#lenteur

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CASTAWAY DIVA (EP. 1-8) + bonus

source : @cheminer-poesie-cressant

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perdu dans sa blancheur

le papillon accélère la lenteur

sans le savoir il met le bord du monde à vif

ses ailes qui s'impatientent du vide

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© Pierre Cressant

Prendre le temps… Ce n’est pas seulement ralentir le pas : c’est retrouver le souffle. C’est se souvenir que l’existence n’est pas une chaîne de chiffres et de délais, mais une succession d’instants qui ne reviendront pas. Nous vivons dans une époque où l’on exige des hommes qu’ils deviennent des machines, où l’on mesure leur valeur à la cadence de leur production, et non à la beauté de ce qu’ils façonnent. On prétend que la vitesse est synonyme de progrès, que l’optimisation est l’horizon indépassable, quitte à sacrifier la saveur, la patience et la fierté que l’on prend à un ouvrage bien accompli. Comme si l’agriculteur n’était plus qu’une variable d’ajustement, pressé de produire toujours plus, quand il ne rêve que de semer au rythme des saisons et de récolter avec dignité. Prisonnier des dettes et des exigences, il voit s’éloigner la terre qu’il aimait comme un compagnon de vie.

Prendre le temps, c’est désobéir à cette tyrannie de l’instantané. C’est lever les yeux vers un ciel qu’aucune rentabilité ne peut colorer. C’est marcher dans les sillons encore chauds du soleil couchant, humer l’air après la pluie, contempler un fruit mûrir sans hâte. C’est accepter de ne pas répondre à l’injonction : « Consomme, donc tu es. » Car vivre autrement, c’est comprendre que la consommation effrénée n’est pas la récompense suprême, mais l’illusion d’un manque qu’elle entretient.

Il faudrait renverser l’ordre établi : que l’économie serve l’homme, et non l’inverse. Produire ce qui est nécessaire, plutôt que forcer l’homme à désirer ce qui est produit. « Il n’y a pas de vent favorable pour celui qui ne sait pas où il va », écrivait Sénèque. Alors, sachons d’abord où nous voulons aller : non pas vers une abondance artificielle, mais vers une abondance de sens.

Prendre le temps, c’est retrouver la mesure des choses, et s’offrir la liberté de l’inutile — celle qui fait l’art, la poésie, la conversation sous un tilleul. C’est comprendre que la lenteur est parfois le seul chemin vers l’essentiel. Comme le disait Montaigne : « Qui craint de souffrir, il souffre déjà de ce qu’il craint. » Ainsi, qui craint de perdre son temps l’a déjà perdu.

Coucou !

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La vie artificielle, moi je la refuse. Je vais chercher la vie lente, que j'aime, et qui m'appelle. Je vais dans la montagne, je vais marcher lentement, faire des tout petits tours de mon quartier, flâner au petit-déjeuner, fuir les réseaux, m'habiller de vêtements donnés ou n'acheter qu'une fois l'an de vieux habits déjà usés par d'autres, relire cinq fois la même phrase d'un même livre, mettre cinq ans à écrire un seul ouvrage, croire à des choses que personne ne voit, les montagnes sont partout et surtout dans mon cœur, dans ceux de ceux-là qui le veulent, ma vie c'est de gravir lentement, et d'aimer ça.

La lenteur nous sauvera.

Là, ici, maintenant. 

Apprendre à apprécier là, ici, maintenant. 

Réapprendre à flatter son chat et qu’à ne flatter son chat. Sentir la douceur des poils et la délicatesse d’un moment inutile, mais important. 

Sentir le vent et ressentir la vague de lenteur qui nous fouette en plein visage. S’en étouffer, puis l’apprivoiser. 

Ne plus vouloir une énième robe, un tout nouveau appareil mobile, un salon repeint en blanc, un autre chat, un autre chum/une autre blonde. Ne plus penser à ce que l’on voudra peut-être demain, plus loin, là-bas, plus tard. 

Vouloir écrire pour ressentir, recentrer, se rencontrer.