#inhumanidad

LA PERDIDA DE LO HUMANO: Me ha parecido realmente impactante la falta de humanidad que hemos pasado de las redes a la vida real, a las relaciones personales. Ahora no solo tiene que ser inmediato los videos sino lo que te cuenta tu mejor amigo.

LA INCOHERENCIA DIGITAL: Es verídico la realidad de los "clickbites" y la frustración de perder tiempo con ellas, sin embargo, me parece contradictorio al mismo tiempo porque donde pierde realmente tiempo es pasando de un video a otro durante horas sin realmente cuestionarse lo que uno esta realmente viendo y consumiendo, por que lo que provocamos es que desconsumamos a nosotros mismos.

LA FALTA DE ATENCIÓN: Esto afecta al ambiente académico, en el cual, cualquier alumno no es capaz de prestar atención por amoldar su cerebro a resumir y tratar de montar las ideas y aprender con poca información , que el "contar algo" completo sobre la materia en clase.

INHUMANIDAD

La escena, surgiendo lábil de la sombra, inconsciente como un niño dormido de viñeta.

Se alza la niebla, se dispersa. Mazos de juncos, meciéndose en el aire matinal, bajan por el río.

¡Qué adusto abre el día entre rostros soñolientos! Mas la juventud es severa. Tocando el alma

daña al prójimo, tinta en sangre como los juncos. Los despojos de la juventud son más tristes que yo.

Mi remendado corazón es un fruto serondo que los pájaros pican, presto a caer.

Se ve que he de morir, para desocupar mi silla, dejar mis muletas en la orilla: Japón está abarrotado.

Pero morir —enturbiando el agua de rouge— no es más fácil que vivir.

Trabajé de mala gana. Primero, por pan, luego hurgué sin objeto en un pecio,

buscando a un ahogado. Perseguí las aves que remontaban tras los juncos secos.

En este mundo inicuo donde se fornica para perdonar y se mata para afirmar,

tales amantes y soñadores parecen inmaduros como niños incapaces de ceder un juguete.

Los juncos crecen densos, ya aterrados, ruidosos, ya callados, extáticos, cercándonos por completo.

Cada primavera sin falta los juncos rebrotan, levantando ondas en nuestro arrasado Japón

como una salamandra al fondo del pantano. Ah, los que medran felices no dejan sitio

entre frasca, tallos quebrados y marañas. ¿Qué nos pesa más la desgracia de los cuarenta

o la juventud de estos cincuenta? Sea cual sea, el mundo está lleno del clamor de yanquis y bárbaros

emprendedores que vierten cemento en nuestros lomos, entre nuestras individualidades, nos alumbran

del muro que nos cerca, de que sólo valemos por manojos. Pavimentan muerte sobre los mazos de juncos, pálidos, airados,

sobre los que tratan de esquivar el destino, los descontentos, infiltrando atroz inhumanidad.

Tal se extiende la noche, desde donde estoy. La tiniebla del hombre comienza. Y los juncos arden

salpicando centellas sobre los que huyen con los cabellos ya inflamados. Ardiendo,

sí, los juncos exploran. Hasta donde el fuego alumbra a través de las venas de las hojas en tongadas,

tratan de averiguar algo remoto, demasiado lejano para alcanzarse, inmutable:

el vacío antes de la aparición de un dios distinto a los anteriores, el claro del alma

iluminado por el relámpago en la oscuridad. Y camiones ardiendo junto a una calzada brillante.

Los juncos en torno buzan en el negro cielo. Las estrellas lucen singulares esta noche.

Una suave brisa pasa sobre los juncos; las estrellas guiñan en la lejanía.

Estrella fugaz... cerilla prendida que un paria arrojó noche negra adentro.

Todo acontecer parece carecer de importancia, inmersos en un marasmo de sucesos, nada es ya acontecimiento sino accidente nimio, entre los que vamos sorteando la existencia. Habituados a ver, protegidos por imágenes, las atrocidades más inhumanas, cuanto hay se desliza por una indiferencia sin discriminación. Nuestra sensibilidad puede tolerar un anuncio poco oportuno, con la misma…