🍒 Сказки Голода, Hunger tales
en ⬇️
Сказка про Арбуз, который мечтал стать фонтаном
Жил-был Арбуз. Не просто полосатый пузатик, а настоящий мечтатель. Он лежал на прилавке в шумном городе, среди других, более спокойных арбузов. Те вздыхали про дачи, про пикники с бабушкиной сыровяленой колбаской, про солёные руки после семечек. А наш Арбуз — нет. Он смотрел на городскую площадь с фонтаном и говорил: — Вот бы я так! Чтоб брызгами! Чтоб прохладой! Чтоб счастье во рту, а не просто на тарелке! Другие арбузы переглядывались: — Ему бы к психотерапевту, — шептала дыня. — Или хотя бы на сок, — бурчал старый, слегка подбрюзгший кавун. Но Арбуз не слушал. Он мечтал: чтобы его разрезали не просто ножом, а с уважением. Чтобы в момент разлома — бдыщ! — хлынула алая сладость, как фонтан в полдень. Чтобы прохлада его сока будила, как мокрые ладони у виска, когда жара уже сводит с ума. Однажды в особенно знойный день в лавку зашла девочка. У неё были липкие пальцы от мороженого, волосы в пыли и глаза — как у тех, кто знает: лето — не вечное, и каждое мгновение на вес золота. Она посмотрела на Арбуз. Он чуть-чуть подмигнул. (Ну ладно, это ей так показалось.) — Вот этот, — сказала она. — Он будто... ждёт меня. Продавец пожал плечами и отдал Арбуз. Дома девочка поставила его на балкон, облила водой из лейки, как будто крестила. И когда нож разрезал его кожуру — Арбуз взорвался. Да, прямо так — с шлёпком, с хрустом, с фонтаном сока. Брызги долетели до занавески. Аромат сразил наповал. — Как он пахнет! — сказала мама. — Как будто пить и есть одновременно, — ответила девочка, вгрызаясь в ломтик. И пока по её подбородку стекала алая капля, Арбуз был счастлив. Он стал фонтаном. В том самом жарком городе, в том самом маленьком моменте, где счастье — это сладкий взрыв во рту и прохлада на губах.
🔥 𝔢𝔫 🔥
The Watermelon Who Wanted to Be a Fountain
Once upon a time, there was a Watermelon. Not just any stripy chonk, but a proper dreamer. He lay on a fruit stand in the middle of a noisy city, surrounded by other, much calmer melons. Those guys sighed about country houses, about picnic blankets and grandma’s salami, about salty fingers from picking out seeds. But not our Watermelon. He stared longingly at the city square’s fountain and whispered: — Oh, to be like that! To splash! To gush! To bring joy not just to mouths, but to hearts! The other fruits exchanged glances. — He needs therapy, — muttered a cantaloupe. — Or at least to be juiced, — grumbled an old, overripe melon. But the Watermelon wasn’t listening. He dreamed of being sliced with reverence, not just for dessert. He imagined the moment the knife struck — bam! — red sweetness would erupt, cool and wild like a midday fountain. He wanted his juice to revive people — like cold hands on a sunburnt neck. One scorching day, a little girl came into the stall. Her fingers sticky from melting ice cream, her hair full of dust, and eyes that knew: summer isn’t forever — every moment is precious. She looked at the Watermelon. He might have winked at her. (Okay, maybe she just imagined it.) — That one, — she said. — He looks like he’s been waiting for me. The shopkeeper shrugged and handed it over. At home, she set him on the balcony, poured a whole jug of water on him like a blessing. And when the knife sank into his skin — the Watermelon exploded. Yes. A perfect crack, a juicy splat, red spray flying onto the curtain. The scent was overwhelming. — He smells amazing! — said her mom. — Like eating and drinking at the same time, — said the girl, burying her face into a slice. And as red juice rolled down her chin, the Watermelon felt pure joy. He had become a fountain. Right there, in the hot city, in that small moment where happiness meant a sweet explosion in your mouth and coolness on your lips.
