#viaggiatori

" Non era spudorato il mio amato padre. E per tutta la mia infanzia, l'ho amato senza esserne ricambiata. È stato un amore solitario il mio. Vegliavo su di lui, sulle sue impronte mai ripercorse, sui suoi odori segreti. Essendo lui sempre in viaggio, sempre lontano, trasformavo le mie attese in architetture complicate e aeree, tra il miraggio cittadino e la voglia di un sogno a occhi aperti. Quando tornava da uno dei suoi viaggi, io annotavo con pignoleria gli odori che si era portato dietro: di vecchie mele (l'interno dei sacchi da montagna chissà perchè ha sempre quel fondo di mela, forte, acido, incancellabile), di biancheria usata, di capelli scaldati dal sole, di libri scartabellati, di pane secco, di scarpe vecchie, di fiori macerati, di tabacco di pipa, di balsamo della tigre contro i reumatismi. L'insieme non era cattivo, anzi era dolce e inconfondibile, era il suo odore che ancora oggi mi fa sobbalzare quando lo sento in qualche angolo di casa, in qualche vestito vecchio, in qualche sacco da montagna messo da parte. Era l'odore di un uomo solitario, insofferente di ogni legame, di ogni impegno, che viaggia in continuazione da un continente all'altro.

“Ma i veri viaggiatori partono per partire e basta: cuori lievi, simili a palloncini che solo il caso muove eternamente, dicono sempre "Andiamo", e non sanno perché. I loro desideri hanno le forme delle nuvole.”

Noi esseri umani siamo treni. Ognuno compie un solo viaggio, segue la propria ferrovia. Durante questo strano viaggio, molti viaggiatori entreranno all'interno del nostro treno, per percorrere con noi la nostra ferrovia. Ma ogni persona che sale sul nostro treno ha una sua ferrovia da percorrere. Ci sono volte in cui il viaggiatore intreccia la sua ferrovia alla nostra seguendo quasi lo stesso viaggio, ci sono volte in cui il viaggiatore preferisce seguire la propria ferrovia, cambiando treno o rimanendo all'interno del proprio treno.

Ciò che non hai mai visto lo trovi dove non sei mai stato.