Aquí con nuevo microcuento. Aquí les dejó su versión escrita:

«Es una m13Rd#@&!…»

Aquí le dejó un microcuento que escribí para un concurso en el que no fui seleccionado y como siempre, no quise desperdiciarlo. Espero que sea de su agrado. Aquí le dejó la versión texto:

Se la echó

20 de marzo de 2026, 22:50 Por Romeo de los Mares:

Agarrate, gordo, porque hoy la ligan todos. Volvimos a la programación habitual y me está costando entrar en personaje. Quizás así empiezan las mentiras colectivas. Pasamos de instrumentales y coros by Cris Morena a un diluvio en fa menor. ¿De dónde me agarro yo ahora?

Cinta de papel y dinámica UADER. Para tener el síndrome del impostor, primero tener que ser bueno en algo. ¿Ya tuviste que acudir a la IA para sentirte querido? No hay mejor psicólogo que el espejo.

¿Ajedrez actoral o coreografía social? Para decir las cosas como vos, prefiero no decirlas.

Me encuentro en la búsqueda constante de lo inmaculado, de convertirme —deseoso ante lo equívoco— en aquel chico fanático de Casi Ángeles que nunca había sido corrompido. Deseo, con la potestad de quien recurre a las apps de citas para sentirse elegido, ser la representación de cualquier pibe que podrías haber conocido en Tinder, en el momento preciso. Y que al cruzártelo en la esquina de Córdoba y Laprida, con un hervor infernal entre las piernas, recuerdes que un viernes cualquiera te devoró con el estómago vacío como un famélico Cristo grunge de los 90s.

La Dra. Miriam Al-Naser desliza los dedos sobre la piedra fría del sarcófago. Las inscripciones antiguas hablan de un príncipe olvidado, un heredero maldito. Pero lo que más le inquietaba no eran las advertencias de los antiguos escribas, sino el símbolo repetido en la tapa: una puerta cerrada con el ojo de Horus.

La Dra. Miriam Al-Naser desliza los dedos sobre la piedra fría del sarcófago. Las inscripciones antiguas hablan de un príncipe olvidado, un heredero maldito. Pero lo que más le inquietaba no eran las advertencias de los antiguos escribas, sino el símbolo repetido en la tapa: una puerta cerrada con el ojo de Horus.

Nyxia caminaba entre las ruinas de Umbralih, sus pasos resonando en un vacío lleno de murmullos. Había venido buscando respuestas, pero las sombras parecían susurrarle más preguntas. Su pacto con el Dios del Silencio la había convertido en algo más que humana, pero también en prisionera de una deuda impagable.

Microcuento: @beni-alonso-1975

22 de noviembre de 2025, 18:50 Por Romeo de los Mares:

Las estatuas se burlan, con la impunidad del bronce, de la calle que lleva mi apellido. Predican su soledad en plazas, mirándose entre sí y conspirando en silencio. Capital se encuentra congestionada, tose entre los bocinazos y estornuda sobre Parque Centenario. Acentos extraviados hacen piquetes en las esquinas, y sílabas rebeldes grafitean las paredes blancas con faltas de ortografía. La ansiedad loopea, como sonido ambiente, mientras apago el AirPod cruzando en diagonal. Un portero eléctrico tartamudea su último intento de funcionar, declarándose en huelga.

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Ahora soy un oficinista del microcentro, vestido con una paleta apagada de colores de la postguerra, degustando una ensalada burocrática de rúcula y lechuga en mi hora del almuerzo. Y mientras miro el reloj, me pregunto si soy algo más que eso.

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Entonces voy, despliego todo mi carisma —o lo poco y casi nada que queda de él— y, con un acento meloso rioplatense-porteño, digo: "¿Podemos hablar?"