#gelesen

Der ganz normale Schulwahnsinn – und Dämonen

The Incandescent von Emily Tesh, 2025 bei Orbit. Auf Deutsch Der Phoenix und der Dämon, 2027 bei Heyne.

The Incandescent bedient sich dem beliebten Setting eines magischen Internats, präsentiert die Geschichte aber aus Sicht der Lehrkraft. Protagonistin Saffy ist Direktorin der Chetwood School und unterrichtet dort Dämonenbeschwörung. Wir erleben also einerseits den klassischen Mikrokosmos einer abgegrenzten Schulumgebung, inklusive vertrauter Unterrichtsstunden und kriegen andererseits mit, was das Ganze aus Lehrerinnenperspektive noch bereithält, nämlich endlose E-Mails, Termine, Unterrichtsvorbereitung, oh, und natürlich Dämonenabwehr, um die Sicherheit der Schüler*innen zu gewähren.

Ich persönlich mag diese detaillierte Schilderung von Alltagsaufgaben und den Einblick in dieses Berufsfeld. Dazu kommen Saffys Beobachtungen der Teenager um sich herum. Es ist spannend, wie sie deren Dynamiken wahrnimmt und interpretiert, wie sie sowohl die Verhältnisse untereinander als auch zu sich im Blick hat und das nur im passenden Moment zu erkennen gibt oder versucht, zu lenken. Schließlich müssen die Teenies nicht wissen, dass sie ganz genau weiß, wer in wen verschossen ist. Im Laufe des Buches gesellt sich außerdem eine gewisse Klassenkritik hinzu, die anerkennt, dass nur Kinder aus bestimmten Familien überhaupt das Geld aufbringen können, eine Schule wie Chetwood zu besuchen.

In Saffys Perspektive geht es auch viel ums Älterwerden und die Frage, was du mit deinem Leben angefangen hast und ob du damit zufrieden bist. Saffy ist beispielsweise Single und geht in ihrer Karriere auf – denkt sie zumindest. Ähnlich sicher fühlt sie sich in der Annahme, dass sie den Dämon, den sie verbirgt, unter Kontrolle hat …

Obwohl der Roman sich viel Zeit für die Schilderungen des Lehrberufs und die Lebensentscheidungen einer alternden Frau nimmt, gibt es auch einige Actionszenen, die mir persönlich oft zu lang waren. Ansonsten habe ich den komplexen Schreibstil aber sehr geschätzt, denn die Autorin vertraut ihren Lesenden – vielleicht auch mal zu sehr, denn an manchen Stellen habe ich nicht mehr ganz durchgeblickt. Cool ist dafür das Spiel mit der Perspektive, das im letzten Teil getrieben wird. Das Tempo des Romans ist eher ungewöhnlich, da sich bereits nach den ersten 150 Seiten ein Gefühl von Finale einstellt, obwohl es danach noch 250 Seiten weitergeht. Hat mich aber nicht weiter gestört.

Die Magie selbst wird nicht allzu vertieft erklärt – an Chetwood werden auch ganz normale Disziplinen unterrichtet –, viel mehr geht es um die verschiedenen Klassen von Dämonen und ihre Gefährlichkeitsstufen. Dämonen gelangen in die Menschenwelt, indem sie etwas oder jemanden heimsuchen. Besonders leicht funktioniert das bei Gegenständen, die von Menschen personifiziert wurden, z. B. Computer, die beschimpft werden, weil sie nicht wie gewünscht funktionieren („Du blödes Ding, du!“). So sitzen kleinere Dämonen schon mal im Kopierer im Lehrer*innenzimmer und werden geduldet, weil nach einer Austreibung kurze Zeit später die nächste Heimsuchung stattfinden würde. Es gibt aber auch Dämonen, die mensch weder in im Drucker noch auf dem Schulgelände haben möchte, und genau solche schleichen sich natürlich ebenfalls in die Handlung.

In Geschichten über das Aufeinandertreffen von Menschen und übernatürlichen Wesen, seien es Dämonen, Aliens oder XY, fehlt mir persönlich oft die Auseinandersetzung mit den Wesen und ihren Rechten. Meist wird direkt auf Bedrohung und Kampf geschaltet, womit ein Auslöschen gerechtfertigt wird. The Incandescent nimmt sich hingegen Zeit, das Thema Menschlichkeit bzw. personhood der Dämonen zumindest zu diskutieren und im Verlauf der Handlung zu hinterfragen. Denn Persönlichkeit haben diese Dämonen definitiv: Sie sind mal süß, mal beängstigend, mal witzig. Letzteres vor allem, weil sie so unmenschlich denken und immer eher blutrünstig und aufbrausend reagieren.

Ein bisschen Dämonologie, ein wenig Midlife Crisis und das alles im Rahmen eines magischen Internats, feinfühlig und witzig erzählt. Aus meiner Sicht absolut empfehlenswert.

Nachrufe auf ausgestorbene Arten

Wir dachten, wir könnten fliegen von diversen Autor*innen, herausgegeben von Matthias Jügler, 2025 bei Penguin

Ausgestorbene Arten sprechen mich immer an, weshalb auch dieses großformatige Buch seinen Weg in meinen Besitz gefunden hat. Es ist eine interessante Auseinandersetzung mit einer vielfältigen Auswahl an Arten (Pflanzen wie Tiere, von Vögeln bis zu Meereswesen aus verschiedenen Gegenden auf der Welt), die allerdings von kleinen Irritationen gespickt ist. Aber erstmal zum Inhalt.

Ich mochte, wie Julia Schoch mit den Pronomen des Auerochsen spielt, auf was für eine abstrakte Art Katerina Poladjan und Henning Fritsch die Stellersche Seekuh wieder auferstehen lassen, wie ein bisschen bescheuert, aber auch witzig Caroline Wahl ihren Großstadt-Beutelwolf klingen lässt, wie optimistisch Alex Capus über den Chinesischen Flussdelfin schreibt, dass Kim de l‘Horizon mir nicht nur den Geisterruf des Kauaʻi ʻōʻō verlinkt hat, sondern mich auch mit einem experimentellen Schreibstil bestens unterhalten konnte und wie herrlich innovativ Charlotte Gneuß’ kindliche Perspektive über das Mithuhokko-Huhn klingt.

Schade fand ich hingegen, wie dröge und trostlos John Burnside über meinen Liebling, den Riesenalk, schreibt (alternativ empfehle ich Der Letzte seiner Art), dass T. C. Boyles Text über die Goldkröte von 1999 recycelt wurde, dass Melanie Raabe mit dem St. Helena-Olivenbaum auf einen eher abgedroschenen Kniff zurückgreift und wie unspektakulär ich Iris Wolffs Text über den Kaspischen Tiger fand.

Und wo gab es die eingangs erwähnten Irritationen? Das Vorwort hat mir beispielsweise gar nichts gegeben, es ist zu kurz und wirkt erschreckend zurückhaltend, was den Mensch als Ursache vieler ausgestorbener Arten angeht. Auch der Titel des Buches erschließt sich mir aus der kurzen Erläuterung nicht. Vielleicht viben mein Denken und das des Herausgebers einfach nicht miteinander. Ich hätte z. B. das Biografie-Verzeichnis, in dem sich auch immer ein kleiner Text über die ausgestorbene Art findet, nicht nach den Namen der beitragenden Menschen sortiert, weil das die Hoheitsmacht des Menschen hervorhebt, aber das ist ein sehr verkopfter Ansatz, für den ich die Literary-Animal-Studies-Phase während meiner Unizeit verantwortlich mache. Dazu kommen eine Handvoll Tipp- und Inhaltsfehler (Das letzte Einhorn ist kein Disneyfilm (S. 103) und im Dschungelbuch gibt es nur einen Tiger, keine Löwen (S. 221)). Außerdem verstehe ich nicht, warum das Buch mit „19 Geschichten über …“ untertitelt wird, wenn ein Teil der Texte Sachtexte sind. Ich finde diese Mischung total gut, aber den Untertitel irreführend.

Trotz der Kritikpunkte habe ich die Sammlung gern gelesen und freue mich immer, wenn ausgestorbene Arten auf künstlerischem Weg im kulturellen Gedächtnis verankert werden.

The Raven Scholar

von Antonia Hodgson, 2025 bei Hodderscape

After twenty-four years on the throne, it is time for Bersun the Brusque, emperor of Orrun, to bring his reign to an end. In the dizzying heat of mid-summer, seven contenders will compete to replace him. Trained at rival monasteries, each contender is inspired by a sacred animal – Fox, Raven, Tiger, Ox, Bear, Monkey, and Hound. An eighth – the Dragon proxy – will be revealed only once the trials have begun. Eight exceptional warriors, thinkers, strategists – the best of the best. Then one of them is murdered.

It falls to the brilliant but idiosyncratic Neema Kraa to investigate. But as she hunts for a killer, darker forces are gathering. If Neema succeeds, she could win the throne – whether she wants it or not. But if she fails, she will sentence herself to death – and set in motion a sequence of events that could doom the empire.

Ah, das Gefühl, endlich mal wieder eins von den Fantasybüchern in der Hand zu halten, bei denen einfach alles stimmt. Der Einstieg ist packend: Ein Geschwisterpaar, dessen Vater als Verräter gilt, wird vom Imperator vor eine grausame Wahl gestellt, die Schockierendes über die familiären Bande enthüllt. Gerade davon erholt, wechselt das Buch überraschend zur eigentlichen Protagonistin, die wir den Rest des Romans begleiten – aber keine Sorge, wir kommen auf unser Geschwisterpaar noch mal zurück.

Dass das Buch 650 Seiten lang ist, habe ich null gespürt, denn die Kapitel fliegen nur so dahin. Nach dem dramatischen Einstieg nehmen Tempo und Wendungen kaum ab. Kennt ihr das, wenn in Romanen anklingt, dass etwas Schlimmes passieren könnte, weil dies oder jenes ziemlich heikel ist? Und dann erhöht das die Spannung, aber das Schlimmste tritt nie ein? Nun ja, The Raven Scholar hat es sich zur Aufgabe gemacht, all diese Befürchtungen im Seitenumdrehen wahr zu machen. Und dann müssen die Charaktere mit dem Schlamassel umgehen und es ist natürlich schlimm, aber auch fantastisch, weil insgeheim habe ich mir vom Plot schon gewünscht, dass genau das passieren wird.  

In dieser Art treten auch die unerwarteten Wendungen auf. Sie sind vielleicht nicht die raffiniertesten und überraschendsten, die ich je gelesen habe, aber sie sind juicy und treiben die Geschichte voran. Die Autorin versteht es, mit Geheimnissen und Enthüllungen zu arbeiten, so dass Lesende stets neugierig bleiben, aber auch immer wieder kleine Informationshäppchen bekommen, die sie am Ball halten. Generell revolutioniert Hodgson das Genre mit ihren Ideen nicht, aber sie setzt sie extrem gut in Szene und reißt beim Lesen mit. Da fällt auch nicht ins Gewicht, dass der sonst so geschliffene Schreibstil hier und da auch ein paar Stolperfallen bietet: Momente, in den unklar ist, auf wen sich ein Pronomen bezieht, wer demnach gerade redet oder handelt; Schilderungen, die zu subtil sind oder einfach unerwartet und durch diese Unkonventionalität eigentlich schon wieder cool, aber eben manchmal auch verwirrend.

Der rasante Plot ist gebettet in einen vorzüglich ausgesponnenen Weltenbau, der genau wie die reizvollen Geheimnisse in Häppchen verabreicht wird. So lernen Lesenden nach und nach mehr über die acht Häuser, in die Orrun aufgeteilt ist. Jedes Haus folgt einer eigenen tierischen Gottheit und hat seine eigenen Grüße, Gesten, Wappen und Ideale, z. B. die schönen Künste, akademische Forschung oder Gemeinschaft. Diese gestreuten Informationen erleichtern das Verarbeiten, aber haben mich auch nach mehr lechzen lassen, denn es gibt noch so viel zu entdecken. Orte wie die Insel des Drachen oder der Dolrun Forrest wurden nur angerissen, klangen dabei aber so spannend!

Der Ton des Buches, und sicher auch ein Grund, warum es sich so schnell lesen lässt, erinnert mich an Six of Crows. Dabei liest sich der Text nicht wie ein Jugendbuch, hat aber auch keinen typischen Erwachsenen-Ton, obwohl die Hauptcharaktere um die 30 sind. Die Handlung bietet regelmäßig Action, z. B. in Form der Turniere. Die Charaktere schäkern und streiten schlagfertig und humorvoll miteinander und ganz nebenher werden ja auch noch ein Murder Mystery aufgeklärt, eine Liebesgeschichte entsponnen (in der es ordentlich knistert!) und politische Intrigen entworren.

Auch bei den Figuren setzt Hodgson auf die Häppchen-Methode und führt sie in Bravur aus. Nach den ersten drei Kapiteln bleiben wir zwar größtenteils unserer Protagonistin Neema treu, lernen aber durch ihre Perspektive auch die anderen Anwärter*innen auf den Thron kennen sowie weitere wichtige Spieler*innen am Imperial Court. Da kommen ganz schön viele Figuren zusammen, aber die Autorin führt sie so geschickt ein und gibt ihnen so markante Charakterzüge und Schlüsselszenen, dass es leichtfällt, alle auseinanderzuhalten und sich an sie zu erinnern. Kurzum: Fesselnde Charaktere zum Lieben, Lachen, Verabscheuen und mehr wissen Wollen.

Aber so gerne ich Neema als Protagonistin auch mochte, so muss ich doch eine kleine Dissonanz anmerken: Obwohl sie aus dem Haus der Gelehrten kommt und selbst als schlau und gebildet gilt, ermittelt sie im Mordfall unheimlich naiv. Klar, ist das nicht ihr Spezialgebiet, aber ein bisschen mehr Menschenkenntnis hätte besser zu ihrer Persönlichkeit gepasst. Stattdessen führt sie Befragungen aus, um den*die Täter*in zu finden und glaubt dabei anstandslos alles, was ihr erzählt wird. Nie stellt sie infrage, ob jemand sie anlügen könnte. Warum denn auch? Um einen Mord zu vertuschen? Ach, iwo! Außerdem braucht sie manchmal zu lange, um eins und eins zusammenzuzählen.

Die Gottheiten bekommen ebenfalls den ein oder anderen Auftritt und sind dabei herrlich amüsant, weil sie sich wie die verzogensten Kinder der Welt verhalten, egoistisch und aufbrausend, dabei frech und schlagfertig (um nicht zu sagen erheiternd unverschämt).

Ich hoffe, mein Enthusiasmus für das Buch ist auf euch übergesprungen. Für mich gehört Teil 2 zu den am sehnlichsten erwarteten Fortsetzungen. Ich muss wissen, wie es nach diesem Ende politisch weitergeht, was mit den Figuren geschieht und wie es an all den anderen Orten in Orrun aussieht.

Katabasis von R. F. Kuang, 2025 bei HarperCollins, auf Deutsch unter demselben Titel bei Bastei Lübbe

Es geht so gut los. Ich meine, was für eine Prämisse: Eine Doktorandin und ein Doktorand steigen in die Hölle hinab, um ihren verstorbenen Professor zurückzuholen – schließlich brauchen sie den, um ihren Abschluss in Analytical Magick zu machen. Am Anfang macht das alles richtig Spaß, denn zum einen geht es direkt los mit der Katabasis (Reise in die Unterwelt) und fiktive Schilderungen der Hölle sind eine spannende Sache, siehe die literarischen Vorbilder von Dante, Aeneas, T.S. Eliot und Co., die in dieser Welt als Erfahrungsberichte gelten. Zum anderen entwirft Kuang, wie schon in Babel, ein faszinierendes Magiesystem, das auf Logik und Paradoxa basiert. In schönster Dark-Academia-Manier werden philosophische Konzepte, mathematische Ideen und große Namen in Hülle und Fülle gedroppt und auch wenn ich bei Weitem nicht alle/s davon kenne oder verstanden habe, fühle ich mich wohl in dieser akademischen Bubble, inklusive der Feinheiten des universitären Alltags.

Im ersten Drittel wird nur angedeutet, dass die Beziehungen zwischen den Hauptfiguren aufgrund vergangener Ereignisse kompliziert sind. Sowohl Alice, unsere Protagonistin, als auch Peter, ihr akademischer Rivale und gleichzeitig perfekter Kooperationspartner, wollen einen Mentor aus der Hölle zurückholen, den sie einerseits bewundern und der andererseits für seine Grausamkeit und Skrupellosigkeit bekannt ist. Die Unklarheit über ihre genauen Verhältnisse zueinander baut im ersten Part Spannung auf und wird im Mittelteil befriedigend aufgelöst. Hier strahlt der Roman meiner Meinung nach am hellsten, denn er setzt sich mit komplexen zwischenmenschlichen Beziehungen und Fragen auseinander. Heiligt der Zweck die Mittel, wenn du mit ihnen Genialität erreichst? Ist dein Verstand mehr wert als dein Körper? Auch Themen wie Sexismus im Universitätsbetrieb, toxische Machtverhältnisse, Manipulation, akademische Ausbeutung, wahnhafte Produktivität, Leistungsdruck und Suizidgedanken werden adressiert. All das ist messy und ungemütlich, nicht immer leicht in „richtig“ und „falsch“ oder „normal“ und „schädlich“ zu unterteilen, aber genau diese Ambivalenz ist die Stärke des Textes und der Grund (in Kombination mit dem schwächelnden Ende), weswegen ich mich frage, ob der Roman nicht als reine Campus Novel bzw. Literary Fiction besser funktioniert hätte. 

Kommen wir zum letzten Part, den ich für den mit Abstand schwächsten des Romans halte. Eigentlich sollte hier alles zusammenfließen und sich befriedigend fügen, aber stattdessen irren wir mit Alice weiter durch die Hölle. Die verschiedenen Zonen haben ihre Faszination verloren, es ist ein mäanderndes Voranschlurfen, bei dem ich schon fast die Hoffnung aufgegeben hatte, je einer der versprochenen Figuren (wieder)zubegegnen. Obwohl Alice keine leicht zu mögenden Protagonistin ist, konnte ich im Mittelteil Mitgefühl für sie entwickeln, aber hier flacht ihr Charakter ab und ihr Schicksal wurde mir mit jeder Seite gleichgültiger. Begegnungen mit neuen und alten Figuren sind, selbst wenn sie die Form eines Showdowns annehmen, langweilig, weil keiner von ihnen eine Tiefe hat, die die Begegnung reizvoll gestaltet hätte. Außerdem häufen sich langsam die Plot Holes im Aufbau der Hölle. Sie machen deutlich, dass das fantastische Setting zwar attraktiv gestaltet ist, aber nicht so weit durchdacht, dass es sich vollends organisch anfühlt.

Und dann kommt ganz schnell der Schluss, Alice macht von einer Seite auf die nächste eine sprunghafte Charakterentwicklung und das Buch ist zu Ende. Öhm, was? Da wurde so viel aufgebaut im Mittelteil, was charakterlich spannend, aber sicher nicht so leicht zu überwinden ist und jetzt bekomme ich diese Weiterentwicklung, die zeigen könnte, wie Alice nach so einer „Misere“ weitermacht, nicht zu lesen? Da wirkt es auf mich umso mehr, als hätte Kuang einen Haufen guter Ideen gehabt und zwischen diesen versucht, eine Story zu spinnen, die manchmal gut funktioniert, an anderen Stellen aber wie Frankesteins zusammengenähtes Monster wirkt. Das ist so schade! Das Potenzial ist da! Ich hätte diese Geschichte wirklich gern aus den Händen einer erfahreren Schriftstellerin (vielleicht einer älteren Kuang) gelesen.

Leseerfahrung: Jedes Buch zu seiner Zeit

Jonathan Strange & Mr Norrell von Susanna Clarke, 2004 bei Bloomsbury, auf Deutsch unter demselben Titel, 2004, beim Berlin Verlag, später Heyne

Als ich es 2008 erstmals mit Jonathan Strange & Mr Norrell versuchte, war die Zeit noch nicht reif. Damals begeisterten mich vor allem Jugendbücher, mit zugänglichen Schreibstilen und modernen Problemen, also kein Wunder, dass ich den Roman nach wenigen Kapiteln abbrach. Über die Jahre hat Jonathan Strange & Mr Norrell sich allerdings zu einem Klassiker der Fantasyliteratur gemausert. Immer wieder gibt es neue Sonderausgaben, es taucht in zahlreichen Besten- und Lieblingslisten auf und als ich 2021 auch noch Clarkes zweiten Roman, Piranesi, las und liebte, war meine Neugier endgültig wieder wachgekitzelt, musste aber noch vier Jahre vor sich hin köcheln. Geschlagene siebzehn Jahre hat es gedauert, bis ich es noch mal mit Jonathan Strange & Mr Norrell versucht habe und diesmal war die Zeit reif. Mein Lesegeschmack und ich haben sich inzwischen verändert: Ich habe Literaturwissenschaft studiert, viel, viel mehr Leseerfahrung (gerade auch mit Klassikern) und bin natürlich erwachsen geworden. Meine Lebensrealität hat sich verändert, mich interessieren andere Probleme als mit 20.

Aber kommen wir mal zum Buch. Ich hatte großen Respekt vor dem Unterfangen, diesen 1000-seitigen Schinken zu lesen und zu verstehen. Zuvor hatte ich bereits Clarkes Kurzgeschichtensammlung The Ladies of Grace Adieu gelesen, in der einige Storys im selben Universum wie JS&MN spielen, so dass ich wusste, was für ein Stil auf mich zukommt. Und siehe da, es war alles überhaupt kein Problem! Ganz im Gegenteil war ich ziemlich schnell gefangen von den lebendigen Settings und den cleveren Verknüpfungen der Figuren.

Es geht in erster Linie um die titelgebenden Figuren und wie sie zu Beginn des 19. Jahrhunderts die Magie zurück nach England bringen. Norrell ist ein Eigenbrötler, der am liebsten den ganzen Tag in seinen Büchern lesen und die Zauberei für sich behalten möchte. Strange ist jünger und wird Norrells Schüler. Für ihn ist Magie viel organischer und nichts, was sich allein aus der Theorie lernen lässt. Auf diesem Konflikt aufbauend, freunden die beiden Männer sich an, sind aber nicht immer einer Meinung und ziehen zahlreiche weitere Charaktere in den Bannkreis ihrer Machenschaften rund um ihre magischen Forschungen.

Was mir geholfen hat, in der Seitenflut durchgängig am Ball zu bleiben, war das deutsche Hörbuch. So konnte ich jeden Tag ein bisschen Fortschritt machen, auch wenn ich keine Zeit zum physischen Lesen hatte. Und wenn meine Gedanken im Hörbuch mal abgedriftet sind, habe ich das Kapitel später einfach nachgelesen. Peter Lontzek liest den Stoff so begnadet, dass es nicht nur eine Freude ist, zuzuhören, nein, er erzeugt auch diese, manchen Hörbüchern eigene, Atmosphäre von Gemütlichkeit und Beruhigung. Es gibt ja einige Menschen, die bestimmte Hörbücher wiederholt zum Einschlafen hören, weil es sie entspannt. Wenn ich zum Einschlafen nicht immer etwas Neues hören würde, wäre dieser Kandidat ganz oben in meiner Dauerschleifenliste.

Der Einstieg ist zwar etwas langsam, aber eigentlich gar nicht so schwierig, denn Clarke führt das riesige Ensemble an Charakteren so geschickt und einprägsam ein, dass es kein Problem ist, den Überblick zu behalten. Und das ist wichtig, denn der Roman lebt von den verschlungenen Verkettungen der Figuren. Eine Tat führt zum nächsten Ereignis, ein Gespräch bedingt den nächsten Handlungsstrang.

Dinge, die ich mit 20 noch nicht an Texten geschätzt habe, bewundere ich heute in Clarkes Roman, z. B. die Subtilität, mit der sie schreibt und wie sie Lesenden vertraut, die Zusammenhänge selbst zu erkennen. Aber auch den Witz, der ständig mitschwingt und extrem an Jane Austen erinnert. Oder wie ambivalent viele der Charaktere sind. Es gibt keine strikte Einteilung in gute und böse Zauberer oder Menschen (na ja, außer vielleicht der Faerie King, aber der ist kein Mensch und den liebe ich für seinen Hang zu blutrünstiger Gewalt, weil der immer so unschuldig aus dem Nichts kommt). Selbst Sympathieträger wie Strange handeln nicht immer im erstrebenswertesten Sinne: Ja, er liebt seine Frau Arabella, aber, hach, ja, er liebt die Zauberei eben auch und die kann einen ganz schön für sich einnehmen.

Für ein Buch von 2004 wird mit dem Thema Rassismus erstaunlich sensibel umgegangen. Der Charakter Stephen, Schwarz und versklavt, bekommt seine eigene Perspektive, die geprägt ist von den grausamen Erfahrungen, die seine Mutter machen musste, und der Art, wie er vom weißen England tagtäglich behandelt wird. Seine Kapitel gehören zu meinen liebsten im Buch, weil er ein so warmherziger Charakter ist und mit dem Blick eines Außenstehenden auf die reichen Leute Großbritanniens blickt. Auch der an die Seite gedrängten Rolle der Frau ist Clarke sich bewusst, wobei sie daraus meiner Meinung nach mehr hätte machen können. Sie hat starke weibliche Figuren geschaffen, die unter den Umständen der Zeit leiden und generell ist es hochinteressant, wie die Geschichte für alle marginalisierten Figuren ausgeht, aber die Frauen bekommen für meinen Geschmack zu wenig Spielfläche (ganz ehrlich, ich hätte am Ende noch 300 Seiten mehr über Mrs Strange, Lady Pole und Lady Greysteel gelesen).

Vom Ende habe ich erwartet, dass alles noch beeindruckender zusammenkommt. Obwohl ich die letzten Seiten total mochte (mein Herz </3), hat mir davor ein bisschen der Aha-Moment gefehlt. Ich dachte, alles würde sich noch mehr fügen und mich überraschen mit der Erkenntnis, wie clever alles zusammengestrickt wurde. Nichtsdestotrotz ist das Gesamtwerk durchaus beeindruckend konzipiert, durchweg packend geschrieben und bietet mit dem Gut der Magie eine reiche Metaphorik für Privilegien, Wohlstand und Gatekeeping.