forse per superare la fine di questa storia devo: radere al suolo questa casa ????

Guardare con la pancia, con le punte dei piedi tese a e quelle dei capelli aggrovigliate nel senso del vento. Guardare ad occhi chiusi, tremare con coraggio, tornare a volere bene alla me bambina, ai tuoi piccoli occhi neri che sono stati sempre mio fedele talismano. Imparare a lasciare andare, a non trattenere; impararlo dalle foglie del mirto, dal profumo del mosto, dai fiori di bouganville che toccano terra ancora intatti e sublimi. Nel ricordo riflesso dell'amore che ti ho dato- di quello che mi hai dato tu- risuona ancora qualche sillaba interdetta. Nessuna anafora, nessuna sinfonia, solo un ritmico erodere- la tua voce chiara che scava gallerie dentro il mio corpo in disfacimento (cadere come il bouganville, essere la tua tela squarciata, il tuo personale alfabeto accantonato: non più stare nei confini. Voler tracciare nuovi sentieri che tu non vuoi vedere)

Chissà quando arriverà il momento in cui riuscirò a pensarti e a non piangere-non farmi venire mal di stomaco- non romanticizzarti