#segni

La religione serve quando entrando in te stesso, capisci che la tua vita non è fatto solo di scendere da un letto, salire su un bus e andare a lavorare; di mangiare e guardare la tv; di subire passivamente una passeggiata al parco con la testa piena di pensieri. Quando inizi un cammino spirituale.

Quando capisci che quello che vedi e tocchi non è tutto lì, ma entra in contatto con te in modo diverso, che nessuno ti ha mai spiegato.

Quando capisci che non sei solo un corpo, ma c’è in te qualcosa di più, qualcosa che sei lì lì per afferrare ma ti sfugge, è sempre un passo più in là.

Allora la religione serve perché, attraverso segni e simboli, riti da compiere e cose da fare, parla ai tuoi sensi e attraverso essi ti apre porte che non conoscevi.

Come un bimbo che inizia a sentire i suoni e a capire da dove provengono, a toccare le cose e a capire se sono morbide o dure. E c’è bisogno di una mamma che ti aiuta, di un maestro che spiega.

La religione parla la lingua della tua cultura e della tua psiche.

La religione ti può indicare una statua di Shiva o ti fa recitare un mantra o un rosario; la religione ti mette davanti un libro sacro in cui scoprire una storia con un significato diverso dal solito, con personaggi che cominciano a parlare al tuo cuore e alla tua anima.

La tua anima.

La religione ti dice che quella ‘cosa’ che disturba la tua quotidianità vuota e fredda, si chiama ‘anima’ e che in quel posto, finora sconosciuto, puoi incontrare te stesso, gli altri, un Altro.

La religione è un dizionario, in cui alcune parole che sentivi dentro di te cominciano a prendere forma e d avere un significato; grazie al quale scopri che sei più di una mano che apre una porta e di un piede che ti porta al parco.

Allora, davanti a questa autostrada che si è aperta davanti a te, ti butti a capo fitto, e prendi a correre.

D’un tratto però, in questa corsa, scopri che hai bisogno di più spazio, di più libertà, che c’è qualcosa che ti trattiene, come un elastico, e non ti fa procedere speditamente.

Hai preso coscienza di te stesso, intravedi un mondo in cui sei uno e contemporaneamente una moltitudine. Capisci, e senti, di essere una goccia nell’oceano del tutto, nell’universo; e capisci di essere una goccia proprio perché vieni da quell’oceano.

In questo momento la religione non serve più.

Anzi diventa una catena, che ti tiene legato ai suoi riti sciamanici, ai suoi mantra buddisti, ai suoi rosari cattolici, alle sue statue di Shiva, ai suoi corani di ogni religione. Non hai più bisogno di un segno o di un simbolo per sentire la tua anima che parla, che cammina sulle strade dell’infinito, che vuole riunirsi all’oceano della vita.

La tua anima che ha convinto i tuoi sensi ad esplorare nuove strade, ad avere il coraggio di volersi perdere nei suoni della natura, nell’energia del mare e degli alberi. La tua anima che ti invoglia a sentire la vitalità e la forza di altre anime che finora avevi solo sfiorato e intuito attraverso i corpi delle persone che ti passavano accanto.

Poi vai al mare, prendi il sole tranquillamente pensando che non è rimasto più nulla, hai fatto un buon lavoro a nascondere il segreto, ma poi allo specchio ti guardi e il sole ti ha fatto un regalo, alcuni sono neri e altri sono bianchi, ma li vedi, li puoi contare... e allora sai, che il passato non sarà mai nel passato, sarà sempre presente."

✍️ 💭🙏🏻☺️💕

Le cose che non si vedono

Ci sono giorni che non si spiegano.

Giorni in cui il corpo si muove, ma l’anima resta ferma da qualche parte, a guardare.

Ti alzi, ti vesti, parli, sorridi anche, ma sotto, c’è un velo di assenza.

Come se tutto fosse troppo lontano o troppo vicino per essere afferrato davvero.

In quei momenti, si cerca senza sapere cosa.

Un segno, forse.

Un gesto che non gridi, ma che arrivi piano, come una mano che ti sfiora appena eppure ti riporta a respirare.

…E a volte accade.

Nel modo più semplice, più disarmante.

Un saluto gentile mentre abbassi lo sguardo.

Una voce che ti chiama per nome, ma senza fretta.

Un messaggio che arriva nel momento in cui ti sentivi dimenticato.

O semplicemente, un silenzio condiviso che non pesa, ma accoglie.

Non sono miracoli.

Sono piccole fenditure nella corazza del mondo.

Piccole luci che si accendono e ti ricordano che non tutto è perduto, che non tutto è rumore.

Che c’è ancora spazio per la dolcezza, per la presenza, per la cura.

Ci si dimentica spesso che la gentilezza non è debolezza, ma coraggio.

Che il saper vedere l’altro, senza volerlo cambiare, è una forma di amore raro.

Che esistono sguardi che ti dicono “non devi essere forte adesso” e in quell’istante, ti senti salvo.

A volte basta così poco per cambiare tutto.

Un gesto che non si tocca, ma si sente nel petto.

Un “ti capisco” sussurrato nel momento giusto.

Un sorriso che non promette nulla, ma apre uno spazio di pace.

Sono cose che non lasciano tracce visibili, ma dentro di te scavano sentieri nuovi.

Ti ricordano che anche nella stanchezza più profonda c’è una radice di luce che non muore mai.

E che il futuro non è fatto solo di eventi da aspettare, ma di attimi da riconoscere.

Quando impari a vedere questi gesti, quando ti fermi abbastanza da lasciarteli attraversare, qualcosa in te si rammenda.

Lentamente, con grazia.

Come un tessuto che torna intero, ma porta con sé le cuciture dell’esperienza.

E allora capisci che non serve molto per rendere un giorno diverso.

Non servono promesse, né prove d’amore grandiose.

Basta un frammento di umanità che si accende nel buio.

Un respiro condiviso.

Una presenza che resta, anche solo per un momento.

Perché la verità è che ci salviamo così , a piccoli gesti, a piccole luci.

Con parole gentili, con silenzi che non feriscono, con attenzioni che non chiedono nulla.

Ci salviamo ogni volta che scegliamo di essere tenerezza invece di giudizio.

E alla fine, quando il giorno si chiude, ti accorgi che la cosa più preziosa non è ciò che hai fatto o ottenuto, ma quei momenti minuscoli in cui ti sei sentito visto, accolto, compreso.

Quei frammenti di luce che ti hanno ricordato che, nonostante tutto, il mondo sa ancora essere buono.

E che vale ancora la pena