#uccelli

Alexandre Hollan, Dans l'arbre, acrylique sur toile, 2011, détail, musée Fabre, Montpellier / source photo : @cheminer-poesie-cressant

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Ce matin, étrangement, aucun froid, mais aussi aucun chant,

juste le silence troublant de la douceur.

Les oiseaux auraient-ils fuit cette inhabituelle saison ? Auraient-ils compris le présage ?

Ce matin, dans une sérénité étonnante, j'écoutais le chant des oiseaux morts.

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This morning, strangely, there was no cold, but no birdsong either,

only the unsettling silence of gentleness.

Had the birds fled this unfamiliar season? Had they understood the omen?

This morning, in a serenity beyond expectation, I listened to the song of dead birds.

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Questa mattina, stranamente, non faceva freddo, ma non c'era nemmeno il canto degli uccelli,

solo il silenzio inquietante della dolcezza.

Gli uccelli sarebbero forse fuggiti da questa stagione inconsueta? Avrebbero intuito il presagio?

Questa mattina, in una serenità sorprendente, ascoltavo il canto degli uccelli morti.

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(De disparition fondé, extraits)

© Pierre Cressant

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Le luci della sera

Le luci della sera si adagiano sul prato, allungando ombre silenziose come sentieri del tempo.

Il sole, nascosto appena oltre gli alberi, lascia cadere sulla terra le sue ultime monete d’oro.

L’erba risplende di una luce gentile, ogni filo sembra custodire un frammento di cielo, mentre i tronchi e le fronde si vestono di riflessi che il giorno dona prima di partire.

Nel silenzio del parco tutto rallenta.

Le altalene riposano immobili, custodi discreti delle risate del pomeriggio, e attendono la notte come vecchi narratori che hanno terminato il loro racconto.

Le lunghe ombre attraversano il prato come dita leggere che accarezzano la terra e il vento porta con sé il profumo dell’erba tagliata, fresco e semplice come un ricordo felice.

Tra le chiome gli uccelli cantano ancora, ma le loro voci si fanno più dolci, più calme; sono i saluti del giorno che si chiude, il richiamo sereno verso i nidi nascosti tra i rami.

E mentre il cielo conserva il suo azzurro più limpido, la sera entra in punta di piedi, senza fretta, senza rumore, portando una pace che non si può trattenere tra le mani ma che riempie il cuore.

In quell’istante sospeso tra luce e notte, tra il gioco e il riposo, la natura sembra sussurrare: “Anche la fine del giorno può essere una forma di bellezza.”

Esisteva quel mondo al quale in sogno

ritorno ancora; che in sogno mi scuote?