Seit ungezählten Jahren dreht er seine Runden,

durch die Stadt, die vor ihm liegt, geschunden,

die die Klauen schlug in seinen toten Leib,

dass seine Leiche ewig in den Straßen bleibt,

dass die, die ihre Schatten nutzen, um zu lauern

seine Wacht nicht lange werden überdauern,

er legt seine kalten Finger in den Fensterrahmen,

dringt in ihre Träume ein und findet dort den Samen,

gießt und düngt und pflegt ihn, bis die Frucht

der Angst sich ihren Weg nach draußen sucht,

die Mauern aller Träume sie durchdringt

und all die Innereien mit nach draußen bringt,

wo er mit seinem festen Klammergriff

den Atem jenem nahm, der nie mehr schlief.

So wandert, wenn Laternen ihre Lichter singen,

er durch Gassen, Höfe wo sie nicht erklingen,

tropft aus Schatten, Spalten, hohlen Wänden,

seine Reise durch die Nacht, sie wird nie enden

auch wenn die, die ihn ins Dunkel damals stießen

diese Stadt durch sein Geleit bereits verließen,

lässt der Griff der Schatten ihn nun nicht mehr los

und er durchstreift die Straßen, ruhelos...

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