  his  teeth  sinking  into  the  end  of  a  paintbrush  like  he’s  trying  to  ground  himself  in  something  other  than  the  sheer  fucking  sight  of  her.  His  pupils  are  blown  wide,  his  focus  fractured  between  the  canvas  and  the  real  thing,  between  the  oil  stains  on  the  page  and  the  slick  curve  of  her  mouth,  between  the  way  he  wants  to  finish  painting  her  and  the  way  he  wants  to  ruin  her  instead.  And  she  likes  that.  Loves  it,  even.  Being  looked  at  like  this,  devoured  without  a  single  TOUCH,  makes  something  hot  coil  deep  in  her  belly,  makes  her  want  to  push  him  past  whatever  restraint  he’s  clinging  to.

She  drags  a  hand  down  her  stomach,  measured,  intended,   nails  scraping  lightly  across  the  surface  of  her  skin,  not  enough  to  hurt — just  enough  to  TEASE.  To  remind  him  what’s  his  for  the  taking.  The  cigarette  between  her  fingers  smolders  lazily,  sending  up  ribbons  of  smoke,  curling  through  the  air,  the  scent  mingling  with  the  sweat  and  the  paint  and  the  ghosts  of  every  time  she’s  let  him  take  her  apart  in  this  very  room. ❛ Careful  now,  baby, ❜  she  purrs,  voice  thick  with  the  slow  pull  of  something  molten,  something  honey-drenched  and  wicked,  a  smile  dragging  across  her  lips  like  she’s  savoring  the  taste  of  him  already.  She  stretches,  arms  lifting  above  her  head,  a  long,  languid  motion  that  draws  his  eyes  where  she  wants  them.  ❛ You  keep  lookin’  at  me  like  that,  and  you  ain’t  ever  gonna  finish  that  damn  painting. ❜

She  smirks,  flicking  ash  into  an  empty  glass  beside  the  bed,  letting  her  legs  shift  apart  just  enough,   the  curve  of  her  inner  thigh  catching  the  candlelight.  She  loves  this.  Loves  the  power  of  it,  the  way  it  makes  her  high  in  a  way  drugs  never  could.  To  be  something  worth  worshipping.  To  be  something  a  person  LOSES  themselves  in,  forgets  themselves  for. Because  that’s  the  whole  point,  isn’t  it?  To  be  wanted.  To  be  consumed.  To  drown  out  the  ache  of  someone  else’s  hands,  someone  else’s  mouth,  someone  else’s  fucking  ghost.

Dante. The  name  slides  unbidden  into  the  back  of  her  skull,  a  phantom,  a  weight  pressing  against  her  ribs.  She  doesn’t  like  thinking  about  him.  Not  when  she’s  got  better  things  to  focus  on,  better  hands  to  fill  the  spaces  where  his  used  to  be.  But  he  lingers,  a  shadow  stitched  into  her  bones,  into  the  way  she  still  knows  the  sound  of  his  voice  in  the  dark,  still  dreams  in  the  shape  of  his  body. Dante  had  been  all  fire  and  passion,  a  storm  she  let  herself  be  swallowed  by.   A  voice  that  could  tear  apart  a  stadium,  a  mouth  that  could  WRECK  her  in  ways  she  hasn’t  ever  been  wrecked  before  or  since.  He’d  known  her,  inside  and  out,  knew  where  to  press,  where  to  pull,  where  to  break  her  just  enough  so  she’d  beg  for  it.  And  she’d  let  him.  She’d  let  herself  fall,  let  herself  love  him  in  a  way  that  felt  like  drowning.

And  then  he’d  left. Now, she's found him here. She  doesn’t  like  remembering  that  part. So  she  doesn’t.

Instead,  she  drags  herself  back  into  the  present,  back  into  the  HEAT of  Joel’s  stare,  the  roughness  of  his  breathing,  the  way  his  fingers  curl  against  the  brush  like  he’s  imagining  them  digging  into  her  hips  instead.  The  way  he  looks  at  her  like  she’s  already  his,  like  he  could  bury  himself  inside  her  and  never  have  to  think  about  anything  else  again.

She  likes  that.  Likes  the  way  it  makes  her  feel  untouchable  and  utterly  devoured  all  at  once.

Arriving at THE DINER ⟳ ˚. ╱ written for @woundgaping !

𝗧𝗛𝗘  𝗕𝗘𝗟𝗟  𝗔𝗕𝗢𝗩𝗘  𝗧𝗛𝗘  𝗗𝗜𝗡𝗘𝗥  𝗗𝗢𝗢𝗥  𝗘𝗫𝗛𝗔𝗟𝗘𝗦  its  same  weary  sigh,  rattling  in  the  silence  before  the  heat  of  the  place  presses  against  her  skin — butter  and  burnt  coffee,  something  golden  and  old  hanging  in  the  air,  something  that  doesn’t  belong  in  a  town  where  nothing  stays  warm  for  long.  There's  no  miracles  in  Arcadia,  no  such  thing  as  kindness  without  CONSEQUENCES,  no  salvation  that  don’t  have  a  price.  But  the  diner?  The  diner  lies  real  well.  Pretends  like  it’s  some  relic  from  another  life,  the  kind  of  place  you’d  stumble  into  on  a  long  road  trip,  crack  open  a  menu,   and  call  home  for  an  hour  or  two.  Pretends  like  the  world  outside  doesn’t  change  shape  when  the  sun  goes  down,  like  the  people  inside  isn’t  one  wrong  move  away  from  being  something  that  gets  remembered  in  past  tense.

Morgue  steps  in  slow,  the  way  she  always  does,  like  she’s  moving  through  water  thick  with  something  unseen.  The  high  is  still  warm  in  her  veins,  stretching  time  thin,  making  EVERYTHING  a  little  softer,  a  little  further  away.  She’s  floating  just  above  herself,  watching the  world  through  the  film  of  stolen  pills  dissolving  in  her  bloodstream.  They’re  the  only  reason  she’s  sitting  upright,  the  only  reason  she  doesn’t  feel  the  weight  of  the  town  coiled  tight  around  her  ribs,  breathing  down  her  throat  like  it  wants  to  see  what  she  looks  like  from  the  inside.  She  knows  it’s  there,  knows  it’s  watching — she  just  doesn’t  care  as  much  when  she’s  got  a  little  something  to  keep  her  above  water.

The  scent  of  the  place  doesn’t  make  any  sense.  It  smells  too  real.  Like  it  came  from  a  world  where  things  are  easy,  where  breakfast  doesn’t  have to  taste  like  an  apology.  It  should’ve  turned  by  now,  should’ve  started  tasting like  the  rest  of  Arcadia — like  dust,  like  regret,  like  something  you  can’t  quite  swallow  all  the  way  down.  But  it  doesn’t.  And  that’s  what  unsettles  her  the  most.  There's  nothing  in  this  town  that remains  good  for  long.  She  doesn’t  trust  things  that  don’t  ROT.

She  slides  into  her  usual  booth,  fingers  dragging  slow  over  the  cracked  vinyl,  picking  at  it  absentminded,  like  she’s  reading  a  map  of  old  wounds  pressed  into  the  seat.  This  whole  town  is  a  beautiful,  sunlit  trap,  a  place  wrapped  in  NORMALCY  that  makes  people  forget  they’re  caged.  She  sees  it  already — how  they  settle,  how  they  start  using  words  like  home  and  community,  like  they  aren't  still  waiting  on  something  with  teeth  to  come  knocking  at  the  door.  Like  the  whole  place  isn't built  on  a  grave  nobody  bothered  to  bury  deep  enough.

She  doesn’t  lie  to  herself  like  that.

Her  gaze  drifts,  slow,  heavy-lidded  from  the  high,   watching  the  bodies  around  her  go  through  the  motions.  Some  of  them  still  flinch  when  the  wind  howls.  Some  of  them  don’t.  She  hasn’t  decided  which  is  worse.

Then — Goldie.

She  moves  behind  the  counter  the  way  she  always  does — fluid,  effortless,  the  kind  of  grace  that  comes  from  muscle  memory,  not  peace.  Morrigan  knows  the  difference.  Goldie  doesn’t  have  the  LUXURY  of  stillness,  of  rest,  of  ever  slowing  down  long  enough  to  feel  the  weight  pressing  into  her  bones.  Today, however,   she’s  carrying  more  than  usual.  It’s  there  in  the  slope  of  her  shoulders,  in  the  way  she  doesn’t  let  her  breath  sink  all  the  way  down,  like  she’s  holding  something  in,  keeping  it  from  spilling  out. The  smile’s  still  in  place,  but  it's  got  no  roots.  It’s  a  thing  stitched  together  out of  habit,  a  cover-up  for  cracks  that  been  spreading  slow  beneath  the  surface.  Morgue  has  seen  that  look  before — hell,  she’s  worn  it.   It’s  the  expression  of  a  person  who’s  been  running  on  empty  so  long  they  don’t  even  feel  it  any  more,  who’s  been  holding  themselves  together  with  spit  and  prayer  and  the  stubborn  belief  that  if  they  don’t  fall  apart  in  front  of  anybody,  maybe  they  never  will.

Goldie  doesn’t  belong  in  a  town  like  this.

She’s  too  soft,  but  not  in  the  way  that  breaks  easy.  Soft  like  the  last  golden  hour  before  the  storm,  like  the  warmth  of  a  fire  somebody  else  built  for  you.  There’s  something  in  her  that  still  catches  the  light,  something  UNTOUCHED  by  the  decay  curling  through  the  rest  of  this  place.  Her  skin  is  kissed  by  sun  that  shouldn’t  exist  here,  dusted  in  freckles  like  constellations  no  one’s  named  yet.  Her  lips  part  just  slightly,  like  she’s  always  holding  a  secret  behind  her  teeth,  like  she  could  say  something  devastating  if  she  wanted  to,  but  she’s  too  damn  kind  to  do  it. And  then  there’s  her  eyes. Hazel,  but  not  the  kind  that  fades  into  nothing.  The  kind  that  catches  light  and  turns  it  into  gold.  The  kind  that  shifts  with  the  way  she  moves,  deep  green  one  second,  molten  amber  the  next.  The  kind  that  sees  straight  through  a  person  but  doesn’t  call  them  out  on  it.  Morgue  don’t  like  being  seen,  not  really,  she's prefers the desire and need in other's eyes when they look at her but  she  doesn’t  mind  it  so  much  when  it’s  Goldie  doing  the  looking.

She  watches  her,  attentive,  easy,  cataloging  all  the  little  things  other  people  miss.  The  tension  in  her  jaw.  The  half-second  hesitation  before  she  smiles.  The  way  her  hands  shake  just  a  little  when  she  thinks  nobody’s  watching.  It’s  ALL  there,  just  waiting  for  someone  to  notice.

Morrigan  clicks  her  tongue,  lets  her  smirk  pull  slow  across  her  lips,  all  hazy  flirtation  wrapped  in  her  honey-thick  drawl. ❛ Well,  well,  well.  Ain’t  you  a  vision,  Goldie.  Tell  me — who  I  gotta  fuck  to  get  a  coffee  ‘round  here,  and  what  poor  soul  pissed  you  off  enough  to  put  that  stormcloud  in  your  eyes? ❜ It’s  light,  playful,  a  game  they’ve  been  playing  since  the  first  time  she  walked  through  that  door.  But  underneath  it,  she  MEANS  every  word. She’s  seen  people  like  Goldie  before.  People  who  hold  the  whole  world  up  on  their  shoulders  and  don’t  ever  ask  for  help.   She  knows,  better  than  most,  that  if  you  don’t  pay  attention,  if  you  don’t  ask — one  day,  they  just  up  and  disappear.