#p.p.p.

“ Uno dei temi più misteriosi del teatro tragico greco è la predestinazione dei figli a pagare le colpe dei padri. Non importa se i figli sono buoni, innocenti, pii: se i loro padri hanno peccato, essi devono essere puniti. È il coro — un coro democratico — che si dichiara depositario di tale verità: e la enuncia senza introdurla e senza illustrarla, tanto gli pare naturale. Confesso che questo tema del teatro greco io l'ho sempre accettato come qualcosa di estraneo al mio sapere, accaduto «altrove» e in un «altro tempo». Non senza una certa ingenuità scolastica, ho sempre considerato tale tema come assurdo e, a sua volta, ingenuo, «antropologicamente» ingenuo. Ma poi è arrivato il momento della mia vita in cui ho dovuto ammettere di appartenere senza scampo alla generazione dei padri. Senza scampo, perché i figli non solo sono nati, non solo sono cresciuti, ma sono giunti all'età della ragione e il loro destino, quindi, comincia a essere ineluttabilmente quello che deve essere, rendendoli adulti. Ho osservato a lungo in questi ultimi anni, questi figli. Alla fine, il mio giudizio, per quanto esso sembri anche a me stesso ingiusto e impietoso, è di condanna. Ho cercato molto di capire, di fingere di non capire, di contare sulle eccezioni, di sperare in qualche cambiamento, di considerare storicamente, cioè fuori dai soggettivi giudizi di male e di bene, la loro realtà. Ma è stato inutile. Il mio sentimento è di condanna. I sentimenti non si possono cambiare. Sono essi che sono storici. È ciò che si prova, che è reale (malgrado tutte le insincerità che possiamo avere con noi stessi). Alla fine — cioè oggi, primi giorni del '75 — il mio sentimento è, ripeto, di condanna. Ma poiché, forse, condanna è una parola sbagliata (dettata, forse, dal riferimento iniziale al contesto linguistico del teatro greco), dovrò precisarla: più che una condanna, infatti il mio sentimento è una «cessazione di amore»: cessazione di amore, che, appunto, non dà luogo a «odio» ma a «condanna». Io ho qualcosa di generale, di immenso, di oscuro da rimproverare ai figli. Qualcosa che resta al di qua del verbale: manifestandosi irrazionalmente, nell'esistere, nel «provare sentimenti». Ora, poiché io — padre ideale — padre storico — condanno i figli, è naturale che, di conseguenza, accetti, in qualche modo l'idea della loro punizione. Per la prima volta in vita mia, riesco così a liberare nella mia coscienza, attraverso un meccanismo intimo e personale, quella terribile, astratta fatalità del coro ateniese che ribadisce come naturale la «punizione dei figli». Solo che il coro, dotato di tanta immemore e profonda saggezza, aggiungeva che ciò di cui i figli erano puniti era la «colpa dei padri». Ebbene, non esito neanche un momento ad ammetterlo: ad accettare cioè personalmente tale colpa. Se io condanno i figli (a causa di una cessazione di amore verso di essi) e quindi presuppongo una loro punizione, non ho il minimo dubbio che tutto ciò accada per colpa mia. In quanto padre. In quanto uno dei padri. Uno dei padri che si son resi responsabili, prima, del fascismo, poi di un regime clerico-fascista, fintamente democratico, e, infine, hanno accettato la nuova forma del potere, il potere dei consumi, ultima delle rovine, rovina delle rovine. “

Y la luz al final del túnel alumbra como fuego. Quién te ha visto y quien te ve, —pobre niña tonta— la que lo tenía todo y todo daba. La que reía y aullaba, la que la mano te dejaba para que envenenaras con tus manzanas. La que soñaba que los colores hablaban. La que en su casa, sus oídos explotaba bajo una música que mantenía alejadas las palabras que nadie... ...Shh...

Su boca se llena de tierra y el ataud es demasiado pequeño para el dolor que alberga su alma inmortal, quien desea morir y dejar de existir en un mundo donde los corazones solo duelen y los gusanos comerán tus entrañas mientras en una caja acolchada, sobre la que la gente llora, y llora y llora —cocodrilos— en el agua tu cuerpo duerme sin descansar —oh, como cada noche—.

Por más que lo intenta el viento azota su rostro sin que ella pueda escapar del tornado en el que se encuentra. Como un círculo vicioso no existe salida, y lo que sube; baja. Y lo que baja; sube. Y ella grita, y grita y grita pero dicen que el viento es demasiado fuerte —nadie quiere escuchar—.

Y ella trató de esconder el dolor tan dentro tan profundo que cuando las lágrimas salieron de sus ojos cansados no tenía más razón por la que llorar que el sentimiento de no sentir nada. Y las horas pasaban, como pasan los caballos de los carruseles dando vueltas sin miedo a perderse porque todo empieza y todo termina y el final siempre es el mismo. Tarde —o temprano— tus pulmones dejarán de respirar —¿alguna vez lo hicieron?— y bajo el agua con una piedra en tus tobillos el corazón dará su último latido.

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