#o mapa

Olho o mapa da cidade

Como quem examinasse

A anatomia de um corpo...

(É nem que fosse o meu corpo!)

Sinto uma dor infinita

Das ruas de Porto Alegre

Onde jamais passarei...

Há tanta esquina esquisita,

Tanta nuança de paredes,

Há tanta moça bonita

Nas ruas que não andei

(E há uma rua encantada

Que nem em sonhos sonhei...)

Quando eu for, um dia desses,

Poeira ou folha levada

No vento da madrugada,

Serei um pouco do nada

Invisível, delicioso

Que faz com que o teu ar

Pareça mais um olhar,

Suave mistério amoroso,

Cidade de meu andar

(Deste já tão longo andar!)

Sempre senti a matemática como uma presença  Física, em relação a ela vejo-me  Como alguém que não consegue  Esquecer o pulso porque vestiu uma camisa demasiado  Apertada nas mangas.  Perdoem-me a imagem: como  Num bar de putas onde se vai beber uma cerveja  E provocar com a nossa indiferença o desejo  Interesseiro das mulheres, a matemática é isto: um  Mundo onde entro para me sentir excluído;  Para perceber, no fundo, que a linguagem, em relação  Aos números e aos seus cálculos, é um sistema,  Ao mesmo tempo, milionário e pedinte. Escrever  Não é mais inteligente que resolver uma equação;  Porque optei por escrever? Não sei. Ou talvez saiba:  Entre a possibilidade de acertar muito, existente  Na matemática, e a possibilidade de errar muito,  Que existe na escrita (errar de errância, de caminhar  Mais ou menos sem meta) optei instintivamente Pela segunda. Escrevo porque perdi o mapa.