#healos

all my love to my fellow leonard h. mccoy roleplayers. 

@aviophobic @boldlysaving @onlybxnesleft @oldcountrydoctor @handsofasurgeon @healos @sicktomybonesmccoy @rainydaycure @dcspite @nxtcphysicist @kidsofthekelvinhero

interesting... connor vs mccoy arm wrestling

twinjamin, wyd .

     ❝ YOUR ASSISTANCE IS not required. ❞ His cumbering body walks in creaking shambles, hastily repaired with the Force && left unattended. Agony fastens on his armored husk of a body as it lowers to the nearest bench. A sigh escapes him like steam leaving some ancient engine. The bare durasteel of his left leg glints menacingly in the overhead fluorescents, framed by angry red spirals of contracture scars where the thigh meets. 

@healos: good god

                                                   LOSS.  DEATH.  MOURNING.   those  are  the  feelings  she  knows  all  too  well,  ingrained  deep  into  her  very  bones,  where  marrow  ought  to  be.   she  had  seen  more  death  in  the  past  few  years  than  she  had  seen  in  a  lifetime,    countless  names  and  faces  disappearing  into  the  ether,  swallowed  by  the  void.   it  does  not  get  easier  ---  she  is  relatively  sure  it  never  will,  not  how  each  time  it  happens  she  feels  her  heart  break  into  a  million  pieces,   glass  shards  shattered  and  sticking  into  the  walls  of  her  chest  painfully.

                             she  cannot  begin  to  imagine  how  leonard  feels  like.  communication  officers  do  not  have  direct  contact  with  the  people  they  are  supposed  to  protect  and  save   &&   she  is  in  no  place  to  watch  the  life  slip  away  from  somebody,  the  pulse  slow  down  to  silence.

                          “  i’m  sorry,  len.  “      a  hand  finds  its  way  to  his  shoulder,  the  other  mirroring  the  movement   &&   she  wastes  no  time  to  tug  him  closer  to  her.     he  feels  solid  beneath  her  fingertips.  real,  alive,  BREATHING,    not  the  ghosts  she  watches  from  the  corner  of  her  eye,   not  the  spectres  haunting  her  sleep.      yet  she  raises  above  them,  a  glistening  orb,  she  still  finds  it  in  herself  to  comfort  and  to  love.   to  nurture.

                             if  she  rocks  herself  on  the  balls  of  her  feet  to  stand  on  the  tips  of  her  toes,  nyota  might  be  able  to  wrap  her  arms  around  his  shoulders,    but  she  does  not  push,  instead  just  allowing  the  weight  of  her  hands  to  ground  him.       because  she  knows,   instinctively,  intimately,   that  every  person  who  dies  in  front  of  him  is  blood  on  his  hands,  and  this  type  of  blood  cannot  be  washed  away.  she  also  knows  him,  knows  he  will  not  admit  it  to  anyone,  not  even  to  himself.