#poeticprose

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Book 1. Chapter 1: Part 2 The Tide of Tydius Flow 1. The next day

A tall adult male was sleeping shirtless on a futon. Coiling-tossing. On the Temple's third floor, which belongs to the masters as their shared bedroom space, 5 large futons lying on hard wooden-boards. All 4 futons looked used recently, besides 1 futon clean and dusty closer to the southwest wall—5 meters away, from the tall animal—in morning grey. The buff animal starts to make noise, waking up in the morning, slowly transitioning from yawning, lying-stretching, bed-stretching. Then slowly—standing, walking over and looking out the south window, finally-muttering gibberish. Stretches right arm to the sky, left on elbow. Yawns, at the same time his mundane morning turned to thoughts = "Training brats. {A smirk forms as it fades.}. The rice rats is rewarding.. {His arms dropped, as he stood tall.} Mountain sword. {He looks over and behind his right shoulder, to the northeast corner, a large war coffer—eight foot long—four feet tall—six feet wide, old wooden box decorated with orange, yellow, and light brown fabric—falling off.} Sword mastery going—{His head slowly turned forward then stopped half way.}—nowhere. {He faced out the south window.} innovating my stylish style.. Is almost a fantasy..!" For a fraction of a second his lips shook. He then gave a tired smirk. Then he said in a low quiet voice = "Well! Time for morning sword training. {His smirk to a smile.}. His muscles blooming under the sunlight, waking with no shirt—and thin light PJ-pants. A man with long straight black hair, just past his shoulder blades, white with dark blue eyes. 5'11 tall, well-shaved face from heaven, presence from hell, for he had, like us all, a story to tell..!

The-Waking-Master slouched—walking almost stumbling, muttering morning frustrations over towards the war coffer. He then bent over, and unlocked the four-number combination lock on the war coffer. He gently opened the box, his right knee to floor. Beneath a sword and shield, his right hand reached for a mountain sword in its sheath. 165cm end to end. The Blade length was 120cm. At the base of blade 2.7 inches wide. Near the tip 1.65 inches wide.

The-Waking-Master turned and walked to his futon—Then faced north wall. He sat criss-cross applesauce, sword in the sheath—a-blade's buried teeth, leaning like an embrace—resting across his right shoulder—hilt at soul ease on the ground, between his right leg. pounds to hold material felt whole, cold steel as warm. Indexes and thumbs in a circle. He closed his eyes.. To meditate...

Silence!

No will release. To self appease.

In the silence

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Inside eyes open! A world for his demise! A pitch-black-world in smoke. An elevated circular arena barely visible, embraced haze, for his scream without a sound! Surreal, locked, focused, seen through eyes. The-Waking-Master felt-saw shadows pulling. From all around. The emanating smoke! Forming! A man, an enemy slightly shorter yet buffer—vapors rising to sky—crawling down low, a wish—warrior to-test war of the soul.

The shadow of h-a-z-e, had two one-handed swords, each about three feet long in blade, blades four inches wide at hilt... A thick slash-and-slide!

In deep focus, his sword of choice a sword held past the wish, through meditation in embrace, in both hands. His mountain sword. In hand now he stands. Facing his enemy.

The shadow enemy circles, crouched over—mist vapor trailing to skies, motions-to-ties. The-Waking-Master stands his ground on guard, facing down the shadow—leading stream of steam. A planet's pull does not orbit—the moon; a shark swims around its prey—in battle, too soon to know the cascade—of the winning blade! Focused like his soul only sees, feels, body-mind-relives, flow, motion, emotion-of-instinct, ocean-of-truth!.. I write philosophical essays, hypotheses, and fantasy fiction book Crownose Chronicals.

This isn’t about war. It’s about the weight of love when someone is called away. The way grief hides in fabric. In a mug left untouched. In a voice that forgets how to say goodbye out loud.

It’s about the ones who stay. And what they carry in silence.

No one has opened this book yet. Its pages wait—silent, untouched, like a mirror that does not reveal until you dare to face it.

Seen is not just a story. It is an encounter. It asks what happens when desire doesn’t turn away— but holds your gaze.

will visit you in sleep and whisper as if they were yours,

because you never believed me when I said:

You are enough.

I stumbled trying to love you, forgive me.

I could not love you as you wished and dreamt.

(Negan’s POV)

Quando se vive tempo demais olhando o mundo de dentro pra fora, a gente aprende a enxergar nas entrelinhas. Não nas palavras, nem nos gestos, mas naquilo que as pessoas tentam esconder quando acham que estão sendo discretas. Redridge é feita disso. De silêncios longos, olhares que escorregam, frases que não dizem nada… mas dizem tudo.

Desde que cheguei, fui observado com aquele cuidado que beira o desconforto. As pessoas não sabiam quem eu era, mas sabiam que eu não era “daqui”. E, por essas bandas, isso é o bastante para se tornar ruído. Ou ameaça.

A oficina foi a minha forma de silêncio. Sanctuary Motors é a única coisa que eu construí com as próprias mãos que não tentou me quebrar de volta. É onde eu respiro entre motores e graxa, onde o barulho das ferramentas encobre qualquer lembrança que insiste em voltar. Aqui dentro, tudo tem uma função, uma lógica, uma ordem, mesmo que por fora pareça caos.

Eu estava terminando um ajuste simples num carro velho quando o rádio chiou o nome do xerife. A viatura dele tinha parado no meio da rodovia, e Logan, meu mecânico mais antigo, achou que seria bom avisar. Podia ter mandado alguém no meu lugar, mas alguma coisa me fez largar a chave inglesa, limpar as mãos no pano sujo e pegar o caminhão. A estrada até ele foi curta, mas quando estacionei e vi aquele homem encostado no capô aberto, camisa grudada no corpo e o olhar perdido no motor como se tentasse encontrar ali alguma coisa que já tinha se perdido dentro dele, soube que não era só mais um chamado.

Ele parecia exausto. Não de um cansaço comum, mas daquele tipo que a gente carrega nos ossos, mesmo quando o corpo ainda aguenta. Tinha algo nele que lembrava as vigas da oficina, retas, firmes, sustentando tudo, mesmo rachadas por dentro. Desci do caminhão devagar, sem fazer alarde e o chamei com um sorriso enviesado, daqueles que uso quando quero provocar, mas não empurrar.

— Dia bonito pra quebrar a viatura, hein, xerife? — Ele me olhou. Não sorriu. Mas também não desviou. E ali, naquele silêncio entre nós, algo se instalou no ar — pesado, denso, feito poeira fina pairando entre a tensão e o que ainda não tem nome.

— Só preciso que leve pra oficina — ele disse, com a voz firme, mas cansada. Assenti sem pressa, dando a volta no carro, como sempre faço, mesmo quando já sei o que esperar.  A viatura estava no osso, mas o olhar dele… Esse era inteiro e  doía de encarar.

— Posso fazer isso, claro — falei, sem tirar os olhos da lataria riscada. — Mas vou te dizer… esse carro parece tão exausto quanto você. — Ele ergueu a cabeça. Me encarou e não desviou. Por um instante, nada se moveu… Nem o vento, nem os carros, nem as lembranças. Foi como se o mundo tivesse apertado o pause só pra ver se um de nós dois seria covarde o suficiente pra recuar.

Nenhum foi.

— Quer que eu chame um guincho ou vem comigo? — perguntei, voltando pro caminhão. — O banco do carona ainda funciona. Só morde se merecer. — Ele subiu. Sem palavras, sem drama, só abriu a porta e sentou. O banco rangeu sob o peso dele, e o cheiro familiar do caminhão, óleo, couro envelhecido, fuligem, pareceu se espalhar entre nós, como se estivesse testemunhando um encontro que ainda nem entendia o que era.

A estrada até Redridge correu silenciosa pela janela. As mesmas casas, a mesma terra seca, a mesma sensação de que a cidade inteira estava presa no tempo e nós dois, de algum modo, fora dele.

— A oficina tá tranquila? — ele perguntou, sem tirar os olhos da estrada, como quem joga palavras ao vento só pra evitar ouvir os próprios pensamentos. Soltei um riso baixo. Não por sarcasmo, mas por saber que aquele tipo de pergunta só vinha de alguém que não sabe onde pisa.

— Tranquila nunca foi uma palavra que combina comigo, xerife. Mas tá viva. E isso… já é mais do que muita coisa por aqui. — Ele não respondeu, mas eu o observei pela lateral dos olhos. As mãos grandes apoiadas nos joelhos, o maxilar travado, a tensão em cada parte do corpo. Era um homem que parecia estar sempre segurando algo, como se uma vez solto, não soubesse mais como parar.

Quando chegamos, ele desceu sem pressa, mas sem hesitação. Fez um aceno rápido de cabeça, agradeceu da forma mais breve possível, mas antes de entrar na viatura reserva que já esperava, olhou por cima do ombro.

Me olhou. Direto. E foi aí que soube. Que ele tinha sentido também, mesmo que ainda não soubesse o que era.

I am like an alphabet— or rather, just fragments of it?

Scattered everywhere, incoherent. The fragments that form letters, letters that weave words, words that build sentences, and sentences that shape sense.

Strange, isn't it? It is for me.

For now, I am shards of an alphabet, from some language I’m not even aware of. Lost in smithereens, searching for a meaning of my own.

I will unfold, piece by piece— fragments to letters, letters to words, words to sentences, sentences to essence.

That’s when I’ll know. What language I am— or if I am one at all.

I'll know the words. The sentences. The meanings. Then—I'll know the meaning.

Nevertheless, I will keep evolving—into something undefined.

Nevertheless, I am never complete, for I will always remain incomplete.

For I have always been an unfinished masterpiece— and I will continue to be one.

~lan [Mar 23, 2025; 19:57]