#poemes

« … » Viennent la nuit , sonne l'heure les jours s'en vont - je demeure »… »

Guillaume Apollinaire - Le Pont Mirabeau [1913]

J'aime cette fille Si drôle si belle À la voix douce et claire Au cœur tendre et d'or Au regard angélique Au sourire ravageur

J'aime cette fille Romantique et fougueuse Rebelle et rieuse Charmante et envoûtante Vivace et virevoltante Courageuse et brillante

J'aime cette fille Craquante et sauvage Passionnée et volage Frivole et voluptueuse Radieuse et talentueuse Ravissante et mystérieuse

J'aime cette fille Enchanteresse et divine Solaire et sublime Sensible et généreuse Coquine et enjôleuse Talentueuse et charmeuse

J'aime cette fille Éclatante et rayonnante Somptueuse et élégante Brillante et divine Lumineuse et féline Taquine et câline

Tête de Meduse - Pierre Paul Rubens

Méduse délire sous la peau

On a lacéré ma peau avec des doigts de dieu

ils riaient, les piliers, les colonnades, les silences.

La mer n’a rien lavé —

elle a applaudi.

Moi, offrande jetée aux monstres invisibles,

j’ai hurlé dans le ventre des pierres.

Et les serpents sont nés.

Tu les entends ?

ils sifflent mes souvenirs.

Chaque mèche est un cri étranglé

chaque écaille, une morsure du passé

— offerte à la déesse cruelle qui punit les blessées.

Athéna !

Tu m’as fait temple et tombe à la fois.

J’ai avalé le miroir,

j’ai mordu la lumière,

j’ai mangé mes propres yeux

jusqu’à ce que mon regard fende les âmes.

Ils tombent — les hommes —

ils tombent dans la statue de leur orgueil

pétrifiés de s’être crus invincibles.

Je ne suis pas un monstre.

Je suis la douleur qui a appris à parler.

Je suis le ventre retourné de l’univers,

le spasme noir d’une nuit sans pardon.

J’entends encore les rires,

ils me piétinent de l’intérieur.

Le silence est une bête qui bave dans mon crâne.

Mes pensées tournent, tournent,

elles s’emmêlent aux reptiles,

elles saignent,

elles dansent.

Je ne guérirai pas.

Le mot "guérison" s’étrangle à mes lèvres.

Je suis un gouffre avec des dents.

Et mon cœur bat en dehors de ma poitrine

sous forme de malédiction.

Approche.

Viens goûter à l’agonie millénaire

viens te mirer dans mes pupilles fracturées

viens te noyer dans la mer acide de mon rire.

Je suis Méduse.

Pas la punie.

Pas la victime.

La mémoire.

La vengeance.

Le poème sanglant que les dieux n’ont pas pu effacer.

Je t'aime.

La naissance de Vénus - Sandro Botticelli

Elle est née du silence

et des coquilles ouvertes.

Une écume de désir

sur les hanches du monde,

les vents haletants pour habiller son absence.

Elle ne marche pas,

elle flotte entre les regards,

dévore les yeux sans bouger les lèvres.

Fleur sans racine,

déesse au ventre d’eau salée,

elle ne connaît pas la honte —

juste l’attente

d’être adorée

jusqu’à la déchirure.

Et déjà,

elle s’ennuie d’être parfaite.

L'Ange déchu - Alexandre Cabanel

Il ne dit rien.

Il se tient là, dans la lumière mourante, les muscles tendus, les yeux déchirés par une colère qu’il ne sait plus nommer. Ce n’est pas la haine qui le consume — c’est la perte. La chute. La morsure d’un monde qu’il a quitté à moitié, trop fier pour supplier, trop brisé pour continuer à briller.

Ses ailes, encore splendides, se plient comme des souvenirs.

Il n’est plus ange,

pas encore démon.

Juste un être abandonné entre le ciel et la cendre,

avec pour seule compagnie son propre silence.

Et dans ce silence…

une larme qu’il refuse.

Un cri qu’il retient.

Une lumière qu’il maudit,

mais qui lui manque.