#soundofsilver

Él, el principio del letargo lírico en el que se hunde mi cuerpo durante las noches. La esencia de aquellas escenas de amor y desdén que ocurren mientras rompo las cuerdas de mi vida. El último de la manada, la luz que se escapa entre las nubes durante el ocaso de mediados de Octubre, el gemido que precede al placer, la voz detrás de mis estructuras carnales, y así sucesivamente, hasta terminar su metamorfosis, acaparando un cuerpo que no le pertenece.

Él, el final de las horas de sosiego, donde la fauna se revela a través de sonidos espeluznantes y el lápiz deja de rayar papeles deformes para empezar a tapizar el alma de los desdichados.

Él, la hora de la muerte. Ese minuto de vida que transcurre cual trama de cinematógrafo, ese momento antes del alba, donde las pesadillas son más vívidas y las entrañas de lo mórbido se revelan de forma poética, para sollozar penas pasadas que brillan ahí, en la penumbra.

Él, en todos lados. El fantasma que se se duerme para despertar con furia a través de las letras, las melodías y el tiempo.

Él, el quinto, el último, el corruptible, el suspicaz, el atenuante, el día y la noche.

Era solo una noche más dentro de aquel comando lleno de desilusiones e incertidumbre, entre los cigarros de mala muerte y esa barra de pan duro que jamás llenó mi estómago, pero que tenía la bondad de embalsamar mi alma por completo.

Éramos un grupo de 32 -si mal no recuerdo- quienes nos unimos por la causa revolucionaria en el exilio, en las frías y lúgubres montañas del Kurdistán iraní, pertenecientes todos al PDKI, bajo la tutela y guía de nuestro segundo gran caudillo, el Doctor ARG. Marxista, de tez oscura, con estudios políticos en Viena y París. Amante de aquel café que provocaba esa densa nube en las frías calles de Austria durante el invierno, pero revolucionario a la causa kurda en contra del ayatola Jomeini, líder de la República Islámica de Irán, en Teherán.

Eran amargos aquellos días, entre el follaje y la fauna atosigante que embestía sin piedad a los intrusos. Cada noche, era semejante al infierno, en donde no se puede conciliar el sueño, porque siempre se está siendo observado por los ojos de la muerte. Siempre se es perseguido por la lluvia densa, la brisa tenaz, los tragos amargos de alcohol viejo y la mirada penetrante de los demás guerrilleros y disidentes, pero toda esa penumbra se materializó aquella fría tarde de marzo.

Fuimos azotados por una ráfaga de balas, mientras probábamos, bocado a bocado, esa merienda vieja que engulliamos para no hundirnos en el hambre. Vi caer hermanos, padres, hijos, sangre y piel sobre el pasto.

Lúcido se me hace el recuerdo de aquellas extremidades cercenadas que caían a un lado de mi cuerpo, mientras seguían penetrando pedazos de plomo en la tienda de campaña.

Estuve presente en la muerte, comí de ella, la vi pasar, me jugó una mala pasada, pero no me llevó con ella. Logré sobrevivir, fingiendo muerte sobre una mesa, inmóvil y con el corazón latiendo a la velocidad de mil disparos de cañón.