#metaforas

La cama fue acomodada tal cual la encontré.  

Me situé en el lado derecho, registrando la ausencia.  

Extendí la mano, buscando la tuya como evidencia invisible.  

Giré el rostro, esperando verte dormir,  

Hay casas que no pertenecen a ningún reino. Moradas que no se alzan en mapas, pero que existen al borde del sueño, donde el alma se arrastra cuando la vigilia se cansa de sostener la mentira.

Ella la reconocía antes de ver sus muros. Siempre volvía. Siempre había vuelto. En algún rincón enterrado de su memoria, esa mansión le pertenecía… o tal vez era ella quien pertenecía a la mansión.

Los jardines eran campos de luto. Cada flor nacía en el lugar exacto donde una verdad había sido enterrada. Las fuentes lloraban agua negra, espesa, como si las estatuas dolientes recordaran más de lo que debieran. Y las gárgolas, diseminadas entre tejados y cornisas, seguían su andar con ojos sin pupilas. Ninguna era igual, pero todas portaban la misma mueca torcida, como si supieran lo que venía.

La casa la conducía —no con puertas ni pasillos, sino con una voluntad. Y al fondo, en la penumbra, siempre estaba la caja.

Era de madera vieja, veteada como hueso seco. Tallada con símbolos que dolían al mirarlos, como si nombraran algo que su conciencia prefería olvidar. Dentro, el mapa. Una superficie sin geografía. Era piel, era cicatriz. Y junto a él, un manojo de llaves que no abrían cerraduras comunes, y una esfera: un ojo muerto que aún observaba. No era brújula, ni lupa, ni artefacto. Era visión destilada. Un fragmento de algo más antiguo que el mundo.

Ella sabía lo que pasaría. Siempre lo sabía. Al mirar por la esfera, el mapa se activaba, revelando no tierras, sino elecciones. No caminos, sino heridas. Vidas no vividas. Traiciones propias. Mentiras susurradas para dormir en paz.

Y entonces, llegaban.

Los cuervos no volaban. Caían. Se deslizaban desde los rincones más altos del sueño, como pensamientos podridos que encuentran grietas en la conciencia. Nunca graznaban. Nunca fallaban. La rodeaban. Y con un rito cruel y sereno, le arrebataban los ojos.

Pero no quedaba ciega. No del todo. Porque en la oscuridad que siguió, aprendió a ver sin ver. A percibir el mapa desde dentro. Cada línea ardía en su carne. Cada llave era un juicio.

La casa cambiaba tras cada visita. Lo que alguna vez fue un vestíbulo se volvió torre. Y entonces, allí estaba: el campanario. Un lugar al que jamás había logrado entrar. Las gárgolas la habían detenido cada vez, hablándole sin boca, mordiendo su voluntad con un solo pensamiento:

“Aquí resuena lo que siempre callaste.”

Pero esta vez, no tenía ojos que cerrar. Solo la esfera palpitante entre las manos. Y las gárgolas, al verla, se apartaron, no en aceptación, sino en respeto al sacrificio.

Subió.

El ascenso fue largo, como si cada escalón exigiera una confesión. La piedra crujía bajo sus pies como huesos rotos. El aire olía a sangre antigua y hojas muertas. Arriba, en la penumbra, colgaba la campana.

No era de bronce. Era de sombra solidificada. Un metal que no existe en el mundo despierto. Su badajo no colgaba de cuerdas, sino de su pecho. Y cuando lo sintió tensarse, comprendió que no tiraría de ella con las manos. Era su corazón lo que haría sonar la verdad.

Y lo hizo.

El sonido que emergió no era un tañido. Era un lamento. Una nota imposible, que hizo crujir la casa desde sus cimientos, que partió las llaves, que quemó el mapa, que hizo a las gárgolas inclinar la cabeza. Las fuentes se detuvieron. Los jardines se tornaron polvo. Y desde lo alto del cielo, los cuervos se disolvieron en el viento como promesas rotas.

Ella no lloró. No podía. No quedaba lágrima que no hubiese sido ya derramada en otro tiempo.

La caja se cerró. No con violencia, sino con resignación. Como si supiera que había cumplido su función.

No halló redención. Tampoco castigo. Sólo la certeza de que, desde ese día, el sonido del campanario viviría en su carne. Que cada vez que negara lo que sentía, cada vez que evitara mirar, las campanas sonarían, y los cuervos vendrían a recordarle lo que cuesta ver.

Y aunque nadie más lo sabe, cada vez que alguien finge no saber lo que ya sabe, en lo más profundo del mundo, una casa abre sus puertas.

Y la espera.

Estou em um deserto

Deserto de emoções

Morrendo de sede, preciso de água

Mas como? Estou em um deserto

Deserto de emoções

.

Morrendo de calor, preciso de uma sombra

Mas como? Estou em um deserto

Deserto de emoções

.

Vou me render

Me render ao calor

Aquele oásis me parece uma miragem

Talvez um sonho

.

Mas...

Aquele oásis, pode ser real?

~clamisky

Parece absurdo que una persona tan orgullosa como yo se incline por hacer este tipo de cosas, pero es necesario. Han pasado demasiadas cosas en tan poco tiempo que me cuesta asimilarlas y, mucho más, tomar una postura hacia las cosas.

Mi objetivo en el último año era conseguir mi sueño: ser una gran cantante y, para ello, uno de los grandes pasos era conseguir plaza como vocalista principal en el Coro de Okayama. Muchos esfuerzos asumí en mi vida para, finalmente, conseguirlo.

Los compañeros parecían majos y me hice gran amiga íntima de mi compañero de plaza: Fer Yera. En los ensayos conocí a Kore: una bailarina polifacética y carismática que acabó convirtiéndose en mi amor platónico. En el tiempo que no estaba en el coro, trabajaba en la cafetería y, en definitiva, todo iba como tenía que ir en la vida de una elfa joven. Sin embargo, empezaron a suceder una serie de asesinatos por parte de unos humanos con ideas de extrema derecha y, en los que, a partir de unos códigos que seguía, me llevaron a la boca del lobo y me vi sola ante el peligro: era una matona de los de Zeus. Una asesina de dríades, por obligación.

"Fui yo la que quemó ese estudio en aquel barrio marginal con aquellos dríades dentro. Era eso, o morir".

Todo un aura de oscuridad inundó mi espíritu. En ese contexto, no tenía ya nada que hacer. No podía encariñarme con nadie ni con nada. Tanto yo como mis seres queridos podíamos morir en cualquier momento si hacía cualquier tontería. Ante esto liquidé toda forma de contacto y me fugué, cambié mi estética y, en un estudio de tatuajes una serie de villanos intentaron violarme y matarme. Fui yo la que quemó ese estudio en aquel barrio marginal con aquellos dríades dentro. Era eso, o morir. 

Sin quererlo, los nazis se enteraron de ello y me tuvieron en el punto de mira, me premiaron presentándome a una de las jefillas que, para mi sorpresa y traición, era Afro: una chica que conocí en la prueba de acceso al coro y que se hacía pasar por nuestra amiga. En parte no me sorprendió. Fer y yo sabíamos que alguien del coro estaba metido en el ajo y sospechábamos de ella, pero no queríamos creerlo. Es igual que como cuando tienes un conocido que le diagnostican una enfermedad de gravedad, pero siempre crees que puede ir a mejor, aunque, en el fondo, sabes que no es así. Ese tipo de protección positiva que hace el cerebro- por supervivencia- y, cuando recibes el golpe, estalla la decepción, tristeza, miedo. Esa confirmación que hace que te repitas de forma cíclica “lo sabía, ¿por qué no me hice caso?”. Como cuando te sientes identificado con esos tweets virales y super generales que dicen “haced caso a vuestra intuición”. Vivíamos en un acuerdo entre el miedo y el asco tapado con una gran capa de crema de supervivencia. 

En lo más personal:

La verdad que en todo este momento quien estuvo a mi lado es Fer. ¿Qué sería de mi sin su apoyo?. Tampoco puedo negar la gran ayuda que siempre me estima Hiro. Creo que siente cosas por mi y, antes era un muro con él, pero poco a poco ha ganado un poco mi corazón. En ese sentido compiten Kore y Hiro. Sin embargo, para mi desgracia, me cuesta acceder a Kore y, con todo lo que pasó, aún más. Pero en toda tempestad siempre hay un proceso de oscura calma. Una pausa para retomar el aliento en los relevos, pero siempre atentos y preparados por lo que pueda venir.