🦋 WHY NOT?🦋

"El verso perdido era el último grano que caía en el reloj de arena de mi memoria, una reliquia efímera consumida por el tiempo y el olvido. Mas el verso encontrado no fue un rescate, sino la epistemología misma del instante: un axioma perenne que, al ser revelado, trasciende la arena y dicta la inmutabilidad del ahora."

Es una locura este eterno proyecto de obra o delirio, querer la rosa sin mancha ni error es como congelarte en el espacio. La mente, un jardín sin cerco, sin alivio, solo ve el perfume, ignora al agresor.

Pero el tallo es un "cuerpo" de ardiente verdad, cada espina es una "punta" que el alma persigue. El "dolor" es el hilo de la cordura y la edad, que al loco su límite exige.

La "rosa" no es "corte", es un precipicio azul: un paso en falso y te "clavas" sin piedad. Yace la lección en esa "aguja" sin tul, que te enseña a vivir con la insana mitad.

Si no te hiere te enseña la espina en el trance, tu aprendizaje es un vuelo sin paracaídas. Solo el que "sangra" conoce el verdadero alcance, de un proyecto que cura, sanando tus heridas.

Si lo miran mis ojos, hay un mundo que vuela,

en el fondo de un alma que a veces no habla.

Soy el sol y la luna, soy brisa y tormenta,

soy una canción que se mece y se avienta.

Me han dicho que hay cuerdas que me atan a un sitio,

que debo ser calma, y evitar el juicio.

Pero mi risa estalla, sin preguntar al aire,

y mi alma se agita en un loco desaire.

Lo cierto es que estoy loca, si locura es sentir,

cada rayo de luz que me quiere vivir.

Cada nota de un piano que me quiere llevar,

a un lugar donde el tiempo no me puede atrapar.

Y si la cordura es un mapa aburrido,

prefiero el camino de un verso perdido.

Prefiero la danza de un caos hermoso,

donde el alma es libre, y el mundo, dichoso.

Sí, lo cierto es que estoy loca, créanme, sin dudar,

y en esta dulce locura, me vuelvo a encontrar.

Más libre que nunca, más viva que ayer,

en el loco camino de lo que quiero ser.

Nadie sabe, noche tibia y cubiertas de seda que embellece y cubre silencios de oscuras penumbras que están en la remembranza de este lumbral, habitantes encadenados a sus murmullos, esclavos a la sed de sangre, estos mortales no imploran libertad ceden a muerte súbita para perderse en el follaje de este lenguaje llamado nirvana, soy agua de los cauces sangrados por mis yacimientos se posan diques bloqueando mi inhalación, nudo inherente que permanece en perpetua aprehensión.

Ver el mundo de una manera distinta abre muchos caminos.