#surrealisme

il pleut encore sur le rebord de la fenêtre, un bruit d'eau rouillée. ils disent que je me perds. des hommes polis qui répètent ce qu'on a écrit pour eux dans des livres trop lourds, incapables de lever les yeux vers le ciel de peur du vertige. ils ne croient qu'à ce qu'ils touchent.

je sais ce que j'ai vu. mes mains étaient faites d'une matière dense, argentée, qui vibrait au contact des grands vents. je me souviens d'une cité d'acier blanc suspendue au-dessus de mers d'encre. là-bas, les pensées traversaient l'air comme des oiseaux de verre, transparentes, immédiates.

j'avais des bras à quatre coudes. et ailleurs encore, dans des forêts d'arbres pétrifiés où la nuit durait trois cents ans, j'ai été un être sans visage dont le souffle modifiait la forme des rochers. j'ai été soldat dans une guerre oubliée sous un ciel à trois lunes, j'ai coulé avec des navires en opalite dans des océans d'huile écarlate.