#metaforas

La cama fue acomodada tal cual la encontré.  

Me situé en el lado derecho, registrando la ausencia.  

Extendí la mano, buscando la tuya como evidencia invisible.  

Giré el rostro, esperando verte dormir,  

Hay casas que no pertenecen a ningún reino. Moradas que no se alzan en mapas, pero que existen al borde del sueño, donde el alma se arrastra cuando la vigilia se cansa de sostener la mentira.

Ella la reconocía antes de ver sus muros. Siempre volvía. Siempre había vuelto. En algún rincón enterrado de su memoria, esa mansión le pertenecía… o tal vez era ella quien pertenecía a la mansión.

Los jardines eran campos de luto. Cada flor nacía en el lugar exacto donde una verdad había sido enterrada. Las fuentes lloraban agua negra, espesa, como si las estatuas dolientes recordaran más de lo que debieran. Y las gárgolas, diseminadas entre tejados y cornisas, seguían su andar con ojos sin pupilas. Ninguna era igual, pero todas portaban la misma mueca torcida, como si supieran lo que venía.

La casa la conducía —no con puertas ni pasillos, sino con una voluntad. Y al fondo, en la penumbra, siempre estaba la caja.

Era de madera vieja, veteada como hueso seco. Tallada con símbolos que dolían al mirarlos, como si nombraran algo que su conciencia prefería olvidar. Dentro, el mapa. Una superficie sin geografía. Era piel, era cicatriz. Y junto a él, un manojo de llaves que no abrían cerraduras comunes, y una esfera: un ojo muerto que aún observaba. No era brújula, ni lupa, ni artefacto. Era visión destilada. Un fragmento de algo más antiguo que el mundo.

Ella sabía lo que pasaría. Siempre lo sabía. Al mirar por la esfera, el mapa se activaba, revelando no tierras, sino elecciones. No caminos, sino heridas. Vidas no vividas. Traiciones propias. Mentiras susurradas para dormir en paz.

Y entonces, llegaban.

Los cuervos no volaban. Caían. Se deslizaban desde los rincones más altos del sueño, como pensamientos podridos que encuentran grietas en la conciencia. Nunca graznaban. Nunca fallaban. La rodeaban. Y con un rito cruel y sereno, le arrebataban los ojos.

Pero no quedaba ciega. No del todo. Porque en la oscuridad que siguió, aprendió a ver sin ver. A percibir el mapa desde dentro. Cada línea ardía en su carne. Cada llave era un juicio.

La casa cambiaba tras cada visita. Lo que alguna vez fue un vestíbulo se volvió torre. Y entonces, allí estaba: el campanario. Un lugar al que jamás había logrado entrar. Las gárgolas la habían detenido cada vez, hablándole sin boca, mordiendo su voluntad con un solo pensamiento:

“Aquí resuena lo que siempre callaste.”

Pero esta vez, no tenía ojos que cerrar. Solo la esfera palpitante entre las manos. Y las gárgolas, al verla, se apartaron, no en aceptación, sino en respeto al sacrificio.

Subió.

El ascenso fue largo, como si cada escalón exigiera una confesión. La piedra crujía bajo sus pies como huesos rotos. El aire olía a sangre antigua y hojas muertas. Arriba, en la penumbra, colgaba la campana.

No era de bronce. Era de sombra solidificada. Un metal que no existe en el mundo despierto. Su badajo no colgaba de cuerdas, sino de su pecho. Y cuando lo sintió tensarse, comprendió que no tiraría de ella con las manos. Era su corazón lo que haría sonar la verdad.

Y lo hizo.

El sonido que emergió no era un tañido. Era un lamento. Una nota imposible, que hizo crujir la casa desde sus cimientos, que partió las llaves, que quemó el mapa, que hizo a las gárgolas inclinar la cabeza. Las fuentes se detuvieron. Los jardines se tornaron polvo. Y desde lo alto del cielo, los cuervos se disolvieron en el viento como promesas rotas.

Ella no lloró. No podía. No quedaba lágrima que no hubiese sido ya derramada en otro tiempo.

La caja se cerró. No con violencia, sino con resignación. Como si supiera que había cumplido su función.

No halló redención. Tampoco castigo. Sólo la certeza de que, desde ese día, el sonido del campanario viviría en su carne. Que cada vez que negara lo que sentía, cada vez que evitara mirar, las campanas sonarían, y los cuervos vendrían a recordarle lo que cuesta ver.

Y aunque nadie más lo sabe, cada vez que alguien finge no saber lo que ya sabe, en lo más profundo del mundo, una casa abre sus puertas.

Y la espera.

Estou em um deserto

Deserto de emoções

Morrendo de sede, preciso de água

Mas como? Estou em um deserto

Deserto de emoções

.

Morrendo de calor, preciso de uma sombra

Mas como? Estou em um deserto

Deserto de emoções

.

Vou me render

Me render ao calor

Aquele oásis me parece uma miragem

Talvez um sonho

.

Mas...

Aquele oásis, pode ser real?

~clamisky