Pobre flor morta? Quando foi que você esqueceu que era uma flor? quando foi que você olhou para sua pele e resolveu que era uma suja e impotente locomotiva velha? o espectro da locomotiva? a sombra e vulto de uma outrora poderosa locomotiva americana louca? Você nunca foi uma locomotiva, Girassol, você é um girassol!

Inimigos.

O amor mentira reciclado Empunhado e destacado como joia Que há de cobrir-te três dedos Escondendo o cruzar de outros dedos Você e eu, o meio Nossos corpos, uma dimensão Nosso sexos, a viagem O orgasmo, a espera da morte Queima a estrela Em bronzeados artificiais A pinte com a solução líquida De outras estrelas, não te esqueças da língua Fura-bolos, furares a fila Corrido da inquisição masculina E fostes encontrar-se como meu amor Formando um par mais vivaz A fábula farreava No imaginário três por quatro Sugerindo porta-retratos A figura obsessiva O feitiço era um sotaque A esconderes anis de olhos secretos Mãos, poemas e xales aos monogâmicos Uísque e roupas arriadas aos amantes O amor de vultos ronda-me Vens e volta como a valsa paixão míope Acende-me como cigarro, traga-me dentro dele E cospe-me, expulsando-me e torcendo para que eu fique Dissimulo o vulto, evito-o Mas ele volta ao meu agouro, como gosto do beijo que dei Escondendo nos perfumes pelas manhãs Rivalizando espaços com uma cólera noturna que maldiz a todos....

Vô