#puschkin

Welcome home, Puschkin. ❤️

wie kann ein Engel den Teufel lieben?..

die Wirklichkeit war [Pavel] der süßeste Traum. Vor seiner entzündeten Phantasie standen unablässig die großen, schwarzen, feuchten Augen der Schönen. Sie begleiteten ihn auch durch den Schlaf; doch die Träume, sei es im Vorgefühl des Mysteriums, sei es in der Aufwallung des Blutes, endeten immer irgendwie merkwürdig. Mal spazierte er im grünen Gras; vor ihm sprossen zwei Blumen von wunderbarer Farbe; doch kaum hatte er die Stengel berührt, um sie zu pflücken, wand sich plötzlich eine pechschwarze Schlange empor und bespritzte die Blumen mit Gift. Mal blickte er in den Spiegel eines durchsichtigen Sees, auf dessen Grund in Nähe des Ufers zwei goldene Fischlein spielten; doch kaum tauchte er nach ihnen die Hand ins Wasser, erwachte er, aufgeschreckt von einem Wasserungeheuer. Mal ging er nachts unter duftendem Sommerhimmel, und in der Höhe strahlten unzertrennlich zwei helle Sterne; doch konnte er sich ihrer nicht erfreuen, denn im dunklen Westen erhob sich ein schwarzer Flecken, der sich zu einer langen Wolkenschlange auswuchs und beide Sterne verschlang...

"Vorsicht junger Mann; du hast dich nicht mit deinesgleichen eingelassen."

Satan persönlich wäre das Herz geschmolzen: so schön war sie in ihrem Schmerz...

Und im übrigen, verehrte Leser, werden Sie besser beurteilen können als ich, ob man [der Geschichte] Glauben schenken darf und woher bei Teufeln diese Lust kommt, sich in menschliche Dinge zu mischen, wenn niemand sie darum gebeten hat.

felder! euch bin ich mit ganzem herzen ergeben.

den unterschied zwischen onegin und mir

stelle ich immer gerne heraus,

damit ein spöttischer leser

oder irgendein herausgeber

eines raffinierten pasquill,

wenn er meine charakterzühe zusammenstellt,

nachher nicht schamlos wiederholt,

ich hätte hier mein eigenes porträt zusammengeschmiert,

so wie byron, der dichter des stolzes;

als ob es für uns ein ding der unmöglichkeit wäre,

über eine fremde person ein poem zu schreiben,

als ob wir das nur über uns selbst könnten.

Puschkin; Eugen Onegin

die einsamen felder,

die kühle des dunklen eichenwaldes,

das rieseln des stillen bachs etwas neues;

am dritten tag interessierten ihn

hain, hügel und aue nicht mehr;

dann machten sie ihn nur noch schläfrig;

endlich wurde es ihm völlig klar,

dass auf dem dorf dieselbe langeweile herrshct,

wenn es hier auch keine strassen und paläste,

keine karten, bälle und verse gab.

Puschkin; Eugen Onegin