Und ehrlich gesagt? Ich weiß es nicht.

Vielleicht, weil das der erste Todesfall in meinem Umkreis war.

Vielleicht, weil ich ihn gerade erst wiedergefunden hatte nach Jahren ohne Kontakt und wir uns gerade erst wieder näherkamen.

Vielleicht, weil er einer der Einzigen war, denen es wirklich nur um mich ging.

Vielleicht, weil er der Einzige war, mit dem ich über meine „Kindheit“ reden konnte, der immer dafür Zeit hatte (oder sie sich nahm), den Kopf dafür hatte und auch nicht müde von dem Thema wurde, mich nie abwürgte.

Vielleicht, weil er mich nie angelogen hätte; bei ihm konnte ich mich darauf verlassen, dass das, was er sagt, der Wahrheit entspricht. Er hat es sich nicht schöngeredet.

Vielleicht, weil er der Einzige war, der sich je bei mir entschuldigt hat.

Vielleicht, weil er sein Ego immer meinem Wohl untergeordnet hat.

Vielleicht, weil sein Tod mich überhaupt erst in dieses psychische Tief geschmissen hat.

Vielleicht, weil ich nicht auf der Beerdigung war, mich nicht verabschieden konnte und er von heute auf morgen einfach für immer weg war.

Vielleicht, weil er die einzige Vaterfigur war, die ich jemals hatte.

Vielleicht, weil er der einzige Mensch war, der bereit war, alles für mich zu tun, mir jeden Wunsch erfüllt hat.

Vielleicht, weil ich weiß, dass ich ihm einen seiner größten Wünsche verwehrt habe, aus Angst vor der Reaktion meiner Pflegeeltern.

Vielleicht, weil ich wusste, dass ich mich auf ihn immer verlassen kann – es gab kein Zweifeln, keine Angst vor seiner Reaktion, keine Scham.

Vielleicht, weil ich wusste: Egal was ich getan habe, er hilft mir, auch wenn ich Mist gebaut habe.

Vielleicht ist es auch so schwer, weil ich erst 13 war, als er starb.

Vielleicht, weil ich die Trauer nie zeigen durfte, nicht darüber reden konnte und alles in mich hineingefressen habe.

Es gibt so viele mögliche Gründe. Aber ich bin ehrlich, ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass er mich von allen am meisten beschäftigt.