“Fuck it.
I’ll do it my way & the people that love me will understand why I’m doing it, because they love me.
So fuck it.
- c. s.
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ZORRO ÁRTICO ESPERANDO SER DESPELLEJADO
Aquí nació y jamás salió.
Su pelaje ya es ideal para la industria peletería, así que en breve los despellejarán vivo para arrancarle su preciada piel.
Por qué lo harán con él vivo? Para no estropear la pieza.
Primero lo electrocutarán para aturdirlo, colocándole un electrodo dentro del ano y otro en su hocico. Después le cortarán con un hacha sus 4 pies por el tobillo y lo rajarán de arriba abajo.
Seguramente despertará durante el proceso, y si no, lo hará una vez tirado al container, ya sin su pelaje.
Llevar pieles es uno de los actos más crueles que hay.
AndreaGarcia
Amor...
Hoy que te he visto, he reido contigo y me he dado cuenta que me estoy enamorando, me han enamorado tus bellos ojos y la forma en la que me miras cuando me das una beso en la mano, enamorada estoy del momento exacto en el que me besas con tanta suavidad que puedo sentir como se aceleran los latidos de tu corazón, me enamora cuando me agarras la mano y cuando me abrazas mientras duermes, me enamora cada roce de nuestras pieles, pero lo que me tiene loca es el roce de nuestras almas.
-Bitácoras de una enamorada

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Cuesta comprender que hay ciertos trenes, ciertas pieles, ciertas bocas que no acaban regresando
— Marwan
(...) En este vaso verde como un prado (laberinto sin fondo) apachurro yo misma mi limón. Prefiero ajarme con ron y cola-cola que en la mano del viejo repelente. No es que ignore mi páncreas ni que cante (perro lobo a la luna) las sombras de la muerte. Amo la Vida y me gusta tocarla como tocan las sábanas de Holanda . mi vientre en los veranos y apretarla como aprietan en invierno las pieles de los osos. Ese viento (siempre despreciable) revuelve las mamparas, los toldos del jardín. Rescato la botella de ron, me bamboleo con las últimas noticias. Al nuevo día no me quiero hecha polvo en el espejo, no me quiero hecha polvo en el espejo, no me quiero hecha polvo en el espejo.
Antonio Cisneros