#mosqueo

Hoy me dieron un balazo, 

donde más me duele.

Y cuando revisé el agujero salían letras,

en vez de sangre.

Hoy me dieron donde más me duele,

con una bala de plomo hipócrita,

de un pesado tomo escrito por algún escritor sin inspiración.

Hoy me dieron, de lleno,

entre la espalda y el pecho,

ahí se quedó la bala,

agazapada entre mis tormentos.

Digamos que nunca me creí escritor,

porque compararme con uno era quedarme en bragas,

en pleno enero, a algún grado bajo cero.

Digamos que me revienta la cabeza,

y mis sesos salen desparramándose por mis orejas,

cuando veo a algún personajucho dárselas de escritor.

En un oficio de arte, el arte se ausenta.

En un oficio de sueños, estamos siempre en vigilia.

Entre el sueño y la vigilia,

y el tormento y el éxtasis,

ahí duermo cada noche,

cuando mis palabras me abandonan.

Que tenga que ver a la poesía tirada 

en el banco de algún parque,

mientras sujetos que van de literatos,

publican sus tomos vacíos, llenos de letras,

cuando en realidad se quedaron en la segunda línea del alfabeto.

Me duele el alma,

y el estómago se me revuelve,

y vomito en verso todo lo que sale de mi boca.

Mis mugrientos sueños toman forma,

forma de palabras malsonantes, o mal oídas.

Hoy mi cabeza se indigna,

y se niega a escribir algo con sentido.

Será que le han dado donde más le duele,

y no tengo agallas para meter la mano y sacar la bala.

Con miedo a que al sacarla,

explote mi alma en mil pedazos.

Y se quede todo plasmado en un folio,

de vísceras y sangre desparramada.

Digamos que hoy acometieron homicidio, 

contra mi persona.

Y mataron mis ganas de creer en la humanidad,

de creer en solucionar algo con un par de palabras escritas,

en el diario de alguna loca taciturna.

Alguna loca que se muere un poco cada día,

cuando escribe alguna línea de palabras trucadas.

Qué esperanza hay para esta mente desequilibrada,

si cuando habla parece que miente,

y miente cuando canta que quiere vivir 

para escribir otro tonto estado en facebook mañana.