#thals's writes

No os conozco.

No sé quiénes sois.

Y, sin embargo, me tratáis como uno más.

Me llamáis por un nombre, aunque ese no es el mío. Me permitís entrar a una casa, dándome asilo hasta que comienza a dibujarse como un hogar. Conversáis conmigo de mil temas diferentes hasta que el café olvidado en su vaso se enfría, pero yo siempre tengo la sensación de que algo falta. Como rostros familiares que nunca conocí, memorias que no ocupan un lugar en mi vida o emociones que no soy capaz de nombrar.

Y debo admitir que, a veces, cuando me miro al espejo, me cuesta reconocer el rostro que hay al otro lado. Los ojos oscuros consumidos por el cansancio, las mejillas hundidas, la piel enfermiza. 

A lo mejor debería contar la verdad. Decir que yo soy otro y marcharme para seguir rebuscando entre la niebla de mis recuerdos hasta encontrar un sitio en el que no sea un extraño. Aunque me da un poco de pena. Estaba comenzando a pensar que este podía ser un buen hogar.

Replican las campanas de la iglesia llamando a los fieles y la niña es la primera en acudir. Ella toma asiento en uno de los bancos, cerca de la imagen de la Madre Creadora y, cuando se comienza a llenar el lugar con almas corrompidas, la pequeña muchacha destaca por su inmaculado blanco, libre de pecado.

Ella se arrodilla en su inocencia, sin entender que es un gesto de sumisión ante Madre, y reza por todos los hijos que se descarriaron, acabando en las manos de las sombras. Entona sus oraciones, dejando que su dulce voz acompañe a las demás, manteniendo la esperanza de que llegarán a los oídos de su diosa.

Pobre niña, tan buena, tan pequeña. Cegada por el velo de la infancia. El tiempo se lo terminará arrebatando o, a lo mejor, serán quienes visten sus oscuros grises y, entonces, perderá su única protección.

Su angelical canto dejará de resonar entre las columnas de la iglesia. O puede que se aberre con más fuerza a sus plegarias, pues tendrá miedo de que las sombras la alcancen.

¿Y seguirá haciendo el bien? ¿Intentará seguir obrando de acuerdo a las enseñanzas de su diosa?

Se lo advertimos.

Nosotros se lo dijimos una y otra vez.

Debía ignorar a esa creación carente de pureza, dejarla ir e ignorar su existencia. Eso iba a ser lo mejor para Madre.

Sin embargo, Ella es demasiado buena para su propio bien y tuvo que seguir vigilando a aquel monstruo impío.

Ahora sus ojos están repletos de lágrimas, aterrados por lo que ha presenciado.

Aquel bebé exiliado ha sufrido en las manos del tiempo y ahora hace que la vida agonice bajo su toque. Sus gritos logran despertar al caos, atrayendo a las temidas sombras allá donde va, y su alma se ha ensuciado con la sangre de los inocentes. Él ha empezado guerras, arrasando con todo a su paso, reemplazando a lluvia con cenizas. Ha intentado reclamar el lugar de Madre en las débiles mentes del pueblo empleando la fuerza.

Madre no sabe cómo ha podido crear un ser tan horrible y ahora tiene miedo. Ella se está asfixiando con el terror y su juicio se nubla con la amenaza de la tormenta.

Nosotros tratamos de consolarla, le recordamos lo hermosa que es el resto de su creación, el buen trabajo que realizamos. Pero ya no nos escucha, ya no me permite acercarme. Dice que yo también tengo la culpa de todo esto. Que yo también estoy corrompido.

¿Por qué dices eso, Madre?

Mira a tu criatura, Madre. ¿De verdad crees que merecía la pena?

Tu costado sangra. Estás derramando vida, dolor, por un alma que terminará siendo corrompida.

Te echará la culpa cuando eso suceda, lo sabes, ¿no? Cuando se deje caer en el abrazo de las temibles sombras, tras soltar tu divina mano e ignorar tus sabias palabras. Tu creación te mirará con lágrimas en los ojos y te preguntará por qué le abandonaste.

Lo sé, Madre. Sé que es difícil, pero nosotros te advertimos porque te amamos. Porque vemos el esfuerzo que realizas día a día y nos preocupamos por ti. Ya haces suficiente librando la eterna batalla contra el mal o cuidándonos a nosotros, tus primeros hijos. No tienes que cargar con más responsabilidades. Terminarás agotada, Madre.

Así que, por favor, te lo rogamos: escúchanos. Permite que el río se lleve a la criatura lejos de tus dominios. Mándala al exilio antes de que vea tu divino rostro, pues no lo merece. Y olvídala. Al principio será complicado, Madre; sin embargo, nosotros te ayudaremos, como siempre hemos hecho.

No llores.

Permíteme que limpie tus lágrimas. Ese ser no merece que las derrames por su culpa. Deja que te guíe. Hazme caso, ¿no me creaste para esto?

No te preocupes. Estará bien. Las aguas lo tratarán con cuidado hasta que llegue al otro lado.

No mires cómo se va. Céntrate en mí. Yo curaré tus heridas.

Le doy vida al piano, dejando que su melodía dance por la sala, ejecutando sus pasos alrededor de las almas atormentadas. Ellos se distraen, tratando de ponerles nombre a unas emociones que creían haber perdido entre el dolor, mientras que una muchacha que le ha robado los colores a la Muerte, trata de pintar la música con los tonos de la primavera.

Pieza tras pieza, continuo mi concierto, pues al igual que las notas ayudan a los otros condenados, a mí me permiten ignorar mi maldición. Aquella por la que cada día rezo a mi dios para que regrese y me la arranque, si eso es lo que hace falta. 

Sé que estás aquí, Padre. Sé que me escuchas. ¿Por qué nunca me respondes? ¿Por qué me dejas sufrir así?

¿Por qué me ignoras?

Un silencio interrumpe mi canción y el siguiente acorde lo rompe todo. Bajo la mirada a las teclas del piano, pero ya no encuentro el color amarillento de las viejas teclas ni el negro de los sostenidos. Ahora todo es rojo.

Y veo el terror.

Escucho gritos. Sé que hay gritos; sin embargo, no sé si son míos o pertenecen a las almas en pena.

El mundo se rompe a mi alrededor. No existe el perdón o la misericordia. Solo melodías rotas, compuestas por la agonía y las lágrimas.

Unas manos aparecen para sostenerme. La escena ante mis ojos se desdibuja y encuentro a la niña de la Muerte, a las manchas de pintura que ha dejado en mi piel.

—Estamos condenados.

Mi voz apenas es un susurro, pero sé que ella me ha escuchado. A pesar de que no me responde, a pesar de que su mirada no está puesta en mí, sino en la destrucción que he traído a la habitación. Por su culpa.

—¿Tu dios de lo ha mostrado?

Asiento. Ha sido él. Ha sido Padre. Me está volviendo loca. Yo no quería esta supuesta bendición. Yo no quería sus visiones del fin.

La hija de la Muerte sonríe; sin embargo, solo hay pena en su pálido rostro.