Formado hace mucho en el Atlantico,
Arrebatado a sus originarios,
Un pueblo asentado al mismo tiempo que el americano.
Todas sus formas, estilos, atmósferas e invernaderas de plátanos , tomates, tabaco del viejo, azúcar de caña forman hoy nuestra forma de ser.
Los vicios de nuestros viejos, fiestas, carnavales y sexo conforman lo que somos.
Estamos donde estamos, cada vez la máquina navega y vuela mas rápido.
[Corten, corten, pincha, pincha.]
Vecinos no tan lejanos nos han engolosinado con sus visitas, su propósito era su propio gozo y beneficio. Nosotros aquí siempre nos comemos estos mendrugos que nos dejan; así es el canario.
No, no somos América. No, no somos Europa. Somos Africa muda, tapiada.
Pero el africano no entiende nuestra sociedad, hermano.
[Corten, corten, pincha, pincha.
Bombillas en la calle, bombillas en la calle.]
Somos un emplazamiento estrátegico, un juego por turnos de los reyes o presidentes del Norte. Somos lo que somos, bro sí pero ¿Somos un algo que no importa realmente?
[Corten, corten, pincha, pincha.
Mis islas, mi tierra, nuestro patio Macondo pisoteado por el interés económico de turno.
Somos moneda que gira con el paso del tiempo cambiando sus fauces o sus cementerios según convenga.
Siento dentro arraigado a mi gente pero hay más…
Que es Africa?, algo me refrena, un vecino cercano podría ser.
No todo va bien en Africa y the kids aren’t all right.
Si quieres te regalo un hay algo aquí que va mal y tiro una moneda a ver que sale.
[Corten, corten, pincha, pincha.
Un abrazo pero tambien te apunto con una pistola en tu sien.
Esto es ser de aquí, esto es ser anónimamente o no; canarión .