#militante

Harriet Tubman, 1895

Le 9 avril, nous serons à la veille du scrutin du premier tour de l’élection présidentielle française. Une occasion de rappeler que les fondements de la société que nous voulons, écologie, solidarité, fin des discriminations et des conflits, sont plus nécessaires que jamais et pourtant très peu présentes dans les promesses des candidat.e.s. Pour autant, l’urgence est là, et 5 années d’attentes supplémentaires ne sont pas acceptables.

Les crises économiques, sociales, et à présent géopolotiques et énergétiques que nous traversons doivent être un électrochoc pour changer notre système politique. Faire de la sortie des énergies fossiles, du climat, de la sobriété et de la justice sociale un socle commun des politiques menées les 5 prochaines années : voici pourquoi nous marcherons le 9 avril.

J’AIMERAIS QUE TOUT LE MONDE AILLE SE BRANLER AILLEURS ET J’AIMERAIS RECOMMENCER À ME BRANLER

J’ai vingt-six ans, et j’ai toujours bossé à côté de mes études. J’étais une des rares dans cette école à courir pour aller servir au restaurant le midi et donc à rester jusque tard à l’atelier, les autres ayant comme papa-maman des bons horaires de fonctionnaires. J’ai vingt-six ans et je me rêve artiste, poète, militante féministe. Je m’installe à Paris. J’accepte un job alimentaire de trente-cinq heures par semaine, payé au SMIC, CDD de quatorze mois. Chaque jour je marche sur les matelas des familles rom pour ouvrir la boutique dans le Marais (je suis seconde de responsable pour une marque « prestige » en gastronomie). Je n’ai pas de mutuelle car je suis embauchée en CDD. Je ne suis pas payée plus le week-end. Je me sens merdique. Petit à petit, j’écris moins et dessine moins. Je suis fatiguée et je me sens en grossier décalage quand je rejoins mes potes aux vernissages. Ma colère se transforme en tristesse. Quatorze mois passent (une éternité) : triomphante je fais la queue à Pôle emploi.

FUCK FUCK FUCK FUUUUUUCK YOU

Vingt-huit ans. Je suis artiste. J’ai des milliers de choses à dire. Je trouve une maison aux portes de Paris. On habite à six, une grande famille, un jardin, des grosses fêtes. Je suis polyamoureuse. J’écris, je lis, je voyage, je baise, beaucoup. Je bosse au black dans des restos pour l’argent de poche. Une fois le chômage terminé, je trouve un taf de barmaid, finalement qu’est-ce que je pourrais faire d’autre ? Je bosse à mi-temps, je choure dans les magasins. Mon système D est en place, je vis bien, toujours à Paris. Pour autant, une anxiété sourde se fait sentir. J’approche de la trentaine, c’est une bataille pour trouver des financements, exposer, tenir la route. La route de la réussite, de celui-celle qui arrive à vivre de ce qu’il-elle fait. Je suis une femme, blanche, avec les avantages que cela représente (par exemple trouver facilement du travail, ne jamais me faire soupçonner quand je vole dans les supermarchés). Engagée auprès de collectifs anarcho-féministes, je conserve avec moi la colère des grands jours. La lutte des classes, l’amertume de ces années d’études à côté de la plaque, pour se retrouver dans un milieu d’intellectuels construit pour les hommes.

NO FUTUR – LE TEMPS PASSE TROP VITE

J’ai trente ans et je suis dépassée par les événements. J’ai vingt projets en même temps. Aucun n’est rémunéré. Je suis au RSA. J’aime rejoindre mes potes aux vernissages où l’alcool est gratuit. Mais, que faire ? Ma vie est rock’n’roll et la pression sociale se fait lourde. J’écris, je dessine, je baise, j’ai des dizaines d’amis. Un collectif d’art. Un projet de maison d’édition et une boule d’angoisse est apparue dans ma poitrine. Une angoisse palpable, irrecevable, existentielle. J’ai trente ans et j’ai l’impression de dresser un bilan permanent de ma vie et d’habiter sous le regard des autres.

- Elodie Petit

1913-2005 Militante pionnière des droits civiques États-Unis

Sinto falta das cores Tenho saudade de ouvir rumores Da noite que passou Do beijos Dos passos

Sinto falta de aglomerar Tenho saudade dos amigos E de dar aquele grito Antes ou depois de abraçar

Sinto falta

Das músicas Das bebidas Tenho saudade de festejar De ser e se sentir livre

Sinto falta das cores Das roupas Do brilho E da noite

Eu sinto Temendo não saber Quando tudo isso vai passar

Mas no último verso gostaria de dizer Ei Bolsonaro, vai se ferrar!