O amor quebrava os meus ossos e eu ria. Agora: o amor me abraça

Oct 1920

Teus olhos cor de amor

você não precisa dizer algo quando os seus olhos já dizem tudo.

se você for parar pra me ler, todas as minhas memórias envolvem uma parte do corpo de alguém. vezes o meu vezes não. mas uma parte. ainda que o toque seja uma mentira bem contada, é a coisa que definitivamente eu guardo dos outros. o peso de uma mão, a temperatura dos dedos, línguas ásperas, beijos estressados, abraços emergenciais. eu guardo tudo que as palavras não são capazes de explicar e aí depois eu tento, quase que por crueldade, pra saber que jamais são dignas. existe uma hierarquia no que falo, sempre existiu. eu reservo meu carinho a quem me coube amar com o tato. o meu sentido favorito. nesse caminho, minhas maiores angústias giraram em torno da perda desse toque ou do nunca toque, igualmente cruel. todas as minhas vontades, todos os meus pecados, foram produto de apertos que eu não podia ter dado, de bocas onde eu não deveria ter lançado meu gosto. o amor, pra mim, nunca foi físico. aliás, nenhuma emoção foi. e continuam não sendo, mas minhas memórias, esses imensos apartamentos na minha cabeça, todas elas são.

Não importa o quanto tempo passe ou a distância que esteja entre a gente, tudo que tenho ainda pertencerá a você. Desde minha forma de te olhar até o jeito de dizer te amo.

“Deixa você passar dos trinta, trinta e cinco, ir chegando nos quarenta e não casar e nem ter esses monstros que eles chamam de filhos, casa própria nem porra nenhuma. Acordar no meio da tarde, de ressaca, olhar sua cara arrebentada no espelho. Sozinho em casa, sozinho na cidade, sozinho no mundo. Vai doer tanto, menino.”