#nepsis

Lundi 6 Juin. Réveil à la campagne. Chants d'oiseaux, jardin fleuri, enfants qui jouent, rosiers grimpants sur les murs. Grands nuages gonflés dans le ciel comme des spinnakers blancs. Le monde à la bonne distance, au bon rythme. Ce sont les conversations, les "idées", les positionnements et attitudes particulières, les mondanités convenables qui ruinent tout. La société idéale: austérité en apparence, joie sûre et calme en profondeur. L'étiquette, l'uniforme, le silence, chacun à sa place. Un monastère dans le monde, en somme.

A peine assis au petit-déjeuner des bobos rusés suis-je aspiré dans le boucan des "hurleuses" de table qui monopolisent les conversations, martèlent des phrases, n'écoutent rien. Les maisons dans lesquelles elles se trouvent ont été repeintes entièrement par des tiers que l'on ne voit jamais, l'eau rétablie après 3 ans de bataille contre la voirie municipale, or elles viennent juste se mettre les pieds sous la table sans un mot de remerciement et vous enseignent que "c'est sympa, y a de l'eau en continu maintenant, tu as pas vu?".

La famille proche m'épuise (bobos rusés), la lointaine me met en joie (cathos militaires). Eux sont 2e REP, Kolweisi, c'est la légende. Feu mon grand-père était 2ème DB. Ce monde militaire s'est toujours démontré prévenant, simple et généreux, avec du tact et de la retenue, c'est l'école "force tranquille". Au contraire, la vulgarité, la méchanceté, la brutalité, ont toujours provenu des bobos rusés, mélange de gynécée expansif et d'hommes diminués. 

Aucun "Charles-Henri" dans ma famille (vive la roture). Mes cathos-militaires se nomment Adrien, Hortense, Ariane, Charlotte, ce style. Hommes débonnaires à voix graves, dames serviables, discrètes, souriantes, jeunes filles pensives à grands yeux clairs, taches de rousseur, chapeaux de paille. Les voici qui épluchent au soleil les légumes du déjeuner, essuient les tables. Abstinentes d'alcool elles dévorent à belles dents les rillettes de l'apéritif (les bobos rusés se sont déjà tous carapatés sans rien nettoyer). Pendant ce temps les petites filles se ruent sur la caisse enregistreuse et jouent à la marchande. C'est mon enfance qui recommence.

La course à la carrière, les succès professionnels, nous donnent de l'énergie, parfois de la joie, souvent de l'argent. Il y a d'autres formes de joies, à la fois plus gratuites et plus aristocratiques, qui sont liées à la marginalité, à la contemplation, à la gestion du temps libre, et forcément, à la religion. Tous ces pauvres gens dévorés par les sollicitations le sentent par intuition sans toujours le formaliser. Mais nous sommes très peu nombreux à vouloir aller de ce côté-là de la vie avec tout ce que cela suppose de diète, d'attention portée au geste etc. Je paie parfois ce goût par de méchants retours de balancier notamment en matière de colère. Je ne puis supporter les carcans, les inerties, l'anonymat carcéral où la gestion administrative de masse prétend nous maintenir. Une route fermée de droite et de gauche par des glissières de béton me hérisse d'horreur parce qu'elle est un symbole mais aussi parce qu'elle une technique d'enfermement du bétail dans les abattoirs. Les traînards, les embouteillages me sont beaucoup plus que des retards, ils constituent des symboles, des offenses à un rythme intérieur: entrer dans un troupeau c'est adopter son rythme et bientôt ses goûts, ses renoncements, choses dont je ne veux à aucun prix. Un moine traîné par des franc-maçons hors de son monastère et sommé de travailler comme téléprospecteur : voilà une illustration des injonctions de la "norme" sociale. Ma vie jusqu'ici? Avoir toujours, en apparence, fait n'importe quoi. 

Soir: 90 minutes de téléphone avec la jeunette qui sort d'une longue discussion avec une proche. Elle est remontée contre le "comportement" de certaines personnes de sa communauté, s'insurge que la religion vécue ne devrait pas consister seulement en des rites (ablutions, prières) mais en un comportement exemplaire. Elle déplore que les parents, dans sa communauté, soient si sévères en matière d'éducation des filles et si permissifs en matières d'éducation des garçons. Je lui dis que l'Europe et le Maghreb dans ce domaine sont exactement yin et yang: en Europe les filles ont tous les droits, au Maghreb les garçons ont tous les droits, que cela est visible de manière irréfutable chez les frères et sœurs d'une même famille prise au hasard dans l'une ou l'autre communauté.

Mardi. Quelle pitié de quitter la campagne française au meilleur moment de l'année! Route des Yvelines à Bruxelles. Pénurie d'essence dans les stations. A peine arrivé, ruée sur le travail en retard avant que la jeunette n'arrive quelques heures plus tard. "5 jours sans vous voir!" soupire-t-elle en ouvrant deux bras lisses avec un grand sourire. Elle m'offre des macarons, me couvre de baisers, m'entraîne sur le canapé. "Une heure, pas plus, d'accord?". Elle repart deux heures plus tard aussi vite qu'elle est arrivée, me laissant étourdi comme lorsque l'on a humé longtemps une fleur très parfumée. Soir: entraînement.

Mercredi: Etude, travail. La jeunette a un examen de commentaire de texte le lendemain, qui portera sur la peine de mort. Je lui rédige en 20 minutes les arguments principaux à placer, thèse-antithèse-synthèse, et les lui envoie.

Jeudi: travail, puis lecture chez les Araméens, croissant, café, puis rendez-vous variés. La Jeunette m'appelle: son commentaire de texte s'est "très bien passé". Elle vient de 14h à 18h, particulièrement coquette et affectueuse, refuse de partir, très amusante. Message alors qu'elle sort du bus pour rentrer chez elle: des blédards l'avaient prise pour une Caucasienne (méprise fréquente vu son physique), et comme à chaque fois les types se calment, abasourdis dès qu'elle les insulte en arabe. Je lui dis que c'est ce que subissent les Blancs sans pouvoir se défendre de la sorte, et avec tout le système judiciaire et médiatique contre eux...

Soir: entraînement, puis temps supplémentaire au sac de frappe jusqu'à la fermeture, avec deux autres types. En sortant je remarque que le club tient à la disposition du public une trentaine de livres probablement issus de quelque vide-grenier. L'un de ces livres est Le séminaire de Bordeaux de Jean Dutourd. Je n'ai jamais vu ici quiconque ouvrir un seul ouvrage de cette étagère, et il serait très amusant que l'un de ces types en survêtement Foot Korner synthétique ouvrit Le séminaire de Bordeaux.  Retour à pied, 3 litres d'eau et une salade, puis au lit.

Vendredi: Travaux d'arrière plan. Sortie brève pour manger des huîtres chez le poissonnier. Ravissant matin paisible, civilisé, radieux. 

Samedi: En terrasse, audition d'une discussion entre le patron et un professeur d'institut technique de formation. Ce dernier est écœuré que les apprentis plombiers et mécaniciens ratent leurs études à cause des nouvelles matières imposées (comptabilité, gestion etc) qui requièrent des compétences de filière générale qu'ils n'ont pas, raison pour laquelle ils avaient choisi une filière technique. Les puéricultrices ratent leurs études à cause de cours aberrants d'anatomie, physiologie, psychologie, etc. Phénomène accru dans toutes les filières par une pédagogie catastrophique justifiant son existence en compliquant absurdement des notions simples, ce qui les rend inassimilables.

Dimanche: premier office du matin. Croisé en chemin une voiture arrêtée, moteur tournant, avec à l'intérieur un homme occupé à "faire un ballon", complètement défoncé. Plus tard, lecture de Saint François de Sales en terrasse. Filles apeurées qui marchent vite, chargées de paquets, tête baissée. La vitesse est une violence, les horaires une bête féroce qui nous poursuit alors que l'on croit la rattraper. Autre forme de violence, latente et immobile celle-ci, par le statut social: locataire et salarié dans une grande ville.

La jeunette me visite dans une robe en seersucker, plus que jamais ravissante petite preppy classique.

Semaine du 13/6 et fin

Lundi: Tôt levé, travail puis livraisons. Récupéré la jeunette au retour, elle monte sur le siège passager dans une petite tenue blanc-bleu qui fait merveille sur son teint clair et ses taches de rousseurs. Reste de la journée ensemble. Le soir seul au parc, observation des abeilles qui vont de-ci de-là butinant les fleurs. Une abeille gît inanimée dans un pistil, et je médite un temps sur le sens que peut recouvrir l'expression "mourir de sa belle mort".

Mardi: A la première heure du jour, garage à Schaerbeek. Café en terrasse là-bas. Des pilos importunent un tromblon en moquant sa moustache. Affreuse vitesse de dégradation des pauvres par l'alcool (à vous vacciner de la boisson). Bourdons dans les fleurs partout dans la ville. Soir: entraînement.

Mercredi: Grand débarras du superflu: 7 heures consécutives à brasser du matériel. Se libérer c'est se dés-embarrasser chaque jour un peu plus. Sortie pour une course et coïncidence amusante, la jeunette sort de chez son père à deux rues de là: nous nous identifions de loin mais ne pouvons aller l'un vers l'autre car nous sommes pour le moment tenus au secret. Plus tard je remarque l'ouverture d'un "restaurant américain" non loin. Entrant m'enquérir du concept des lieux, une grosse dame scandinave me répond dans un français hésitant, fortement teinté d'accent africain. Je ne puis réprimer un rire vu le ridicule de la scène, mais je comprends d'où provient cette dichotomie, surtout lorsque son "mari" paraît. Toutefois dans ce domaine plus rien ne m'étonne depuis longtemps. Les gens, surtout les femmes, foncent tête baissée au plus outrancier, au plus grossier. Tendance visible chez beaucoup de gens à vouloir oublier. Partout, le sauve-qui-peut, la déglingue.

Jeudi: Tôt le matin, appel d'un ami qui a dîné la veille au restaurant Georges Blanc en France dont j'ignorais l'existence, camarade désormais établi dans la "grande vie" et les hauts standards sociaux. De notre bande d'amis qui totalise une vingtaine de gars, 3 ont opéré une indéniable ascension sociale et cela me réjouit pour eux: joie de savoir que les efforts soient tout de même payés de retour parfois, et qu'ils permettent de quitter le statut de galérien... Nous rigolons en détaillant les bouteilles stockées par son patron dans la cave à vins aménagée sous le bureau.

Matinée difficile. J'aime de moins en moins ce genre de vitesse imposée par des contingences externes, cette agitation qui met la patience à rude épreuve. Suis à cran mais lorsque la jeunette arrive à midi elle apparaît comme un tel cadeau, tellement pimpante et affectueuse que c'en est désarmant à l'instant. 12h-17h ensemble. Soir: entraînement.

Vendredi: Lecture, travail. Jeunette de 14h jusqu'au soir, canapé puis fauteuil, où nous parlons religion. Contraste facile, mais dans la vie réelle, l'un appelle forcément l'autre, à moins de penser strictement profit à court-terme. Grand vide quand elle part, et je n'aime pas du tout ce froid qui me prend soudain étant seul, cet enfermement rampant, ce déduit d'entonnoir par où je transite ces derniers jours. Sortant prendre l'air, je m'écroule sur un banc. Une bande de 5 jeunes filles européennes probablement mineures, classes aisées, s'installe à même le trottoir pour boire du Monster Energy et s'apostropher les unes les autres. Elles emploient un langage étonnant mêlé de français et de globbish: "Eh mais meuf crie pas comme ça bro, you're totally out of the way et en plus c'est la 3ème cigarette que je te file that's enough!" etc. Echange avec la jeunette qui me dit que les Européennes parlent en effet ainsi depuis 3 années environ, mais pas les Carthaginoises comme elle qui à la maison parlent un mélange d'arabe et de français. J'entrevois un avenir fait de dialectes bas-français variés selon les régions francophones et les milieux sociaux, sous le patronage d'un globbish de plus en plus officiel et simplifié, bientôt remplacé par 200 mots de post-hébreu ou de langage-machine. 

Samedi: Tôt le matin, en terrasse devant la boulangerie, observation d'un pilo qui a visiblement passé nuit blanche et qui tient la jambe du patron 40 minutes pour l'adjurer de s'associer avec lui en affaires. "Moi je sens, je sens l'argent moi!". 

Entraînement. Sparring contre un blédard à physique de fellaga. Il est courageux mais un peu crispé, je le domine et il s'énerve, avance trop, s'expose trop. Il fait 40 degrés dans la salle, 37 degrés dehors, jour de canicule. Je sors complètement lyophilisé, fais quelques courses sur le chemin et rentre m'abreuver d'eau et de jus de carottes. Le pèse-personne indique 68 kilos et le miroir renvoie l'image d'une sorte de fakir abstinent. Téléphone éteint depuis le matin pour la première fois depuis très longtemps: cela fait un bien fou. Le monde nous dévore, Dieu nous fortifie.

Après-midi à Schaerbeek, en terrasse au soleil, pour lire. Le nombre de gens sur leur téléphone en rue... Et de plus en plus chaque année. Manifestation d'un vide intérieur grandissant? Un jour nous devrons faire un choix probablement.

Soir. La jeunette rentre d'une journée en famille à la mer. Discussion sur la vie familiale. Émotion de voir combien ce mode de vie coule de source pour elle. La vie stable, une maison, 5 frères et sœurs... Vers 1h du matin sa mère appelle et la jeunette qui avait oublié l'heure fonce vers la sortie sans hésiter en étouffant des rires ("Je dois partir!"), je la regarde descendre l'escalier et s'arrêter à mi-chemin comme elle fait à chaque fois pour esquisser un ravissant dernier salut.

Dimanche: A l'office, vieille dame très bien habillée, la "totale": souliers vernis à boucles, jupe longue plissée, veste de tailleur, foulard Hermès, minceur et gravité. Une vraie vieille dame pour moi, qui incarne le cliché-repoussoir de la "vieille de droite" pour les gens qui ignorent leur propre histoire. Ma grand-mère française était vêtue ainsi, pourtant issue de la gauche valenciennoise militante.

Matinée passée à lire en terrasse jusqu'à 14h, en mangeant force viennoiseries arrosées de café. 

“Idée pour se calmer sur la nourriture: observer aux caisses des supermarchés le contenu des courses des clients. Nos achats sont ce par quoi nous sommes tenus. Vérité par le tapis de caisse. On peut encore observer la physionomie d'un homme qui vient de finir un repas: semble-t-il avoir vraiment "pris des forces" ou en avoir perdu? Les Spartiates, pour écœurer d'avance leurs enfants de l'alcoolisme, ne faisaient-ils pas venir des esclaves ivres pour que ce spectacle serve de repoussoir? Persuasion par l'exemple, non par l'argumentaire. Dans la Genèse, il faut travailler pour manger, au titre d'une punition. Ainsi manger n'est pas une récompense mais la carotte dont le travail est le bâton. On peut risquer le théorème suivant, Nourriture qui n'apporte rien, payée par un travail qui ne sert à rien (les bullshit jobs).

La Nepsis ne peut pas s'accorder avec 3 repas par jour, vu les étapes que supposent un seul repas, et que l'on peut compter. Sortir pour aller au supermarché. Choisir. Faire la file. Attendre. Payer. Porter. Cuisiner. Dresser la table. Manger. Ranger. Laver (la fatigue monte). Jeter. Soit une dépense de temps, d'argent, d'énergie, d’obsolescence (usure locative etc.), d'emballages, de gaz, d'électricité, de "capital minceur", de maîtrise de soi en certains cas (embrouilles conjugales), toutes choses qui s'amoncellent, qui écrasent les épaules de leur poids, qui font vivre courbé. "D'abord, prenez la posture!", disent les moines Zen...”

Lundi. Etude, travail. Jeunette le soir, qui rentre d'une journée à la mer. Elle reste deux heures, part, puis revient plus tard. Elle met "sa musique", notamment Sébastien Tellier (bonne surprise). Prenant place devant le PC, elle fait sa sélection, explique en quoi les morceaux me sont dédiées par des paroles toutes en clin d’œil, ceci avec mille façons et minauderies charmantes.

Mardi. Matinée au marché. Moiteur et chaleur de l'atmosphère comme les matins au Vietnam. Travail en journée, entrainement le soir. La salle de boxe est attenante à une salle de "muscu". Comparaison des silhouettes : l'art Déco est à la musculature de l'athlète grec ce que le Rococo est à la musculature bodybuilding.

Mercredi. Livraisons. Jeunette au téléphone, furieuse pour un incident de la veille. Scène. Puis elle revient, plus gentille encore. 

Jeudi. Achat d'un cadeau chez Carhartt pour un camarade. Vendeuse visiblement LGBT vous réserve un accueil glacial puis elle s'engage dans une sorte de bras de fer mental de froideur qui contraste fort avec les injonctions à la courtoisie, avec la surveillance draconienne qui prévalaient dans ce type de job que je faisais à l'occasion, au début des années 2000.

La nouvelle conseillère bancaire en ligne fait des siennes. Les banques vident vos comptes en vous ponctionnant de mille grignotages par des frais, des agios, des provisions, sans vous prévenir. Dans le même temps elles requièrent des vérifications doubles et triples par "clé digitales" pour que vous puissiez accéder à votre propre compte. Lorsque faire son propre secrétariat devient un parcours du combattant...

Soir. Entrainement.

Vendredi. Courses en prévision de ce qui va suivre.  Visite de * venu de Cannes pour quelques jours. Camarade de 25 ans, connu en 1997 à Grenoble. Nous faisons bombance d'un poulet rôti "Français en exil", puis marchons dans le quartier. * tombe une bouteille de vodka, sans moi qui puis à peine en supporter une goutte.

En rentrant nous nous amusons beaucoup du jargon juridique du règlement intérieur de l'immeuble que nous lisons à haute voix plusieurs fois, avec plusieurs accents: "Chaque ayant-droit s'engage à jouir bourgeoisement de son bien immobilier dont il détient la jouissance exclusive en propriété privée, ce dans le cadre strictement prévu par la loi, d'une manière conforme en tous points aux dispositions prévues par l'article... (etc)"

Samedi 14 Mai.

Je traîne * à l'entrainement de boxe. Nous trempons chacun notre maillot puis rentrons. * répare des néons du plan de travail de la cuisine. Il faut aller au "Brico" chercher des pièces manquantes. En chemin nous nous laissons distraire par la vitrine d'un de ces clubs de sport en salle aux murs tous noirs. Nous entrons, un monsieur tout fier nous met la main dessus immédiatement et nous tient une demi-heure pour vendre les services de son club. Nous ne comprenons rien. Tout n'est que "Xcross", "kettlebell", "workshops", "mobility", "TRX", puis "TRX flow", etc. Pourtant nous acquiesçons, pris par l'aspect incongru de la scène, curieux de voir où cela mènera. C'est une expérience... Je ne sais si ce genre de vendeur m'inspire de la peine ou de la colère et demeure stupéfait de la confiance en soi de ce genre de profil. Pas une seconde le monsieur n'a soupçonné qu'il perdait son temps avec nous, ni même n'a demandé quels étaient nos besoins, nos habitudes, nos centres d'intérêt bref, les bases du "probing" et de l'AIDA (Attention-Désir-Intérêt-Achat). Oh mon Dieu si j'avais agi ainsi chez Nespresso ou chez SThree à l'époque, comme les managers m'auraient rabroué!

Aller-retour au "Brico", nous rentrons peaufiner les réparations puis prenons la route direction Seraing dans la province de Liège pour rendre une visite. Grand beau temps, mais toujours cette déglingue sociale latente qui rôde, qui colle au cul de la Belgique francophone. Nous savons tant de choses et ignorons pourtant comment vivre.

Soir, retour à Bruxelles, apéritif place Jourdan, puis pizza du samedi comme de vrais papas Italiens. Atmosphère d'été, ambiance de station balnéaire du sud de la France.

Jour du Seigneur. Seul à l'office du matin. Joie du Regina Caeli: chant bref, ramassé, heureux. 

Retour, café araméen avec *, puis nous montons voir Y* chez lui, un vieux Belge qui nous raconte son passé de braqueur des années 70, sa cavale de 10 années au Venezuela, en Afrique, des faits tous vérifiés, point d'affabulations! Il a 4 enfants de 3 femmes différentes. Dire que notre génération s'embarrasse de mille scrupules inquiets avant même d'avoir un seul enfant...

Après-midi. Kermesse devant une église du quartier européen. Nous mangeons, buvons et parlons avec les passants à droite et à gauche. Un ami se joint à nous, il m'enchante à évoquer l'histoire des Chams du Vietnam et du Cambodge, dans leurs zones de peuplement que j'ai connu en 2006, peuple extrêmement beau, proche des Khmères et de cette Asie brune davantage artiste qu'industrieuse, à l'encontre de l'Asie jaune. Autour de nous, de nombreuses filles dont certaines assez charmantes. Je prends quelques numéros, et une fille qui pourtant s'était refusée quelques mois plus tôt, me lance un regard noir alors qu'elle me voit en compagnie d'une autre. Elles vous veulent "célibataires et fidèles", ces chères petites désormais! Les deux camarades et moi descendons à Saint-Josse puis remontons à Schaerbeek, place Dailly, en terrasse. Journée de canicule paisible, passée à traîner, à rire et boire, à croiser des connaissances, à taper la discussion, la vie... Plus tard, dîner ensemble à la maison, puis un tour au parc où nous prenons le frais jusque tard dans la nuit allongés dans l'herbe, tenant des conversations d'hommes. Ce con de * manque de déclencher une embrouille avec 3 cailleras en trottinette parce qu'il les vise de loin avec un pointeur laser. Le genre d'habitudes contractées à Grenoble il y a plus de 20 ans, lorsque nous étions une bande de types aguerris et renseignés.

Semaine du 17/4

Dimanche de Pâques. Invité pour midi, j'apporte un gratin dauphinois cuisiné dans la stricte orthodoxie grenobloise: ni fromage, ni béchamel. La recette est connue. Frotter le plat de beaucoup de beurre et de beaucoup d'ail, puis saupoudrer d'un rien de noix de muscade. Garnir en disposant de fines lamelles de pommes de terre crues, d'une variété farineuse, superposées en quinconce par étages successifs jusqu'au ras du plat. Remplir alors de crème fraîche liquide très grasse de manière à baigner l'ensemble. Saler, poivrer, enfourner à 180 degrés aussi longtemps que nécessaire, jusqu'à cuisson parfaite, qui se fera connaître par le test du couteau: le couteau doit alors s'enfoncer sans peine dans les pommes de terre, comme en un gâteau, et la densité de la consistance doit avoir été attendrie par la pénétration des matières grasses dans la structure du gratin.

J'emporte tout cela à Ixelles chez des amis pour un banquet magnifique jusqu'au coucher de soleil. *, propriétaire d'immeubles à Bruxelles évoque son expérience depuis 30 ans des locataires, pris par nationalité. Comme d'habitude, l'expérience de terrain s'avère l'inverse exacte des préjugés de salon. Les Français? Propres mais radins. Les Anglais? Sales mais arrangeants. Les Italiens? Exigent toujours un bidet. Etc.

Longue discussion à laquelle je prête l'oreille entre une avocate pénaliste et un invité assis un peu plus loin à table, qui s'avère faire partie d'une brigade des stups de la région. Les centaines d'équipes qui sont tombées en Hollande, Belgique et France depuis 1 an suite à la tactique "Sky Ecc", véritable cheval de Troie des télécommunications, ont entraîné dans leur chute certains dockers et policiers qui servaient de relais. Dans plusieurs affaires de trafic et de culture de drogue, le rôle de l'Etat est soit ambigu, soit passivement mafieux. En général, les trafics sont connus dès le début par recoupements mais simplement laissés sous surveillance ténue, dans une demi-indifférence. L'Etat n'est pas intéressé aux troubles à l'ordre public de manière directe. Ce que l'Etat ne supporte pas c'est que vous puissiez gagner de l'argent sans lui reverser des impôts, et il ne sort ses griffes, il ne met en branle son arsenal de traçage, de preuves accablantes et de  rétorsions que lorsqu'un gain sérieux lui est promis en confiscations, saisies et amendes: les voitures des trafiquants, leurs comptes en banque, leurs avoirs, leurs sommes en liquide sont saisies d'autorité et de manière définitive avant même le début de l'instruction du dossier, or ce sont des sommes colossales. Quelques éléments sont à creuser dans le livre Brussels Casual Service et dans le reportage d'Arte sur les livreurs parisiens en scooter. mais n'abordent pas assez le sujet de l'argent avant et après la perquisition, qui est le vrai sujet-clé. Les quantités saisies, les sommes gagnées, le dédain complet des équipes face aux risques de prison, donnent le vertige. Comme le prévoyait Eric de Mongolfier il y a 10 ans, la mafia comme modèle économique s'étend partout, et la corruption s’accroît.

M'est avis que si l'époque actuelle est aussi peu érotique, c'est parce que la vraie transgression ne réside plus dans les secrets d'alcôve mais dans la prise de drogues qui sont des tue-l'amour tant pour le consommateur (effets anti-aphrodisiaques), que pour le producteur (travail dévorant, stressant et secret). Quand toute l'intensité de la vie se reporte de ce côté-là comment voulez-vous raffiner un tout petit peu une rencontre? 

Et pourquoi les gens normaux éprouvent-ils de plus en plus un besoin de se défoncer? C'est évident. C'est pour s'évader de cette aliénation insupportable, pour se vider la tête du quotidien impossible que leur font vivre la société de consommation athée, la carrière et l'ambition. "La société où vous vivez a pour but de vous détruire" (Houellebecq). Il y a quelque chose d'absurde à supporter le travail par la défonce, le triple repas quotidien et la consommation d'objets transitionnels, puisqu'en cessant de travailler, ces besoins-là tombant à zéro nous permettraient de vivre avec 1000 euros de moins par mois et donc d'arrêter presque de travailler.

Combien de braves gars peut-on observer, qui semblent se débattre dans des toiles d'araignée, y compris par leur gestuelle même.. J'en ai connu plusieurs qui lorsqu'il se couchaient, se tournaient et se retournaient dans tous les sens, écartaient les bras comme pour chasser des tortionnaires, se levaient pour avaler une rasade ou des comprimés, s'enfilaient du son à fort volume dans les oreilles pour ne pas affronter le silence, se recouchaient, se retournaient dans tous les sens en essayant d'exsuder leurs terreurs secrètes sans pouvoir les chasser, et comme cela pendant des heures. "L'homme, ce puits d'inquiétude" (Péguy).

18h. Lumière rasante par la verrière. Frondaisons dans le lointain comme dans un tableau d'Hubert Robert, fleurs nimbées de lumière, photos de famille encadrées sur un piano, dessert orthodoxe russe dans les assiettes. Monsieur très bien conservé par la religion, resté seul à table avec moi. Caches-radiateurs en fer forgé. Chaises Régence. Vin dans les verres. On est là, on parle. Le père de famille et moi restons toute l'après-midi à banqueter de rôti et de gratin dauphinois, vin, salade, gâteaux. Nous causons théologie, doctrine, apologétique, arbre généalogique. Les autres invités sont partis sur la terrasse qui domine le jardin. J'ai toujours préféré la conversation des anciens, depuis petit. 

Le temps qui passe si vite. Les beaux moments qui sont oubliés presque aussitôt vécus. Que restera-t-il de cette magnifique après-midi? De nos trois heures de débat érudit sur la liberté religieuse? Bientôt ne serons-nous plus qu'un nom sur un arbre généalogique nous aussi? C'est pourquoi il faut vite accoucher de son oeuvre avant de rendre les clés.

Lundi. Livraisons. A l'issue du travail le dispatcheur me demande "Tu veux manger avec nous?" et il désigne sur la table un récipient en inox encore rempli au quart d'un rata de couleur beige, probablement de la semoule. Un brave type, au sourire commercial, et dont la naïveté vous fait un peu de peine. Que faut-il lui répondre? La vérité? Impossible. Je veux ne surtout pas peiner les braves types naïfs par la réplique lapidaire qui me brûle les lèvres, le genre "non mon ami, je ne veux certainement pas "manger avec vous" les féculents soporifiques que vous me montrez, ni discuter de sujets minables en langage relâché avec les types qui vous entourent, avec lesquels je ne partage rien et qui me fichent le cafard rien qu'à les voir, je voudrais même ne pas les approcher à moins de dix mètres de distance de sécurité si cela était possible, cf. la métaphore des porcs-épics chez Schopenhauer, et maintenant, au revoir." J'ai prétexté avoir déjà pris un repas.

Schaerbeek, en terrasse. Plusieurs cailleras à la table voisine en Lacoste (moi aussi). Ils sont à trois sur un seul café, refusent de commander davantage, la serveuse albanaise est furieuse. "Wé tavu bien sûr nous on a les moyens c'est juste on veut pas casser un billet vert"... Ils se font virer. Conversation de vieux Italiens à fort accent. "Il est devenu quoi Giaccomo?", réponse, "Le vieux qui avait une Ferrari? Il est mort. Il a eu ine-fartousse!"

Mardi. Reprise de la boxe. Avec 10 kilos perdus depuis la dernière fois l'échauffement et les exercices passent crème, mais pas les sparrings. On me met successivement en face d'un slave de 90 kilos, d'un africain de 82 kilos et d'un Turc de 92 kilos. Sur le dernier je prends un coup à valser comme un chiffon et finis au sol. Bon...Nuit passée au téléphone avec la jeunette. Elle me dit tout, je lui dis tout. Il est trois heures du matin, il n'y a plus un seul bruit dehors, la nuit enveloppe le monde, nous nous parlons tout bas. Encore dix jours et nous nous retrouverons.

Mercredi. Etude, travail. Le métier de ghost writer : fabuleux dès lors que l'on tient une célébrité en vogue, mais il faut faire vite et bien. L'écueil dans les biographies: l'ennui par manque de tension dramatique. Le style narratif qui récite, le genre "il passe en Belgique, est expulsé, va en Angleterre, s'installe à Sheffield...". Catastrophique. Pour rédiger vite et bien une bonne biographie il faut mélanger le très concret:  descriptions animées, beauté physique, filles, paysages, argent, repas, bagages, lessive... et le très spirituel: état d'esprit, doutes, peur, crise, confiance, nostalgie, revirements. Jalonner cela de pics temporels, de montées ponctuelles et de descentes, de tension vers un enjeu proche ou lointain, animé par des souvenirs et des espoirs.

Repensé à cet Allemand en terrasse en Alsace, la semaine dernière, dans un village français frontalier, son parler très Nucingen: "Cheu foudrais une ezbresso? Et, ach, une kaffé? Merzi."(très belle physionomie des Allemandes dans les rues, très belles lignes des yeux).

Le spectacle de la rue: le plus oublié, le moins cher à regarder, le plus cher à réaliser, le plus sous-estimé, le plus riche d'enseignements. Très belles figures, par contre, très peu de belles vêtures. 

Soir au parc. Grande surprise que la vie continue, en fait. Il est surprenant qu'il y ait encore des gens vivants, nombreux, un soleil rasant, que des chiens courent et rapportent un frisbee, que leur vitesse soulève de la poussière dans le contre-jour d'un coucher de soleil déchirant, que cette poussière s'élève comme de l'encens vers le ciel, dans le ciel, et aille s'y perdre. Il est surprenant qu'au loin des jeunes assis dans l'herbe écoutent de la musique autour des massifs de fleurs roses où sont groupées mille tulipes gentiment écloses, que des couples boivent du champagne, que des bandes passent en trottinette, que des cailleras en Lacoste rôdent (et moi aussi), que des types fassent des roues arrières en vélo, que des bobos se promènent, que des groupes de jeunes filles en vêtements moulants passent sous les arches. Il est très surprenant que tout ce monde aille et vienne, qu'il continue. Tout ceci dans la lumière horizontale de la fin du jour.

Raciste et antiraciste sont les mots les plus stupides du vocabulaire. La clef pour en sortir c'est de ne jamais sombrer dans l'antiracisme, de ne jamais se laisser piquer, injecter ce "vaccin", de ne jamais céder à la pression des imbéciles qui vous somment de choisir. Ceux qui se laissent prendre, dès lors qu'ils ont accepté l'antiracisme acceptent le principe de l'invasion, dès lors qu'ils ont accepté l'invasion acceptent de payer la dîme symbolique à un occupant qui se sert sur vous et le métissage concret d'un occupant qui se dit votre prochain alors qu'il convoite vos semblables, le métissage par des profiteurs et des racistes absolus qui se pressent d'être métisseurs mais refusent d'être métissés, et vous feront la leçon en suçant le Pouvoir alors qu'ils n'accepteraient pas de subir eux le dixième de ce qu'ils vous infligent dans une tranquillité bourgeoise absolue.

Jeudi. Suis bloqué pour toujours quelque part entre 1988 et 2001. Les paires de Dior Hédi Slimane, les polos Tacchini, les survêtements Lacoste. Allez, 2005, 2006, mais pas plus loin. En musique, vêtement, esthétique, on reste pour toujours fidèle à ce que l'on a connu entre l'adolescence et 22 ans environ. Céline disait que l'homme est fini émotionnellement après 7 ans, oui. En matière de goûts et d'esthétique la formation prend je crois trois fois plus de temps car si l'instinct est inné le goût s'acquiert par l'éducation, l'essai, l'erreur et l'épreuve du temps. A l'issue d'une longue maturation vous accédez enfin au monde enchanté du classicisme. 

En terrasse. Une Aryenne très jolie me demande de l'aide pour monter sa poussette dans une pharmacie voisine. Le bébé est clair de teint et de regard comme elle, je porte le fardeau de bonne grâce. Aurait-elle trahi que j'aurais refusé tranquillement, "sans un regard pour le pêcheur". Quelle religion des Blancs saura regarder le métissage imposé sur son propre sol comme une prédation, comme un préjudice et une apostasie (ce qu'il est), et s'en défendre par un système d'ingénierie sociale défensive, hermétique, vigilante, systématique?

Le chourraveur de vin du marché bio... J'ai repéré il y a 2 mois un vigile en faction de plus en plus souvent à l'entrée de ce marché qui brasse des tonnes de fruits et légumes par jour. Ce vigile a été appelé pour trouver enfin le "voleur" mystérieux qui serait à l'origine de la baisse des stocks de plusieurs références au rayon de volailles et au rayon des liquides. Or Jeudi soir, dans la file d'attente, regardant aux alentours par désœuvrement je remarque un client sans chariot, à la démarche mal assurée. Il est visiblement pété, mais se dirige droit au rayon liquide, attrape 3 bouteilles de vin blanc italien qu'il enfourne immédiatement dans son pantalon puis s'en retourne vers la sortie ni vu ni connu... sauf de moi.

Vendredi. Tôt levé, en voiture direction Nivelles. Déglingue urbaine. Plus rien ne tient, à l'image de ces navrants étalages d'une sordide épicerie étrangère, aux rayonnages de guingois laissés tels quel, masqués à moitié côté rue par de criardes photographies de poivrons verts en très grand format. Quand les hommes du terroir, enracinés, en arrivent à tolérer une telle agression sur leur sol familial alors ils donnent le signal qu'ils encaisseront tout, toutes les avanies. L'esthétique c'est le grand test de la vie de terrain qui est la seule vie véritable, toujours. La vie concrète d'abord, pratique, visible, les faits, les actes. Mais bref. Rendez-vous au centre-ville donc, suis en avance, dois patienter en terrasse. Nombreux avocats et magistrats se dirigent à pied vers le palais de justice voisin, drapés dans leur sorte de robe noire rehaussée de détails blancs. Ce ne sont que des femmes et elles portent toutes des chaussures de sport fashion. Cette déglingue... Cette crédibilité devant les maraveurs, les fourgueurs qu'elles vont défendre ou condamner solennellement dans ces tenues... D'ailleurs parmi ces derniers, ceux qui comparaissent libres entrent par une porte dédiée, ils sont Européens et mâles uniquement, du genre mafieux Gomorra. Par contre les fourgons de police qui déposent les prévenus en privation de liberté sont remplis d'étrangers, du genre caillera.

Terrasse donc, lecture de Sénèque. Un barman très épais avec la tête dans le cou m'apporte un espresso fabuleux de texture et d'arôme qui contraste avec la médiocre qualité du café courant en Belgique. Plus tard, au rendez-vous, je dois cogner à la porte et à la fenêtre d'une maison comme un baqueux pour susciter enfin une réaction à l'intérieur. Un africain ouvre, je n'ai pas très envie de lui parler, et son GSM diffuse une sorte de conférence audio. On reconnaît nettement la voix et l'intonation du leader de la LDNA. A mesure que je progresse dans les couloirs, j'en fais la remarque au type, car il me suit, et soudain il ne sait plus où il habite. "Ah ouais? Comment tu connais ça toi?". Quoi, je suis un mugu moi peut-être? Et puis je lui dis que le type qui parle est impliqué dans une affaire de mœurs, à toutes fins utiles... Enfin bref, je monte à l'étage parler avec un camarade de la situation.

Je prends congé et me rends dans les environs, chez * un autre camarade qui s'occupe de son fils, dont la mère repartie chez elle en Suède "accorde" la garde quelque jours de temps en temps. Il réside actuellement chez sa mère. J'entre. Appartement modeste, musique classique, mobilier de famille, photos de souvenirs glorieux. * est un déclassé qui a grandi dans des châteaux et passe son temps à surmonter des sommets de soucis. Très émouvante photo sur un meuble de coin, d'une demeure où il a vécu enfant. On ne commente pas. Famille de verriers de Charleroi qui ont fait fortune, puis faillite. Les Français n'ont pas idée de ce qu'est une ville comme Charleroi de nos jours et ce qu'elle avait été jusqu'en 1960 environ, phare d'une excellence industrielle et artisanale européenne que plus personne ne peut imaginer à l'heure actuelle. Nous potassons des dossiers de "faisabilité de projet" pendant que l'enfant joue à l'arrière-plan. Une fois le travail achevé nous décidons d'aller rendre visite à un camarade qui demeure à Seraing, dans la province de Liège. L'idée nous enchante tous, et en quelques coups de téléphone c'est arrangé, nous nous mettons en chemin. Les routes sont dégagées, le pays est ensoleillé, tout est frais et charmant.

A Seraing la vraie vie reprend, sur un rythme plus ample. C'est une petite ville populaire belge toute charmante, avec ses personnes âgées, ses enfants, ses barakis, ses gens normaux, et je préfère cent fois cette compagnie à celle des fantômes bobos des soi-disant beaux quartiers de Bruxelles. Tout respire la débrouille et la vie incarnée, improvisée, chantante et gaie, même la maison de retraite laisse les vieux aller et venir librement ici et là. Les bancs dans les parcs accueillent de jeunes couples, les parkings de supermarché sont des lieux de réunion pour des darons culturistes en survêtements Tacchini et lunettes noires, et tout cela absolument belge et local, tranquille. Nous saluons nos amis et allons tous ensemble chercher leur fille aînée dans l'école voisine, une vraie école belge avec ses briques rouges, ses hautes voûtes. Tout cela est mignon au possible et nous respirons mieux.

C'est le travail qui avilit et qui tue. Le travail salarié sans espoir d'autre chose éteint la vigilance, engendre une dégradation qui nous avilit de manière révoltante. Notre temps fourgué à d'autres gens est un temps perdu, vendu à vil prix à des esclavagistes tranquilles, parfaitement indifférents à notre temps qu'ils exploitent et que l'on ne reverra jamais, dans un travail aliénant écœurant, épuisant, qui affame et qui fait bouffer, et où le rassasiement vous écœure davantage encore. Les obligations, les sollicitations, les soi-disant "devoirs" sont les chaînes de l'esclavage, les toiles d'araignée et les sangles invisibles où est tenu captif notre bien le plus précieux : notre temps libre. Il faut vivre non pas sanglé mais libre. Dix minutes passées avec un raseur et je trépigne de n'être plus consacré à nouveau qu'à l'étude, à l'exercice, à l'amour et à l'amitié.

Samedi. Terrasse tôt le matin. Ni piéton ni voiture dans les rues. Survêtement, lecture de Sénèque au soleil sur une place déserte. Très, très grande paix sur le monde. Plus tard, boxe. Immense kiff d'avoir perdu 14 kilos en 18 mois, de voler léger au-dessus du sol. Sparring contre un Anglo-Saxon qui porte un maillot "Missing Children of Europe" assez curieux, frappé du logo Allen & Overy, cabinet d'avocats à qui je vendais des machines Nespresso, à Hong Kong, il y a longtemps. Le type pèse 82 kilos et ne peut pas en placer une, son protège-dents vole jusqu'au sol sur un crochet gauche. Fin de séance: trempé de sueur mais nulle fatigue.

Retour via une place aux terrasses bondées de clients au soleil. Ce sont les gens qui sont décevants, ainsi que le temps libre vécu comme temps de consommation. Je dois chérir la garde du regard en marchant parce que dès que je lève les yeux tout m'agresse. Le gâchis surtout, m'agresse énormément : de belles femmes habillées bassement, se tenant bassement, assises avec des types à l'avenant. Sur les tables de belles nourritures gâchées qui attendent d'être desservies et jetées. Le laisser-aller des enseignes, les beaux magasins qui ferment... Tout cela est triste et décevant, les gens sont profondément décevants et il faut s'en tenir loin.  Garder la juste distance avec le monde, qu'il soit soit attirant ou révoltant, parce qu'il est toujours décevant.

La joie complète procède d'une pression légèrement supérieure dans votre monde intérieur par rapport au monde extérieur, à l'inverse une pression inférieure est symptôme de dépression : le monde extérieur entre en vous et trouble votre paix intérieure. Ne dit-on pas d'ailleurs lorsque l'on se sort d'un épisode dépressif, que l'on est "regonflé à bloc"?