#espectador

Si la segunda vez me hubieras hablado con la verdad; quizá te recordaría con dolor pero con un respeto y aprecio que nadie me quitaría. Te abría entendido y dejado ir con amor.

Y si ese día que me veniste a ver no me hubieras dicho eso que hizo encajar todas las piezas que yo sabia y solo esperaba la confirmación para joderme, pero que preferí darte el beneficio de la duda, y si me hubieras hablado con la verdad ; te recordaría con algo de amor, te recordaría como una persona que nunca aprendió amar pero que lo intento…

Si hubieras hablado sin límites, diciéndome toda la mierda que me habías hecho, no solo pequeñas cositas que ni importaban; quizá… probablemente hubiera visto que este tiempo te ayudo a cambiar, que dejaste de hacerte la victima siempre, y que quizá sólo quizá, todo lo que me dijiste y vivimos no fue una completa y jodida mentira…. Tuya… pero mentira…

Pero…

Nada importa después del “pero” y del “hubiera”.

Y HOY… en mi corazón hay un enojo y un odio que se acumulo y ahora no hay mas que eso, tengo tantas ganas de golpearte, de insultarte, de joderte, y a pesar de eso….

Me despedí de ti con un abrazo mientras tú me clavabas el puñal en el corazón.

Incluso después de años, haciéndome trizas, elegí no lastimarte, mientras que tú, apuñalaste una y otra y otra y otra y otra Y OTRA Y OTRA Y OTRA VEZ MI CORAZON … y elegí hacerme la fuerte, la fría, a la que nada le dolía solo y SOLO Y PARA Y POR no lastimaste más a ti.

Pero… no fue así, y no lo será, porque tú eres tú, y no vas a cambiar.

Y me toca joderme, y ya.

Y me toca no volver a confiar ni amar así, porque aprendí, que incluso viéndote el alma desnuda te pueden mentir sin pudor, sin remordimiento, sin piedad, ni culpa ni RESPONSABILIDAD de hacerte trizas la vida…

Que lanzan la piedra y esconden la mano, fingiendo que ellos NUNCA harían algo así, aunque vean tu corazón sangrante entre sus dedos.

Porque incluso después…

Solo dirán; “lo pensé pero no lo hice”.

Tenme piedad, y en la siguiente vida, dispara directo y sin titubear.

Una muerte rápida y sin tanto sufrimiento.

Por favor…

Not mine.

«Reflejo que muestra ingenuamente, y en la sombra, lo que todo el mundo contempla en el primer plano. Restituye, como por un encantamiento, lo que falta a esta vista: a la del pintor, el modelo que recopia allá abajo sobre el cuadro su doble representado; a la del rey, su retrato que se realiza sobre el verso de la tela y que él no puede percibir desde su lugar; a la del espectador, el centro real de la escena, cuyo lugar ha tomado como por fractura. Bien puede ser que esta generosidad del espejo sea ficticia; quizá oculta tanto como manifiesta o más aún. El lugar donde domina el rey con su esposa es también el del artista y el espectador: en el fondo del espejo podría aparecer —debería aparecer— el rostro anónimo del que pasa y el de Velázquez. Porque la función de este reflejo es atraer al interior del cuadro lo que le es íntimamente extraño: la mirada que lo ha ordenado y aquella para la cual se despliega. Pero, por estar presentes en el cuadro, a derecha e izquierda, el artista y el visitante no pueden alojarse en el espejo: así como el rey aparece en el fondo del espejo en la medida misma en que no pertenece al cuadro.»

Michel Foucault: Las palabras y la cosas. Siglo XXI, pág. 24. Buenos Aires, 1968.

TGO

@bocadosdefilosofia

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.

El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.

La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas, están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.

Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas, son cultos. A éstos les queda la esperanza.

Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.

Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Esto es todo.

La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en el espejo.

La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en el espejo.

La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.

Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo.

Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de un arte.

Vicio y virtud son, para el artista, materiales de un arte.

Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.

Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.

Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.

Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.

Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.

Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil, en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.

Todo arte es completamente inútil.

                 Miré en torno y ¡oh...! la luna desnuda campaba en los cielos a inmensa altura sobre mí, y en la margen me encontré de un enorme mar de niebla que, manso y mudo, reposaba a mis pies. Cien oteros alzaban sus atezados hombros por cima de aquel piélago, y allende, mucho más allá, las vaharadas se arrojaban en forma de morros, lenguas y pitones, al mar, al verdadero, que parecía menguar humillando su usurpada grandeza, hasta el confín que alcanzaban los ojos. La luna entretanto dominaba la vista con gloria incontestada, y nos teníamos la niebla tocando nuestros pies; y de la orilla distante no más de un tercio de milla había una sima azul, una brecha en la nube, un hondo y lóbrego respiradero por donde subía el fragor de las aguas, torrentes, arroyos sin cuento, que rugían con una sola voz. La vastedad de aquel universal espectáculo estaba plasmada para admirar y deleitar, magnífica ya por sí, mas en tal quiebra que bosaba la voz desahuciada de las aguas, aquella oscura y honda vía, Natura albergó el alma, la imaginación del todo.

*

                  I looked about, and lo, The moon stood naked in the heavens at height Immense above my head, and on the shore I found myself of a huge sea of mist, Which, meek and silent, rested at my feet. A hundred hills their dusky backs upheaved All over this still Ocean, and beyond, Far, far beyond, the vapours shot themselves, In headlands, tongues, and promontory shapes, Into the Sea, the real Sea, that seemed To dwindle and give up its majesty, Usurped upon as far as sight could reach. Meanwhile, the Moon looked down upon this shew In single glory, and we stood, the mist Touching our very feet; and from the shore At distance not the third part of a mile Was a blue chasm; a fracture in the vapour, A deep and gloomy breathing-place, through which Mounted the roar of waters, torrents, streams Innumerable, roaring with one voice. The universal spectacle throughout Was shaped for admiration and delight, Grand in itself alone, but in that breach Through which the homeless voice of waters rose, That dark deep thoroughfare, had Nature lodged The Soul, the Imagination of the whole.

William Wordsworth