#homenagem

Que os ventos sequem minhas lágrimas e leve um sorriso até onde quer que você esteja.

Mãe...

Definição de abrigo forte, porto-seguro e coração que ama sem medida.

Sinônimo de amor infinito que nunca acaba. 💖

Feliz Dia das Mães!

por Neemias Moretti Prudente “Eu e você também poderíamos estar lá — porque a vida é frágil, e a rua é o espelho cruel da nossa própria vulnerabilidade.” A linha fina entre o teto e o concreto Qualquer um pode cair. Eu, você, qualquer pessoa.A vida é frágil: uma doença, um desemprego, uma separação, uma depressão. A rua está logo ali. Eu sei porque já estive na beira. O álcool, drogas-Z,…

Zé Cambito, cangaceiro poeta, e sua amada Catita, musa pandeirista do além, seguem voando num cavalo entalhado de xilogravura com a missão de semear poesia onde a dor seca a alma.

No lombo de um cavalo de crina toda entalhada, voavam pelo Nordeste Catita — a enamorada — e Zé Cambito, poeta, com alma encantada e armada.

Vinham de longe, de longe, dos confins do não-lugar, levando verso e miragem pro sertão ressuscitar; plantando flor no lajedo, botando o mundo a sonhar.

Por cima da Caatinga de espinho, sede e calango, pairavam feito assombração com aura de orixango, até que o chão se estremece com um rugido mais que bangu.

De dentro de um mandacaru sai um bicho desgrenhado — era um dragão sem escama, ressecado e revoltado: um calango da miséria pelo sol amaldiçoado!

“Não passa ninguém aqui!” — bramou com voz de trovão — “sou o Dragão da Verdade, sou a Seca e o Coração, queimando a rima do povo com a chama da privação!”

Catita tirou o pandeiro, Zé Cambito afinou o tom: “Pois se quer barrar poeta, chegue então com seu gogó! Lhe proponho um desafio: duelo de rima e dom!”

O Dragão arreganhou sua goela esturricada e disse, batendo a unha: “Comece a peleja ousada — mas aviso: a poesia aqui não vale de nada!”

Zé Cambito se adiantou com Catita ao seu redor e respondeu no repente, com olhar firme e maior: “Quem diz que arte não serve é porque perdeu o suor!”

O Dragão cuspiu pobreza, desemprego e confusão, falou do preço do milho, da falta de educação, da casa sem reboco e do medo do patrão.

Mas Catita rebateu com um toque de claridade: “Se há dureza na ladeira, há beleza na vontade — e a poesia é a água que amansa a realidade.”

Zé cantou o riso antigo de um avô sem colher nada, mas que ao ver seu bisneto dançar verso na calçada, descobriu que a esperança também brota da enxada.

O Dragão já tropeçava, soprando fraco e cansado, e num lampejo de luz ficou meio abobalhado… Catita assoviou doce e ele virou… um cãozinho aclamado!

Com a língua pra fora e o rabo abanando a calmaria, saltou no colo da moça feito fosse uma alegria — e o sertão ganhou um oásis de poesia e fantasia.

Zé Cambito e sua amada seguiram viagem, então, com o Boca Preta ao lado e a rima no coração — que no sertão mais sofrido poesia é salvação!

Por Cleyton França

Em meu peito, a podridão floresce,

Não há sol que aqueça a vida que me resta.

A carne, lenta, se desfaz e apodrece,

Sou o banquete, e a morte a minha festa.

A alma, infectada pela sina vil,

Vaga por este corpo em ruínas,

Onde o sopro de existir é febril,

E a doença, astuta, caminha em minhas sinas.

Oh, verme! Que de mim te alimentas,

Não sou mais do que a tua ração!

Cada dor que em minha carne inventas

É a prova viva da minha condição.

No silêncio denso que me invade,

Há um grito sepulcral sem voz,

O eco do que um dia foi vontade

Perdido no abismo entre nós.

Sim, a doença me devora sem clemência,

E eu, mísero, aceito a sua fome.

Ela corrói minha última essência,

Enquanto apaga, lentamente, meu nome.

Sou o espectro de um corpo decadente,

Um fardo que o mundo rejeitou.

A doença que em mim se faz presente

É o reflexo de tudo o que sou.

A carne arde em febre indizível,

Os ossos rangem ao peso da dor,

A mente, outrora invencível,

Rende-se ao império do torpor.

Cada célula é um cântico sombrio,

Um hino à morte que me habita,

O corpo é o altar do sacrifício frio,

Onde a vida, impassível, hesita.

Oh, que inferno íntimo e sagrado,

Onde a alma se curva ao mal irremediável!

O tempo, esse carrasco desalmado,

Faz de minha existência um fardo insustentável.

No âmago, há um vazio que tudo consome,

Um eco oco, pulsante e corrosivo,

A doença não tem mais nome,

Mas é em cada célula que eu ainda vivo.

Eu sou o cadáver antes da cova,

O suor fétido da própria desgraça.

Cada suspiro é uma morte nova,

Cada olhar no espelho é quem me ultrapassa.

Vejo em meu rosto a marca da decomposição,

A vida se esvai sem pressa ou sentido.

Aceito o destino, sem súplica ou oração,

Pois até o sofrimento me deixa esquecido.

Sou o banquete dos vermes que nunca dormem,

A lenta dança de quem já morreu.

Nos olhos, há sombras que se contorcem,

E no peito, o inferno de quem sou eu.

Oh, tu que me olhas com desprezo ou pena,

Não vês que a doença sou eu mesmo,

Que cada fibra de mim, vil, envenena,

Até que reste somente um abismo a esmo.

A carne apodrece, e a alma, corrompida,

Abraça o fim que já se faz destino,

Pois viver é estar à beira da partida,

E morrer é libertar-se do divino.

Aceito, enfim, a doença e o seu beijo,

O abraço mortal que há muito me chama.

O fim não é dor, é puro desejo,

E no silêncio eterno, a alma se inflama.

Sou eu a própria enfermidade,

O corpo que a vida abandonou.

Na morte, encontro minha liberdade,

No abismo, o repouso que me buscou.

Agora, sou nada, sou pó, sou vento,

A existência dissolvida em sua última dor,

E no banquete do sofrimento,