#impunidad

Que la impunidad no sea lo que nos acompañe en la comida.

Que la injusticia se extinga.

Soy un punto en el infinito,

una tormenta de arena me nubla la mente

y todos mis pensamientos dan la vuelta

revolotean sin cesar

colisionando y destruyéndose,

volviéndome a armar.

Traté de mantenerme inmóvil

sin decir ninguna palabra

y tratando de entender

un paisaje se va vislumbrando.

Sumido, un caos interminable.

Todo se sentía roto

por la indolencia y la impunidad

y aunque permanezca como estatua

una presencia invisible y perfecta,

muchos me vieron entre la gente y devolvieron la vida.

Necesitaba dominar el desorden,

anticiparme al desastre,

dominar y controlar,

pero la realidad es distinta.

No puedo manipular las emociones,

ni dominar las piezas del rompecabezas

ni las reacciones en cadena

un efecto dominó que cae sin demora.

No puedo controlarlo todo.

(No puedo controlar) que un rayo caiga dos veces,

ni que te tropieces con la misma piedra

no lo puedo evitar

que las olas rompan en la orilla

ni que la tormenta reviente,

Capincho Fernandez violó a mi abuela cuando ella tenía 12 años. Hizo lo mismo con casi toda la escuela de aquél pequeño pueblo, convenientemente era la pareja de una de las maestras. También ejerció esa aberrante costumbre con las demás mujeres del pueblo, mayores o menores de edad. No pasó un solo día en la cárcel en toda su vida. Mi primer tío es hijo del Capincho, y el segundo y el tercero. Cuando nació el primero, el padre de mi abuela se enteró de todo y eligió hacerle un juicio para que se hiciera cargo del niño y se casara con mi abuela. Ese fue el primer matrimonio de ella: obligada por la justicia vivió años casada con su violador y ahora golpeador porque la cagaba a palos. El padre de mi abuela se enteró de todo y autorizó el divorcio, le consiguió una pequeña pieza a mi abuela donde podía estar con sus tres hijos, y allí estuvo secuestrada porque casi no podía salir: en un pueblo tan chico, cruzar la puerta significaba cruzarse con el Capincho. El Padre de mi abuela se enteró de todo y le consiguió trabajo en Montevideo, a donde viajó sola. Sus hijos quedaron al cuidado de su abuela Toribia. Años después mi abuela conoció a mi abuelo (un huérfano que vivió en orfanatos toda su infancia y adolescencia), de ese matrimonio nació mi madre y su hermano. Esa es otra historia, llena de pobreza pero mucho más feliz. Lo que vengo a contarles ahora es que me enteré de esto ayer, mientras mi madre se lo contaba a una de sus mejores amigas (que tampoco sabía), cuando le preguntó quién fue el padre de mi primer tío. Mi madre lloró durante casi todo el relato. -Ay, perdoname -le dijo su amiga -si te pone así de mal no me cuentes, yo no sabía te podrás imaginar. -No no, está bien, yo estoy sensible -dijo mi madre refiriéndose a la muerte de mi padre hace unos meses -además así me desahogo. Capincho Fernández fue inmortalizado junto a otros personajes en una canción popular hecha al pueblo. Mi abuela no.

Hoy se cumplen 10 años del asesinato de Marisela Escobedo Ortiz, una madre que además de cambiar los pañales, alimentarla, llevarla a la escuela, mantenerla y cuidarla, tuvo que buscar restos y justicia para su hija Rubí Marisol Frayre, de tan solo 16 años. Como si el trabajo de madre no fuera ya lo suficientemente difícil y doloroso, el Estado la apoyo con tan solo un balazo en la cien. 

Inst. ilustración @echeagarayvaleria

Inst. texto @laecheagaray