#malonemeurt

Monde mort, sans eau, sans air. C’est ça, tes souvenirs. De loin en loin, au fond d’un cirque, l’ombre d’un lichen flétri. Et nuits de trois cents heures. Plus chère des clartés, blafarde, grêlée, moins fate des clartés. En voilà des effusions. Qu’a-t-elle bien pu durer, cinq, dix minutes ? Oui, pas plus, guère plus. Mais il luit encore, mon filet de ciel. Autrefois je comptais, je comptais jusqu’à trois cents, quatre cents et avec d’autres choses encore, les ondées, les cloches, le babil des moineaux à l’aube, je comptais, ou pour rien, pour compter, puis je divisais par soixante. Ça passait le temps, j’étais le temps, je mangeais l’univers. Plus maintenant. On change. En vieillissant.

Je sens que ça vient. Comment ça va, merci, ça vient. J’ai voulu en être sûr, avant de le noter. Scrupuleux jusqu’à la fin, voilà Malone, à cheval sur les cheveux. Sûr je veux dire de sentir que c’est pour bientôt, car je n’ai jamais douté que ça ne vienne tôt ou tard, sauf peut-être les jours où il me semblait que c’était déjà venu. Car j’ai beau me raconter des histoires, au fond je n’ai jamais cessé de me croire vivant de la vie de l’air de la terre, même les jours abondant en preuves du contraire. Bientôt, c’est-à-dire d’ici deux ou trois jours, pour parler comme lorsqu’on apprenait les noms des jours dont je m’étonnais qu’ils fussent si peu nombreux, et j’agitais mes petits poings en criant, Encore ! Encore ! et la signification des cadrans, et qu’est-ce que c’est, deux ou trois jours, en fin de compte, de plus ou de moins, une plaisanterie. Mais mine de rien, car il faut jouer perdant, pour bien se porter, et je n’ai qu’à continuer jusqu’à la Saint-Jean, car je me crois parvenu à ce qu’on appelle le mois de mai, je ne sais pourquoi, je veux dire pourquoi je m’y crois parvenu, car mai vient de Maia, merde, ça aussi, je l’ai retenu, déesse de la croissance et de l’abondance, oui, je me crois arrivé dans la saison de la croissance et de l’abondance, c’est une simple croyance, de la croissance tout au moins, car l’abondance ne vient que plus tard, avec les récoltes. Donc du calme, du calme, c’est encore un leurre, je serai encore là à la Toussaint, au milieu des chrysanthèmes, non, là j’exagère, cette année je ne les entendrai pas chialer sur leurs charniers. Quand même, se sentir étalé à ce point, c’est tentant.

Non pas heureux, ça jamais, mais souhaitant que la nuit finisse jamais ni ne revienne le jour qui fait dire aux hommes, Allons la vie passe il faut en profiter.