#orixas

Coleção "As Mães", em ordem da esquerda pra direita e para baixo estão as obras "Mãe Nanã", "Mãe Iemanjá", "Mãe Iansã", "Mãe Yewa", "Mãe Obá" e "Mãe Oxum".

Feitas todas por mim, sem uso de inteligência artificial. Por favor, não roubar, repostar ou usar sem devidos créditos e perguntar antes 💛

Oxaguiã é a fala que corta como aço amolado. O Oxalá jovem é a leveza impetuosa de quem sabe que a justiça precisa ser semeada, a cada instante, com as mãos e com a voz. Suas contas são brancas, a pureza de Obatalá, mas entre elas brilha o azul celeste – a permissão dos céus para que a sua paz seja ativa, inquieta, arengueira.

Ele é o filho da disputa, aquele que ergue a espada como um opaxorô.

Sua guerra é na arena das ideias. Oxaguiá é do discurso. Suas palavras são tecidas na lógica dos tambores e na melodia do vento, capazes de erguer aldeias e desmontar fortalezas de arrogância. Ele não fala para agradar. Fala para iluminar.

Ele reconhece o discurso canalha. Aquele que se veste de "mero pensamento diferente", de "opinião polêmica", para mascarar a podridão do mau caratismo. Ele sabe que a tolerância cega é um campo fértil para a injustiça crescer. E o seu espírito guerreiro se nega a ser cúmplice do mal pela omissão.

Não há "alívio" na língua de Oxaguiã para quem é uma pessoa ruim. Ele não debate com a má-fé. Ele a desmonta. Ele não "concorda em discordar" com a crueldade. Ele a nomeia e a combate. A sua luta é por justiça social, sim, mas uma justiça que começa por não pactuar com o vil, por não chamar de "diferença" o que é, no fundo, um projeto de opressão.

Oxaguiã é não baixar a cabeça diante do discurso enviesado, a não temer o conflito necessário.

Às vezes, a mais profunda paz nasce do combate direto àquilo que a ameaça.

E Oxaguiã é o senhor dessa paz que se conquista com a voz erguida e o coração limpo de complacência com o mal.

Meu pai. O que divide meu ori com Oxalufã. “Não arregue para quem não presta. Seja lá por qual motivo for”.

O que escrever hoje?

O que falar agora?

E sobre ontem 

Foram todos embora? 

O que escreverei ou falarei

Sobre amanhã? 

É preciso esse afã?

Diria eu que não 

Contrariando todo meu elã

Mas sem dúvida 

Quem crê, quanta pureza 

Pois não há certeza

Do contrário, que lástima 

A gente opina, esquece e acha 

Diferentemente de uma prece 

Que sempre algo faz a gente lembrar

Até que o céu se escurece

O espanto faz pensar 

A admiração, sonhar 

Assim ensinam os gregos 

Vivo entre o que sei e o que não sei 

Não tenho segredos 

Me  emaranho nas perguntas 

Das dúvidas da vida 

Me enamoro com os encantos

Da natureza e seus cantos 

Às vezes combalida

Outras, ferida

Que sobrevive

mesmo quando arde

E se regenera

pelo amor que é

A maior arte

Mesmo diante dessa complexidade, algo invisível nos mantém acreditando. Uma força que une o coração, uma busca incessante por algo maior, é o que dá sentido à jornada. Essa força nos impulsiona a seguir em frente, mesmo quando o caminho parece nebuloso. Na confluência dessas águas, entre tempestade e rio, é onde a essência se revela.

Eu nem sei porque estou aqui.