Quando comecei a andar,

a planta do meu pé

Não tocava o chão

Quando comecei a correr demasiadamente,

Quebrei a perna

Quando achei ter fraturado o pé, escrevi

É que nós, as pessoas,

Somos seres vertebrados,

e a poesia é o meu verdadeiro ofício

Se parar pra pensar,

O corpo chegar antes da palavra

é uma verdade bastante dura pra gente

Significa que os olhos são mais órgãos

que todos os outros orgãos

Que eles se lançam sobre a boca pra calar

Sobre a língua pra verter o gosto

sobre os meus ouvidos para filtrar,

Sobre o toque para anestesiar

E “ parar para pensar”

É ato antinatural

Nesse mundo fabricado pelo “homo-economicus”

A maioria de nós tem apenas de produzir

Capital para ontem

E para outrem

Em troca do que comer,

de onde deitar,

Do que vestir

E essa nudez permanecerá inescapável

Ainda por muito tempo

Muitos homens gostam de pensar num deus que teria feito todas as coisas

Penso nos homens que decidem o valor do mínimo, da casa, da comida —

Cada pequeno aspecto de nossas vidas é decidido por alguém que nos é inacessivel

Talvez por isso, adorados como deuses

Não sustentamos somente o peso dos nossos próprios ossos enquanto caminhamos

Também não somos o esqueleto no armário

De um laboratório de anatomia

do primeiro ou segundo período

de um curso de medicina qualquer

Até porque em mim

Muitas das suas promessas falharam

Ainda que'u voltasse a acreditar a cada novo acordo

Até que pude fechar os olhos

E entender que as premissas sempre estiveram envenenadas

Quis o imponderável que fosse eu ,

como tantos outros também o são,

O lembrete de algo que o ideal não aprisiona

E tem vida nisso

E verdade

E articulações estalando

E dor passo após passo.

Que a artrose não devore todos os nossos movimentos!

Na última semana, fui profundamente atravessada pelas declarações de Ana Paula Renault, após receber, ainda dentro do reality, a notícia da morte de seu pai. Quem conhecia sua história a ouvia falar dele com amor, honra e ternura; em toda ocasião, ela revelava o orgulho de ser filha e expunha, de maneira vulnerável, o quanto a existência dele a sustentava — quase como um eixo invisível que organiza a própria identidade.

O impacto da perda veio acompanhado de palavras que não apenas comoveram, mas teologicamente ecoam algo muito mais profundo: “eu sou muito mais especial tendo um pai… porque eu sou filha dele; a única coisa que eu tinha de bom era ser filha dele, agora eu não sou filha de ninguém”.

Essa declaração fere porque revela uma verdade antropológica incontornável: a identidade filial não é acessória, é estrutural. E isso me atravessa por dois caminhos muito pessoais: primeiro, porque cresci sem meu pai, que partiu quando eu tinha sete anos; segundo, porque foi justamente essa ausência que me conduziu — pela graça — à descoberta da verdadeira paternidade em Deus.

Ao ouvir essas palavras, o texto de Efésios quase irrompeu em mim como um grito: “Em amor nos predestinou para sermos adotados como filhos por meio de Jesus Cristo, conforme o beneplácito de sua vontade” (Ef 1:5). Aqui, o apóstolo não fala de uma filiação simbólica, mas de uma realidade ontológica: em Cristo, não somos apenas acolhidos — somos feitos filhos.

Agostinho de Hipona já havia discernido essa dinâmica ao declarar: “fizeste-nos para Ti, e inquieto está o nosso coração enquanto não repousa em Ti”. A inquietação humana, nesse sentido, não é apenas existencial — é filial. É a saudade de um Pai.

E Tomás de Aquino, ao tratar da graça como participação na vida divina, nos lembra que a filiação não é mera metáfora, mas participação real na própria vida de Deus — uma elevação da criatura à comunhão com o Criador.

Ser filho, portanto, não é um detalhe da experiência humana — é sua necessidade mais visceral, tão essencial quanto respirar. No entanto, toda filiação terrena, por mais bela que seja, é também limitada e, em algum momento, atravessada pela finitude.

É somente em Cristo que a filiação encontra sua plenitude incorruptível.

Por isso, ainda que muitos não consigam nomear, o que pulsa em nosso coração é um desejo inconsolável por Deus — um anseio por um Pai que não morre, que não se ausenta, que não falha em nos reconhecer como filhos. E essa é a escandalosa boa notícia do Evangelho: esse Pai existe. Ele não apenas nos criou — Ele nos adotou.

E, como escreve o apóstolo, não nos deixou na orfandade, mas “nos fez assentar nos lugares celestiais em Cristo Jesus” (Ef 2:6), preparando-nos um lugar de descanso, pertencimento e eternidade.

Ser filha, no fim, não é algo que perdemos — é algo que, em Cristo, finalmente encontramos.

Nancy wilson em Contentamento, p.95