#tía

Se ofendió, ¿Por qué? No lo sé, al ser ella madre de tres, asumí erróneamente que ella sabía que se tenía que tener sexo para concebir a un bebé. Me dijo, que no fuera imprudente, le dije que no fuera santurrona, que todos en la mesa éramos adultos y evidentemente sexualmente "activos" (lo que sea que eso signifique). La señora me dijo entonces que no usará palabras vulgares, que eso me hacía a mi una vulgar entonces le pregunte en pro de disminuir mi ignorancia, que palabra o palabras podría usar para referirme al sexo, cuando se pronto la abuela de otro extremo de la mesa grito:

¡Coger!

Y listo, la discusión se acabó después de que casi me asfixio de la risa.

“Surrealism is only shocking to those who are shocked by dreams,” André Breton.

Scads of old wounds, tía. Scads. El viento

muere/ en mi herida. “The wind dies/ in

my wound.” And in the blood, tía, its slow

flow, a queer smear. Horror under the skin.

Horror that keeps itching. Alejandra,

tía, I'll still be your your fag hag that keeps

you from the night that gnaws and, mendiga,

begs in your blood. Infernal stone that weeps.

Sugar crusts. The crunch and chew of language.

An itch. A witch. I cannot stop, auntie,

I call you all: Necromancer of words

and wounds. This scar? Where I pulled my innards

out. Where I washed my old wound in the sea

and used your name as its heinous bandage.

Notes.