die textur von schwefel.
die dunkelheit in leeren räumen wie wasser klingt, wenn es gefriert auf arbeit von der freiheit träumen ein wanderer, der sich verirrt
der tod noch vor dem ersten leben die anspannung, wenn hass zermürbt ein lachen, längst schon aufgegeben der duft, wenn eine tulpe stirbt
(c) prosa kleiner stunden



















