old things have strange hungers

𝙞𝙩  𝙨𝙩𝙖𝙧𝙩𝙨  𝙬𝙞𝙩𝙝  𝙜𝙧𝙖𝙨𝙨,  𝙙𝙖𝙢𝙥  𝙗𝙚𝙣𝙚𝙖𝙩𝙝  𝙮𝙤𝙪𝙧  𝙥𝙖𝙡𝙢𝙨.

the  coolness  seeping  into  you  like  a  tickle,  a  small  grin  playing  on  your  face.  the  sun  behind  your  eyelids,  warm  as  a  summer’s  day.  your  fingers  buried  in  the  mud,  digging  for  nothing  but  the  feeling.

“casio  you’re  going  to  get  dirty,  mijo.”    your  mama’s  voice,  soft  as  a  lamb’s  ear,  distant,  a  whisper  on  the  wind.

“si,  mama.”  it  takes  some  effort  to  pull  your  fingers  out,  the  earth  wanting  to  keep  its  grip  on  you,  but  you  don’t  get  up  quite  yet.  you’re  not  ready.  you  don’t  want  to.  you  love  this  feeling  right  here;  the  sun,  the  grass,  the  birds  chirping  in  the  air  the  bugs  drilling  in  the  wood.  it’s  perfect.

𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐  𝚌𝚘𝚕𝚍  𝚜𝚙𝚕𝚊𝚝𝚜  𝚘𝚗𝚝𝚘  𝚢𝚘𝚞𝚛  𝚏𝚊𝚌𝚎.  𝚝𝚑𝚎  𝚜𝚌𝚎𝚗𝚎𝚛𝚢  𝚌𝚑𝚊𝚗𝚐𝚎𝚜.

you  chase  your  sister  with  bull’s  whip,  waving  the  slimy  green  like  a  lasso  in  the  air.  she  screams  and  squeals  louder  than  a  pig  at  a  slaughterhouse.  you  laugh  like  a  devil  taking  candy  from  a  baby,  but…

“mama!”  a  wail.

𝚝𝚑𝚎  𝚜𝚌𝚎𝚗𝚎𝚛𝚢  𝚌𝚑𝚊𝚗𝚐𝚎𝚜  𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗.  𝚢𝚘𝚞’𝚛𝚎  𝚊𝚝  𝚊  𝚌𝚊𝚖𝚙𝚏𝚒𝚛𝚎. 

you  and  magdalena  duel  using  the  largest  sticks  either  of  y’all  could  find  as  your  parents  set  up  for  dinner  around  you,  tents  already  made  for  the  night.  

“nicasio-guillermo.”  you  freeze,  hand  raised  high,  stopping  just  before  the  blow.  your  papa.  stern. imposing.

magdalena  thrusts  her  hand  forward,  stabbing  you  in  the  chest  with  her  weapon,  cheering  out  her  victory.

“papa,  she  cheated!”

your  papa’s  gaze  pierces  you and  you  feel  like  you’ve  done  something  wrong.

you  feel  like  you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.  

you’ve  done  something  wrong.

YOU'VE  DONE  SOMETHING  WRONG.

he  smiles  at  you.  radiant.  hands  up  in  a  free-of-guilt  manner,  “you  were  the  one  that  got  distracted,  papas.  never  take  your  eye  off  the  enemy.”

your  jaw  drops  incredulously,  “but  but  but  but!  YOU  helped  HER!”

he  shrugs.  you  glare.

𝚝𝚑𝚎  𝚜𝚌𝚎𝚗𝚎𝚛𝚢  𝚌𝚑𝚊𝚗𝚐𝚎𝚜.  𝚢𝚘𝚞’𝚛𝚎  𝚜𝚊𝚝  𝚊𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍  𝚊  𝚌𝚊𝚖𝚙𝚏𝚒𝚛𝚎.

the  cicadas  chirp.  the  fire’s  roar  is  a  gentle  lull.  magdalena  is  half  asleep  against  your  mama’s  shoulder. 

you’re  roasting  marshmallows,  letting  them  burn  black  and  peeling  off  the  skin  with  your  teeth  to  reach  the  gooey  inside,  all  to  roast  them  again.  no  one  says  anything. 

it’s  quiet,  and  no  one  says  anything.

no  one  say  anything.

“nicasio,  una  cerveza  por  favor.”

you  look  at  the  cooler  with  the  beer.  

there’s  a  droning  in  your  head.  you  can’t  move.  your  feet  are  stuck  in  the  mud.  

“nicasio-guillermo.”  you  wish  he  would  call  you  by  your  nickname  like  he  used  to.

you  try  to  move  again,  but  your  muscles  have  turned  to  stone.

“papito,  what’s  the  matter?  cat  got  your  tongue?”  your  mama  laughs. 

it  should  be  soothing,  but  a  hole  opens  in  your  chest,  black  and  bleeding.

“you  mean  cat’s  got  his  legs.”  magdalena  is  always  correcting.  was. 

the  hole  grows  wider.  you  feel  like  you’re  sinking.

you  stand  up. 

they  laugh,  but  you  stand. 

you  can’t  move.  your  legs  won’t  move.  you  want  to  move. 

you  want  to  move. 

you  need  to  move.  you  try  to  move,  but  you  WON’T  move.

ỳ̴̧̤̮̱̣͉͎͜ō̶̫̞͚͇ú̷̝̣̄͒͝͝ ̴̪̀͂́̽̿́̇͛̚͝ ̶̤̭͎̹̼͚͓̯̤͍͆̒́̏̚̕s̴͎͕̺̳̜̰̙͚͐̿̈́̑͆ͅt̸͍̠̲̑͐ͅȧ̶̡͔̠͈͓̳̭̝̓̂͌͐ń̴͎̊͐d̵͇̝͖̭̖̤̹͑̊͌̃̎̕͝ ̵̙̞̝̖͓̱̗̗̄̐̉̓͒͐̄̈́̕͠ ̶̲͇̟̰̹̟͙̻͉̈͌̓̈́͛̆͜ų̵̖͎̚p̴͉͙͔͓̖͛̊̍͝͝͝.̶̡̗̯̺̳̟͋̽͊ ̶̥̗̼̤̞̙̋̈́̓͆̄̀̌̊ͅͅ ̷̨̝̬̞̍̆̌ͅt̶͍̖̻̫̙̳̼͖̺̣͐̾̂͂h̸̢̧̫̼̩͉̗̤̏̓̔̇͘̕̚͠e̸̛͇͊̒̂̾̓̄̀͐̒ÿ̷͔̟̼͕̲͎̘͇́̆̓͠͠ͅ ̵̖̘̠̠̣̬̞̎̾̓͂̋̚ ̴̡̢̦͙͎̝͙̟͕̾̒̏͛͛̾̚͝l̵̢̰̼̠̱͍̳̞̻͂͂̈́́̉̈́̚͜͠a̶̩̺̼̹̱̼͍̱̽̀͐́̒̋ͅͅu̴̖̼̲̰͈̥͖̝̱͍͐́̒g̶̦͚͚̣͖̬̻͉͂͛̾̕͠h̴͈͓͋̍̉̍,̴̝͖̪̤̌̈̄̾ ̴͈͕̹̼͕̿̊̽̍̌̈́̄ ̴̟̳͉̳̳̱̝̦̆͛͊̽̔̉̊̓̓͠b̸̨̤͋͋̈́͛̈́̇̆̿̚u̸̯͇̟̥̳̖͇͕͊̾̒͑̉̚ţ̴̭͉̭̌͗ ̵̡̱̗͈̓̾̈́̈́ ̴̧͍̭̞̮̃̿̀̾͂̊̇̈̎͗y̶͍͙̝̯̗̍o̷̢̢̢̲͈͑̆̓̚u̸̡̢͕͉̩̩̰̰̖̤̎̉̈ ̶̱̼͌̏͒̐ ̵̞̪̥̦̥̀̆̅̾͋̿̉͋͠s̶̪̝̣͚̮̞͖͎͆̒̔̕͘͘t̵̨̛̛͕̰̉̑͌̍͊̿̓a̸̡̧̟̗̟̣̎͜͜ņ̴̧̦̜̦̏̊̍͆͘ḓ̷̠̍̀̑̈́̈̽̕.̶̡̳̙̦͍̻̥͈͛̑̊̃̆̀͝ ̴̢̰͌̌̓̍̍͋͠͝ ̴̰̣̜̦͎͎̒̀̀̆͜y̵̛̹̲̺͉͉̘̹̓o̸̢͖̰͂̀̅ͅu̸͚̱̖̬̱͂̊̿͑̇̀̎ ̵̪̻͍̝̌̀͂͗̌̅͛̿̕͘ ̵̱̟͕̱̖͉̓̍̓̿̐̅̏̅̀͜͝c̶̨͎͔͚̮̈̆̀̉̔͛̄̍́̕à̶̤͎͉̝̬ṇ̷̱̮͊̄́́̈’̶̟̹̓̽t̷̬̲͕̟̬̰̳̣͆̈̊̋̋̽̚͜͠ͅ ̴̙̹͎̜̬̣̑͐̃̆ ̶̺̏̈m̶̳̯̮̗͇̥͈͆͂̄͒̄̑o̴͇͇̯͎̥͇̳̽̏ͅv̴͎̻̦̄̈́͛ḙ̵͚͙̟̯͂̏̈́̔̆.̸̧̢̧͔̥̣̞̦͚̬́͌̀̐͒̈́̀̓ ̵̛̥̺̀́̉̕ͅ ̸̟̠̗̀͊́͐̈́̂y̷̻̪̪͙͒̽̓̆̐̿͛͗̃o̴̙̠͙͉̝͖͉̘͚̭͛̓͐͛̕ú̸̪̦̗̘̗͔̩̩͋͌͠ͅr̷̼̮̹̯̭̣̳͍̈ ̵͎̓̌̽́̽́͗̊ ̶̬̤̹͇͍͈́̑͐̊̋́́̊̉̕ĺ̴̞̋ȩ̴̻̞̘̼̫̮͉̈͊̏̈́̚ͅḡ̷̼̙̬̼̗̦̜̐̇͜s̶̫͙̽ ̷̰̠̰̬̤̥̫̓͑̑̊͒̄́̕͠ ̸͎̯̤͔̝͓̤̪͒́̊ẁ̵̼̭̼̞͚͙́ǫ̴̢̭̥̮̑̃̀͗͘͝n̴̢̜͊̂͌̚̕͝͝’̸͕̙̯̮̮̝̆͆̂̈́̑̊t̶̞͐̓̄͊ ̴̖̼̱̹̖͚̯͈̈́͑̎͜ ̸̛̪̎̽͐̂̓̀̿̈́͌m̸̟̳̞̲̮̊͋̏̇͠͠ơ̶̛͍̓̅͑̌̒̔̍̚v̵̛̯̏͗̇̑̂͝e̶̢̻͙̟̥͗͆̽́̓͆͝.̷̞̈́̓̏̌ ̷͍̊̐̑̓̅̃ ̷̪̘̰͌͊̃̃̽̅ÿ̵̛͎͖̰̝́̆̐̌̈̆̐͘͠ó̸̬͔͔͈͊̀͂̄͘͠ừ̷̧̝͓͙̱͆͌̏̒̉͠ ̵͉͚̜͇͈̑ ̵̡̦͇̦̜͑̅̔̅̿͝w̷̯̭̱̱̣̼̟̜͛̓͌̄̓͜a̸̧̻͌̊̈́͒͋̀́̈́͠n̶̔̈̋̽̀͒͘͜ṭ̷̫͂ ̴̧̬̮̪̬̥̭̘̊̂̾̄͘͠ ̷̨̗̪̬͓̊̉́͗̀̚ţ̸͕̖͇͔̎͊̍ͅo̴̧̖̒͋̓̇̈̚͠͝ ̶̙̗̺̮̒̈͊͂͑͆̆̉ ̷̠̟̙̭̮̫̭͇̿̈̆͐͜m̵̯͚͕̰͎̬̣͑͊͆̆͜o̸̳̩̟̲͈͕̭̽͒̅͂̅͠v̷̡̬̺̉̊̈́͌e̸͈̲̞̣͌͐̋͑.̸̧͔̳̭̜͍̯̑̿̇́ ̷͇̞͈͐̌̿̀̎ ̶̟͕̬̤̼̲̗̾̍̀̆̇̃̿͑̆͠ͅy̵̢̛̙̮̱͚̺̠̻͕̔͜o̶͔̠̫̎̄͋͒u̶̧̼̗͔͖͎̪̳̞͊͐̈́̆̈́̇̌̕͘͝ ̷͖͉̱̀͌̈͗̑̍͝ ̸̛̛͓͐̆̄̽̆̓w̷̨̬̖͚͑͂̄͐a̵̧̡̰̦̘͚̮̲͊͆̆͝ͅṅ̵̡̗̲̊̂̈̏̈́̈͂̔̐t̴̨̠͚̽̏̃̈́̌̽͠ ̵̡̘̥͈̏̄̅̓̊ ̷͎̔́̚͝t̸̡̧̨͓̻͇̻͗̍̏͗̕͝o̴̯̺͙͇̜̔̑̑̍̒͘͜͠͠ ̴̛̛͙͔̠͔͗͋̉͑͂̓̓ ̵̱̑m̶̝̻̀́̇̎̌͂͗̔͘͘ọ̸̖̘̖͚̼̘̝̹̙̽͒̃v̴̙̟̥͒̈́̋́̌̎̕͘͠ę̸͑͋́̂͠.̴̢̛̳̣͎̲̰̆̔̈́͗͌̒̕͠͝ ̷̬͇̠̩̳͑̾́͂̊̚̕ ̴̨̥͖͙̗̞̭̞̬̝̔͐̀̑y̸̧̜̗͓̪̬͖͂̒̃́̈́͑̎̄͒͝o̵͍̬̺̰̳̥̘͓̰͕̔̿̔̃͝u̵̡̱͓̾̀́̒͝ ̶̡͕̞̞͚̬͕̏̉̀͗͗͜͠ ̴̙͇̺̬͖͈͇̿̔̐̆̇n̷̳̈́̃̐ͅḙ̴̛̖̱̖͓͍͈̙̹̋̈̓̇̑̅̊e̵͎͖͑̉̍̾́̆͆̀̀͊d̷̨͉̩͕̩̐̌̇ ̴̧͙͓̖͒̄̒̾͂̓͘ͅ ̶̧̗̹̭̮̘͚̌͆̃͐̔̏͠ẗ̷͖́o̶̡̹̰͙͍͆̋́ ̵̧̗̬͓̻̦̥͍̒̑̉̓̓͛̌̈̄͘͜ ̵̨̨͉̲͉̄̌̌̀m̶͚̟͑͂͊̿̋̉͝o̷̺̳͙̗͎̗͈̼͓͋̃͛͆̕͝v̷̤̺̖͉̼̮̺̒͐͠ḛ̶̲̃.̸̧̡̞̩̰̣̤̰̈́͜ ̷̛̖̿͗̀̚ ̵̨͎̩̠̹̙͚͇̦̠͆̏̇̀͑̚ÿ̶̝̫́̿̍̚ò̷͚̼̲̯̍͒̾͂͆̔̏̚u̸̹͉̅̅̎́̒͋͝ ̷̡̧͖̙̙̥͉̲͛̊́̽̓̇̑̉̊̔ ̸̹̪̤̭̭͊̒̈͛̚͝t̶͙̮͌̈́̍̆r̵͓̳̜̺̻̲̫̳̫̉̌̉ŷ̸̛͚̩ ̵̨̨̰͇̥̄̌͛͊̔̂̕̚̚ ̴̢̡̘̬̜͈̪͗̃͜t̵̮̬͔͓͂̃͜ǫ̵͔̩̔̾͆̆̃̊̋͆͒ ̶̢̝̠̻̣̇̽̈́͑̽̀́̈́ ̸̡̢͚̹̫͉͆̀̿̽̆m̴̢̺͙̳̣̤͕̻̃̾̈́̐͊̈́̒o̸͉̭̗̬̬̝̼̹͉͐̍̑͠͝v̷͚̱͍̭̥̗̭̀̌̊̀̾͜͠ͅe̸̡͓͚̦̖̩̺̎̑,̶̤̲̻͘ ̷̛̬͎̘͉̬̺̯̹̓͗͌̌̔̈́ͅͅ ̷̗͋͒̓͋͛̋̾̈́̊͛ḇ̴̡̨̢̬̹͔͐̀̚ũ̶͖̃̀̈̄̓̎̌̾̚t̵̻̟̥̞̰͚͈̀̌̈́͌̇͜͝ ̸̨̲͓͈̫̙̏̒̈́͜ ̵̧̛̞͔̹̰͉̳̦̖͑͑̽̃̽̈͆̌̕y̵̻͇̑̊̄̿̕͘͝͝ͅó̴̧̤̙̮̳͍͙͗͆̿ͅu̶̢̮̖͉̮̰̣̹͂͒ ̸͖̥̪͙̖̳̜͎͈͆̄̽̓͒̽̈͝ͅ ̴̛̱͓̽͗́̾̕͝W̴̖͈̬͓̝͊̋͠͝͠Ơ̷̢͎͖͉̝̯̯̗͎̿̀Ṅ̷͚͕̲̩̐́̓̑̃͘͠’̸̡̠̪̒̌̓̾͌̌̓̍̽͝ͅṬ̴̨̥̱̰̳͒ ̷̼͉̟̈́̾̄́́̽̅̉̕͠ ̴̨̛͕͖̰̹̟̪͚͕̊͒̑̎̇͆m̵̛̹̻̀̌̊͛̀͆ỏ̵̢̘͈̘̣͔̀́̂̀v̸͙̙̱̠̯͖̘͕͓̎̾̒͂̄̂͘̚ë̷̞̳͍̱͈́̄̑͐̓͂̈́̔ͅ.̵̣̪̹̺̣̞̞̘̃̋̚ͅ

you’re  sinking  and  they’re  laughing.

you  pull  at  your  legs  desperately. 

the  mud  rising  above  your  ankles.

you  pull  at  your  legs. 

the  mud  reaches  your  knees.

you  pull  at  your  legs.

you  pull  and  pull  and  pull  and  pull  and  pull  and  pull  and  pull—

your  buried  to  your  neck,  the  earth  sucking  you  in,  and  they  laugh.

deeper.  and  deeper  and  deeper.

your  heart  lurches.  your  stomach  churns.  you  want  to  move.

you’re  scared.

HANDS.

it  was  not  the  earth  sucking  you  in,  but  hands  gripping  your  legs.  clawing,  scratching,  biting,  dragging  you  deeper  into  the  mud.  

you’re  scared.

you  can’t  ask  for  help.  you  never  learned  how.  you  wish  they  would  know  by  the  look  of  you,  but  they  laugh,  and  you  sink.

deeper  and  deeper.

you’re  scared.

the  mud  fills  your  lungs  and  you  sputter on the taste of iron. 

choking.  spitting.  gagging.  

dying.  

the  mud  will  never  leave.

you  can’t  see  them  anymore.  their  voices  muffled…  muffled.  muffled.  muffled…  gone. 

the  mud  surrounds  you;  there’s  no  light.

you’re  scared.

your  legs  move.  you  kick.  you  try  to  swim.  try  to  fight  the  hands  holding  you,  dragging  you  down,  but  it’s  all  mud.  nothing  but  mud…  and  𝘸𝘩𝘪𝘮𝘱𝘦𝘳𝘪𝘯𝘨.

you  don’t  want  to  hear  it.

you’re  scared.

𝚔𝚎𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐.

you  want  it  to  stop.

𝗺𝗼𝗮𝗻𝗶𝗻𝗴.

you’re  scared.

please  stop.

silence.

stillness.  

the  hands  disappear.

you’re  scared.

you  move,  cutting  through  the  mud  like  water. 

your  hand  breaks  through  the  surface  first,  grabbing  hold  of  something  solid.  you  drag  yourself  up.  up  and  up  and  up. 

and  out.

you’re  on  your  hands  and  knees,  eyes  shut,  tears  streaming  as  you  cough;  trying  to  get  the  mud  out  of  your  lungs,  but  nothing  comes  out. 

you  can  breath,  but  the  feeling  of  mud  within  your  lungs  remains,  thick  as  molasses,  cold  and  sinking.

you  open  your  eyes.

you’re  scared.

you’re  not  on  your  hands  and  knees.  you’re  in  the  back  of  a  car.  the  car.  

you  want  to  leave.

you  try  to  unbuckle  yourself,  but  the  seatbelt  is  jammed.  it  always  used  to  do  that,  sticky  mechanisms  your  mama  called  it. 

you  don’t  care. 

you’re  scared.

you  push  the  button  again.  it  remains. 

you  push  and  it  stays  stuck.  you  stay  stuck. 

you  want  to  leave.  you  need  the  car  to  stop. 

you’re  scared.

your  mama,  she’s  driving.  magdalena  called  shotgun. 

you  should’ve  fought  for  it.  you  need  to  stop. 

you’re  scared.

you  push  the  button  again. 

please  stop. 

nothing  stops. 

it  never  stops.  

your  mama  she’s  driving...  she  doesn’t  know...  none  of  you  did.

you’re  scared.

“STOP!”  you  scream  at  the  top  of  your  lungs,  demanding,  forceful.  this  is  how  you  get  people  to  listen.  it  doesn’t  work.

“stop!” 

you’re  wailing.  you’re  hitting  everything.  banging  against  the  window.  kicking  against  the  seat.  pushing  your  feet  against  the  floor  as  if  there’s  a  break.  prying  at  the  window  trying  to  pull  it  down.

you’re  scared.

the  rain  starts.  your  efforts  double.  you’re  shaking.  cold.  clammy,  breathless.  your  head  spins.  your  pulse  is  thready,  skipping  two  beats  at  a  time.  but  you  try  harder  regardless.

you’re  scared.

“stop!  stop!  stop!  stop!  stop!  stop! 

stop!  stop!  stop!  stop!  stop!  stop! 

STOOOOOOOOOP!”

𝚝𝚑𝚎  𝚑𝚎𝚊𝚍𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝𝚜.  𝚒𝚝’𝚜  𝚝𝚘𝚘  𝚕𝚊𝚝𝚎.

you  moan  loudly;  a  begging  pleading  sound.

you’re  scared.  you  know  what  happens.

CRASH–

ę̴̛̱̹̥͙̝͚̰̈́̀͒͗͂̂̒̕ͅv̸̞̦̦̰̤̌e̷̬̦̜̟̲̒͋̈́͊̈́͜r̴͉̼͖̭͔̤̄̃͂͋̑͊́y̵͚̣͔͔͎̼̭̲̬̳̿͒̀̒̄͒́͊̚t̴̖͔̺͙̟̰͚̼̠̻́̋̆̃ḩ̵̨̦̜͓͚̰̹̲̙̌̃͗͋͛̋͠ĭ̷̧̡̱̙̼̹̟̟̰̓̅̿͊̚ǹ̷̻̩̞̖̳͖̼͂̚͜g̸̺̹̤̗͈͚̓͌̈́͂͂̉̀͝ ̷̡̡̢̝͓̺̣̜̿͗̈́͜͝͝ ̶̘̩́͆͝g̷̨̛̟͉̊͛̀͗̌̒̽̚̚o̸̮̰̼͐̆͗̊̎͝e̴̺̩̾̿̈̔s̷̛͈̠̳̻̝͍͓̊͆͐̐̿̒̆̈́́ͅ ̸̙͚̃͂̆̂̀̂͗́̅͘ ̶̦̞̫͓̫̣̮̿̄͊̌͑ẉ̶̋h̸̢̡͙̮̺̫̭̃̿͊̈́͒̌͒̏͜ị̷͕̥̯̩̘̰̖͗̑̍̋̈̕͝ͅͅt̵̨͈͓̠̠̭̙̉̄̓̓̒̇̈́͘͝e̷̛̼̩̤͕̘̻͇͇̔̒̓͐͜͠ ̴̧̤̩͚̙͚̙̝̙͂̓̀̔̈́̽̀̆̚ ̶̢̳̞͓͍̯͕̟̜̈́̂̓̒̆̇̓̐͝t̵̜͉̪̬̮̻͈̪̎͊ͅh̸̢̛̥̹̆͛̃̽̐̿͒͒ḛ̸̖̝̔̈̋̈́̊͗͒̑̕n̴̝̣͍͚̲͓͙̱̬̍͋̇́̉̀̎̉͆͜ ̸̢̨̧̭̖̗̭̽͐̿̇͌͌͜ ̶̦̦̏̐͗̐̐b̴̨̦͓͈̭̖͕͚͎͈̀̒̒̇͂l̵̨̛͕̭̟̓͐̆̍̃̚͘͘a̵͕͐̏̇͘c̶̨͔̙̲͈͕̮̘̈́͂́͒̾̏̽̕͘k̴̙̯̳̋̈́̈́̿̾̈͐̒̔̃.̴̩̥͉̈́̓̍̏̔͗͌̒͘͝ ̸̘̦̲̜̤̼̥͂͑͘ ̴̰͓̥̤͊͐̊̋͒̉͝͠y̷̳͚͔̬͚̹̩͌ö̵̡̪̭̗͚̫́͐͆͛̋̈́͝ù̶̪̏̾̇̅̈́͛r̷̬̰̿͌̀̍̇͘͘͝͠ ̸̱̘͓̝̣̩̍ ̴̧̹̝̼̥̠̞̹͍̄͂̒̃̐̾̀͜m̵̛̳͖̥̖̱̖̻͕̝̾͐̑̾͒ą̸͔̙͈͙̦̹̹̒͑̂̈m̸̡̲̞̣̩̫̝̘̲̋͝ą̸̼̘̟͙̝̮̦̽̐́̐̏̎͊͌͝ ̶̣̻͙͍̽͌̆͊̀̽͗̑̉͠ ̷͓͕̯̫̜͌̿͊̈̔̍̅̄̿͘ş̵̍̍̐͑̒̿̅c̷̡̨̧͕̼̥͍̺̿̐ͅr̷̞̽̉̎́̀̎̓ë̶̛̮̬͈́́͑̏̾̅̉͠͝a̴̲̳̞͈̝̦̒̄̄m̴̼͚͙̈́͑̎̉͗̆͝͠ͅs̸̤̳̱̹̳̘̯͓͆͌͆͘̚͝.̴̧̢̻͔̹̑̓̍̆̎̑̈́̊͒̓ ̶͍̔̓́̄͗̈́̕͠ ̶͕̯̣̖̘̳̎́͛́̀̽͑̊̚͜ṃ̸̄͝ą̷̤̜̲̤̞̣́̈́̈́͌͗̓̾̓̈̕g̴̙̹̼͚͆̉͌̐́̕͘͠ď̵̛̹̳͖̙͚̪͓̦̉̓̓ả̷̯̜͓̹̬̜̗̰̱̉̈̎̿̉͘l̴̢̡͔̮͖͉͇̥̺̒̔̅̓e̴̡̫̖̟̰̼̠̭͆́̈́͆̌̅̌̈́ň̵͖͎͖̖͆̃̆̔̐̏͐͠a̵̡̢̢̛̛̳̺̗̲̗̿̓̋̿͜͜ ̸̧̲̥̅̚͜ ̶̡͇͔̬͑̾̇s̷̞̰̼̥͑̊̃̿̈́̎̐͘c̵͍͂̽̓́̂̚r̶̬͎͓̮͖͉̰̮͊̓e̸̲͕̖̙͔͒̓̎͐́͗ạ̸̧̧͍̼͎̟͈͍̥̓͐̀͆̄́͒͒m̴̧̢̩̗̼̭̰̭͕̬̂̃̐̋̅̋͛̽͐́s̸̡̡͔̖̦̜̥̣̺̎̂̍̐̐͛.̷̥̦͖̦͘ ̷̘͉̱̣̝͆́̀ ̷͎̱̪̞͍̝͚̜͈̙̌̇͋̓́̅́̕͝ẗ̶͖̘̞̞̫́̀̀̚͠h̶̢̢̫̲͙̯̥͘ẽ̷̡̩̝͈̘̖̰͈y̸̧̢̘͈̥̭̙̙͇͙͘ ̸̗͎̣͓̇̎̈́̅͠ ̶̫̹̫̫̆͒s̷̢͈̝̠̽̉́̽̀̉̋̾͘͝o̷̧̠̟̞̞̩̯̓̃̂̀̀͛͋͑̚͝ȗ̸͈̱̩͉͎͙͈̠͖̍́͛̚̕ͅn̶̡̩̮̫̏͐d̴͙̺̀̌͊̊̃̒̍ ̴̢̻͓̿͠ ̸̣̜̤̳̼̩͎͑͊s̷̺͇̜͐͋̈́́̚o̸̱͔͙͎̮̘̳̾͌̓̈́̌̏̑͂̎ ̴̢̧̥̟͚̳̮̩͙̤̎͋̀̈͛͘͝ ̷̨̧̼̳̦̝͖͍̰͍̾̈́̉̌͋͛́̈́̍̈́t̴̼̦̳̏̓͌͆̈́͒͝e̷̦͚̍̓́̑́͒͝r̸̨̦͙͉̳̲͚͗̇͂̂͂̉̉͌̿͜r̷̡̛͉̬͈̙̙͓̰̱̓͂̈́̚î̵̡͇͔̩̣̺̺̬̣̈̎̒̉́͜f̷̡̜͊̍̓͒́͝ì̸̩͚̹̲̥̩̈̈́̅̄e̵̲͖̙̫͗̾̋d̴̨̝͔͊͑͛͌̈́̋ ̷̡̨̨̨̰̜̥͙͙̺͌̎͗̿̽̎̀ ̷͇̺̪̺̃̂̔ỳ̶̬̭̪̖̲̟̣̣̜̭͋͗̈̃͊o̶̳̽͗u̴̢̗͚̳͔̳̻̬͌̓͒̂͆̕͝ ̴̨̰̬͓͚̬̜̳͚̎̅̓̾͑͌̚̕͘ ̴̱͓̹̫͚̹̳̪͖̫͂̇͌̎̔̄͂̊͠ẃ̷̢̋̓̔̅̇a̷̧̞͈͎͍̺̺͝n̷̡̐͋̑͐̐t̴̺̞͈̪͂̂͂͑̈́ ̸̗̳͝ ̵̗̱̈̇ͅt̸̛̳̻̹͍̗̱̮̍͆̇͆͑͒͘͜͜ö̸̥̭̞̖̰̼͚͕̩̐̈́͐͘͜ ̸̻͌̂̈́͐̆̆̀͛͜ ̸͎͓͊͒͒͊͆m̶͙̟̘͕̖͋͌̈́̈̇̃̕ȁ̸̧̢͚̞̜̩̳̅̈́͝k̵̝̗̱̝̦̅̈́̎̃͋̈́̾̕ͅe̵̘͔͇̠̱̱̞̥͔͂́̆̂̀͋ ̵͇̪̯͊͌͋͘͜͠ ̶̡̤̘̗̱͚̥́̅̊̓ͅẗ̶̡͚͈̻̙̭̭̙̓͆͑̈͛̀̚͘ͅh̷̯̦̕í̷̲͕͓̣͂̔̎͗͑̉̂̕n̷̢͕̣͚͔̱̳̗̣̈̍͂̉͗̍͋͐̓͝g̷͓̠̰̳̟̘̉̓͑͐̋̆̋š̶̡̟̩̟̹̳͔̝̩͎͗͑̆͘͝ ̴̩͈̭̱͗̈́̈́̉ ̵̳͈̟̞̹̲͗͆̈́͋͌̄̾̒͗ŕ̷̢̩̭̠̼̊͗͊́́̈̃̍í̷̢̨̧̛͔̦̟͍̍̋̉ġ̶̡̛̲̝̹͕̹͚͇̬̔̒͆͘͘ͅḫ̴̬̼̖̃͌̓̋͝ͅt̴̨̨̤͙̣͍̔̌̃̈́͜.̶̜͖̒̄̾͗ ̸͇̪̤̝̀̈́́͜ͅ ̴̨̢̺̬̜͚̦̞̌̄̓̓b̷̨̫̑u̵̻͚̘̲̻̜̝̦͕͗͜ţ̶̻̙̱͖̩͙͊͐͑́̀̚,̵̧̛̘̮̗͙̓͂̋͑̍͜͝ ̷̨̫͕̪̻̝̫̆́̔͠ ̷̨̙̒̾́ỉ̶̗̜̿̀͒̚t̶̛͇̱̗͚̅̎͘'̶̧̛́͊͂̈̽̌̌̎͆ş̶͙̤̫͍̥̍̈́̃͜ ̷͓̥͎̳̝͓̟̃ ̵̲̩͑̉͊̂͝͝͠t̷̛͖͍̺̺̲̱͍͔̱̬̔̽̐́̃̈͆͘o̴͎̪̊̎̅ọ̸͝ ̷̧̳͎͓͇͐͋͊̉͂́̿̏̿ ̸̡̗̤̦̐̒͘ͅl̶̟̜̏̍̍̍̀̉͒̒͝a̴̺̦͙̒͂ţ̷͓̦̘̯͎̔̂̀͆́̇̾̕͜e̷̡̡̫̮͙͈̺͚̯͇̐̓̈̓̈́̌̉̈́͝͠.̸͖̫̹̮̤̲͇́ ̶̧͕̳̜̞̰͙̩͎̠̎̈̈́͊͌̿ ̴͈̯̓͊͘ỵ̸̫̍̈̀̊ǒ̸̲͗̍͒̽̅̆ũ̸̻̰ ̷̢̜̂͛͛͛̌̈̏͘ ̶̤͈̰̰̌̎̆̓̀̍͒͌͠͠ẃ̴͚̥̫̝͙̝͈̞͆͜a̸͔͗̈́͒͂̈́̊͊̍͑̕ţ̵̛̜̑̈́̏͋̕̕c̸̼̭̥̈́͂́̐͘h̵͓̬̄͛͜͝ ̵̭͙͑̈́̽̄̔̽͒̕ ̵̤͉̬̱̰́ţ̷̭̩̯̱̝̫̺̦̲͐h̶̢̛̠̟̮̀e̵̘͇͉̜̮̜̻̍̎̅̐̀̂̆̄͘͠m̸̩̫͙̬̞̭͎͙̘̹̆̀͌͐̏́̌͑̚ ̴̮̮̥̪̟͇̽̊̾͑̈͜ ̷̡̨̡̬̻͔͛̐̐̇̇̌͒͜ͅḍ̵͖̝̑͋̉̃̓̓̊̈́̚i̴͎͛͒ę̵͔̞̀͗̒̇.̴̡̡̜̆̾̈́̄̓̈́

you  jolt  from  your  bed,  shouting a plea.

"AHHH!"

it  always  ends  the  same...

you  get  up,  peeling  the  blanket  from  your  sweat  soaked  body  like  a  sticker.

it’s  always  the  same.

you  walk  to  the  bathroom.  flip  the  light  on. 

your  body  is  covered  in  scars;  a  jagged  tear  down  your  right  forearm,  a  rough  puncture  just  above  your  collarbone—  near  your  shoulder  and  dragging  back.  it  goes  further  back,  all  the  way  down,  skipping  some  steps  as  if  the  glass  that  caused  it  couldn’t  grab  onto  the  skin  in  those  places. 

they  don’t  matter.  they’re  there.  

they  are  here.

behind  you.  your  mama.  you  don’t  see  her  in  the  mirror,  but  you  hear  her  voice  in  your  head,  her  hand  on  your  back; her blood running down.  “get  out!”

your  sister’s  there  too,  you  don’t  hear  her,  you  don’t  feel  her.  but  she’s  there,  like  a  phantom  sense  you  know  she’s  there  somewhere.  you  just  don’t  have  the  privilege  to  feel  her.  you  don’t  deserve  it.

𝚒𝚝  𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜  𝚎𝚗𝚍𝚜  𝚝𝚑𝚎  𝚜𝚊𝚖𝚎.

you  wake  up.  

you  try not to scream.

you  try not to  jolt.

but it always ends the same.