#miguia

Por sus actos los conocerás

Ser su sumisa no es perderme.

Es sentirme a salvo.

Cuando me arrodillo, no desaparezco: me encuentro.

Porque sé que su mirada no pesa, sostiene. Que su dominio no invade, cuida.

Entregarle el control es un acto de fe; quedarme es una elección que hago una y otra vez.

Me cuida cuando me guía sin prisas.

Cuando su voz me ordena y, al mismo tiempo, me ancla.

Cuando sabe leer mis límites incluso antes de que yo los nombre.

En su poder hay atención.

En su firmeza, presencia.

Sé que puedo soltarme porque él no se suelta de mí.

Obedecer no me empequeñece: me libera.

Me permite descansar del ruido, de decidir, de sostenerlo todo sola. Bajo su mando, mi mente se aquieta y mi cuerpo aprende a escuchar de otra forma.

Y cuando todo termina —cuando la tensión se disuelve— es ahí donde más lo siento. El cuidado después. El gesto lento. La cercanía que no exige nada. En ese espacio silencioso donde no soy rol, ni juego, ni entrega… solo yo, acogida.

Ser sumisa no es caer al vacío.

Es caer sabiendo que alguien me espera.

Porque esto, para mí, no va de rendirse sin más:

Hay personas que regresan sin haber cambiado nada...

Volvió. Como siempre vuelven los que se fueron sin cerrar bien la puerta.

No con disculpas, no con el peso de lo que dejaron. Volvió ligero, como si el tiempo hubiera borrado lo suyo pero no lo mío. Como si mi recuperación fuera una invitación y no una victoria personal.

Y yo, que aprendí a ser educada incluso con quienes no lo merecen, le respondí. Error de cálculo suyo: confundió mi amabilidad con disponibilidad.

Empezaron las insinuaciones. "Eres la mujer de mi Vida", dijo. Él, que tiene una vida construida con otra persona. Él, que me dejó en pedazos y nunca se preguntó cómo me fui recomponiendo sola, sin que nadie me sostuviera.

Cuando no entré al juego, se ofendió. Como si yo le debiera algo. Como si mi existencia estuviera en pausa esperando que él decidiera volver a aparecer.

Y entonces hice lo más difícil y lo más necesario: le dije la verdad. Le nombré el daño. Le dije que me rompió, que cruzó mis límites, que costó reconstruirme.

Su respuesta fue: "Olvida esos pensamientos."

Y me quedé ahí , anclada en ese pensamiento todo el día y noche.

¿Olvida esos pensamientos?

Ahí estaba todo. Resumido en cuatro palabras. La evasión perfecta disfrazada de consejo. Porque reconocer el daño implicaría hacerse cargo, y hacerse cargo implicaría cambiar, y cambiar es demasiado para alguien que solo regresa cuando le conviene, para lo que le conviene.

No quería conversación. Quería borrón. Quería que yo fuera quien borrara para que él no tuviera que cargar nada.

Y en algún momento,de esa larga noche,lo entendí con una claridad que no duele, que simplemente "ES".

No hay nada que esperar de quien llama o trata de herida a tu memoria.

Así que no. No voy a olvidar. No porque esté atascada en el pasado, sino porque mi historia me pertenece y aprendí demasiado caro como para soltarla a pedido de alguien que no asume ni la mitad de lo que sembró.

Me recuperé sola. Rehíce mis límites sola. Me encontré sola.

Y de ese lugar, tranquila y sin portazos, simplemente ya no hay espacio para quien regresa,(o aparece de nuevas), a ocupar sin aportar nada.

Hay algo profundamente irresistible en un hombre que no necesita imponerse.

No levanta la voz, no compite, no invade. Y, sin embargo, está presente. Se nota. Se siente.

Es esa calma firme, casi silenciosa, de quien sabe perfectamente quién es y qué quiere… sin tener que demostrarlo.

La verdadera delicadeza no es fragilidad. Es control. Es elección.

Es la forma en la que te mira sin prisa, como si entendiera algo de ti antes de que lo digas.

Es cómo se acerca, midiendo el espacio, respetándolo… y aun así, haciéndolo suyo poco a poco.

Un hombre seguro no conquista desde la fuerza, sino desde la certeza.

Y en esa certeza hay algo peligrosamente atractivo:

no necesita convencerte, porque simplemente… te reconoce.

Y cuando una mujer se siente reconocida —de verdad—, algo en ella baja la guardia.

Se abre. Se acerca. Responde.

Porque la delicadeza, cuando nace de la seguridad, no solo se nota…

La Vida susurra que nada es eterno,

que todo cambia, se transforma, se desvanece…

y sin embargo, aquí estoy,

rompiendo esa ley invisible,

sintiendo en tu piel un imposible:

un “para siempre”.

Porque hay instantes que no obedecen al tiempo,

miradas que se quedan a vivir en la memoria,

y cuerpos que, al rozarse,

inventan su propia eternidad.

Si todo es fugaz,

explícame por qué contigo

cada segundo pesa como infinito,

por qué tu presencia desarma al reloj,

y convierte lo efímero…

en algo que se siente eterno.

Quizá no exista el “para siempre”…

pero cuando te miro,

"Ella tuvo la valentía de no quedarse únicamente con la intriga, y vino a mí, sin importar los presagios, ni las malas intenciones de comentarios venenosos. Ella vino a mí, y vivimos la mejor de las historias."

Dime Qué eRes y te diré de Quién eRes

La habitación estaba en penumbra, apenas iluminada por la luz cálida de una lámpara que parecía respirar al ritmo de mis nervios. Cada paso que daba sobre el suelo pulido resonaba más de lo que debería, como si el silencio mismo me observara.

Él ya estaba allí.

No hizo falta que dijera nada. Su presencia llenaba el espacio con una autoridad tranquila, casi peligrosa. No era fuerza lo que imponía, sino control. Y eso… eso era lo que me hacía temblar.

—Dime Qué eRes —dijo finalmente, con voz baja, firme, como si cada palabra tuviera peso propio.

Tragué saliva. Sabía la respuesta, la había sentido antes incluso de entenderla.

No era sumisión impuesta. Era elegida.

Bajé la mirada, no por obligación, sino porque quería que ese gesto hablara por mí.

—Soy tuya… —susurré, apenas audible, pero suficiente.

El silencio que siguió fue más intenso que cualquier contacto. Podía sentir su mirada recorriéndome, evaluando no mi cuerpo, sino mi entrega.

Se acercó despacio. No había prisa. Nunca la había.

Su mano se detuvo bajo mi barbilla, alzando mi rostro lo justo para obligarme a sostenerle la mirada. No había dureza, solo una firmeza que prometía límites claros… y también protección.

—Entonces escucha bien —murmuró—. Ser mía no significa perderte… significa que confías en mí para encontrarte.

El calor en mi pecho creció, mezclado con una calma inesperada. No era miedo. Era anticipación. Era saber que cada gesto, cada orden, cada silencio… tenía un propósito.

Y que yo quería descubrirlo.

Cerré los ojos un instante, dejando que esa certeza me envolviera.

AmAr y no ser Amado

Hay una herida silenciosa en quien AmA… pero nunca se ha sentido amado.

Porque AmAr es abrir la puerta del alma sin garantías. Es ofrecer cuidado, presencia, ternura, incluso cuando nadie enseñó cómo se siente recibirlo. La persona que AmA sin haberse sentido amada vive en una paradoja profunda: entrega lo que no le dieron. Aprende el lenguaje del afecto como quien aprende un idioma sin haberlo escuchado en casa.

Y eso cansa.

Cansa sostener, comprender, abrazar… y al final del día sentir que el eco vuelve vacío. Cansa ser refugio sin tener refugio. Esa persona suele volverse fuerte, independiente, incluso luminosa para otros. Pero por dentro arrastra una pregunta antigua:

“¿Qué me falta para que alguien me Ame como yo AmO?”

No le falta nada.

A veces quien no se ha sentido amado no es porque no sea digno de AmOr, sino porque aprendió a elegir CoRaZones que solo saben recibir, no corresponder. O porque su AmOr es tan profundo que asusta a quienes aún no han sanado lo suficiente para sostenerlo.

AmAr sin sentirse amado puede doler como una lluvia constante. Pero también revela algo inmenso: esa persona posee una capacidad extraordinaria de sentir, de entregarse, de crear vínculo. Y eso no es debilidad, es poder. Solo necesita recordar que el AmOr no es sacrificio eterno ni prueba de resistencia. El AmOr también es reciprocidad, cuidado mutuo, descanso en otro pecho.

Quien sabe AmAr, incluso sin haber sido amado, lleva dentro una semilla poderosa.

Pero merece, sin dudas, experimentar lo que tanto ha ofrecido. Merece sentirse elegido, valorado, sostenido. Merece que alguien lo mire y diga:

“Ahora te toca a ti descansar. Yo también sé AmAr.”