#klaus mann

Das Bühnenbild ist eigentlich ziemlich simpel: ein paar simple, schwarze Requisiten wie Tisch, Stühle und Sessel, die immer wieder auf die Bühne und dann wieder weggetragen werden. Dazu ein paar verschiebbare, leuchtende Wandpaneele. Was auf den ersten Blick relativ unspektakulär wirkt, wird sich im Lauf des Abends zu einem Epitom der visuellen Wandelbarkeit steigern.

Aber fangen wir ganz von vorn an: Wir befinden uns im Hamburger Theater, wo der Publikumsliebling Hendrik Höfgen zusammen mit seinen Schauspielerkollegen den Theateralltag durchlebt, während sich das politische Weltgeschehen der späten zwanziger Jahre um sie herum langsam zuspitzt.

Die Geschichte wird dabei explizit auf der Bühne erzählt - und zwar in Theaterform.... im Theater? Es ist ein absolutes Meta-Spektakel, bei dem die Erzählung rund um den skrupellosen Karriereaufstieg des Schauspielers Hendrik Höfgen in episodenhaften Einschüben auf den fiktionalen Bühnen der Geschichte erzählt wird - mal als chaotischer Impro-Abend, dann als eskalierendes Familiendrama (mit einer Menge fliegender Eier), als absurd grotesk anmutende Late-Night Show oder ein völlig abgedrehter Stand-Up-Abend, der eigentlich gar keiner sein soll und in den sich irgendwie Elon Musk und Hitler verirrt haben.

Unterbrochen werden diese Episoden immer wieder durch harte, plötzliche Cuts, die sich immer dann einfügen, wenn das Bühnengeschehen im Bühnengeschehen zu sehr eskaliert - da kommt dann der Hamburger Intendant Kroge schimpfend durch die Saaltür gestürmt und unterbricht eine Probe, Techniker beginnen spontan die Requisiten zu räumen oder das Saallicht geht mit einem Schlag an und blendet uns, als Publikum. Und somit verlagern sich die Diskussionen aus dem Bühnengeschehen schnell in die Lebensrealität der Geschichte. In Kombination mit dem verschiebbaren, farbig erleuchteten Bühnenbild, welches in fast jeder Szene durch geänderten Aufbau eine komplett neue Atmosphäre schafft, entsteht ein herrliches Meta-Verwirrspiel, bei dem es schon passieren kann, dass einem der Kopf schwirrt. Allein die wenigen Momente, in denen man aktiv in die wörtliche Wiedergabe der Erzählperspektive der Romanvorlage wechselt wirken ein bisschen befremdlich, im Vergleich mit dem ansonsten nur aus wörtlicher Rede bestehenden Stücks.

Die erste Hälfte des Spiels ist inhaltlich relativ modern gehalten, nach der Pause finden wir uns jedoch unmissverständlich in der Nazi-Zeit wieder. Zusammen erschaffen beide Hälften damit eine zeitlose Atmosphäre, die sich hervorragend in die Aktualität des Stoffes einfügt.

Dazu kommt das durch die Bank brilliante Ensemble, das uns durch die verschiedenen Meta-Ebenen der Bühnenkunst führt. Insbesondere Edmund Telgenkämper und Johanna Eiworth glänzen dabei in den Doppelbesetzungen Theaterintendant Kroge/Der Ministerpräsident und Dora Martin/Lotte Lindenthal mit ihrer Wandelbarkeit.

Thomas Schmauser ist eine fabelhafte Besetzung für die Rolle des Schauspielers Hendrik Höfgen, der sich den ganzen Abend über, mal im Schreikrampf, mal mit Gewinsel, mal mit falschem Heroismus, aber in den Grundzügen immer als pathetischer Clown über die Bühne schleppt und uns erzählt, dass er doch eigentlich die Welt verbessern will. Und das trägt er dann noch mit einer solchen Überzeugung vor, dass man es ihm fast glaubt. Aber eben nur fast.

Und hier setzt die Brillanz des Abends ein: Denn während Klaus Manns Vorlage Hendriks moralische Verwerflichkeit für sich stehen lässt und man als Leser oder Zuschauer nur schimpfend und voll Verzweiflung die Nase darüber rümpfen kann, beginnen die Charaktere des Stücks um ihn herum Kontra zu geben. Es kommt den ganzen Abend über zur absoluter Konfrontation, zur Eskalation. Er ist halt nicht nur einfach ein Schauspieler. Er kann sich eben nicht hinter seinen Texten, seinem Beruf, seinem Leben verstecken. Er steht auf einer Bühne, die ihm die Nationalsozialisten geboten haben, und betreibt für diese Propaganda. So sehr er es sich auch selbst einreden mag: Er hilft mit seinem Schweigen niemandem.

Das ist jedem Zuschauer natürlich klar. Aber gerade dieses alltägliche Schweigen explizit anzusprechen und dem Ganzen energisches Kontra entgegenzusetzen, macht den Abend wahnsinnig kraftvoll.

Am Ende steht Hendrik alleine, verlassen und argumentativ bis auf die Einzelteile zerlegt auf der Bühne, schaut dabei erst verloren ins Publikum und dann zur Souffleuse.

"Text?"

Was man hier bei den Münchener Kammerspielen auf die Bühne gebracht hat, ist keine große Neuinterpretation der Vorlage. Aber es ist eine unfassbar großartige Erweiterung mit klarem Statement, auch ans Publikum: Es reicht nicht, das politische Tagesgeschehen zu beobachten und sich, versteckt hinter Büchern und Publikumsgesprächen, damit zu beschäftigen. Wir müssen aktiv werden. Wir dürfen nicht aufhören. Wir müssen weitermachen.