#dolan mor

Puedo acunar mi cuerpo sobre el césped recién cortado por la máquina eléctrica mientras me pudre con su manta el frío sol de estos cantones no definidos todavía por la temprana luz.

Al pronunciar tu nombre como un cuervo, graznar hacia la noche tu apellido, salen las plumas negras de mi boca, se clavan como agujas en mis dedos, escribo y sale viento de mi mano.

posado, como un pájaro, sólo quiero una rama para cantar mis versos...

Soy feliz con vivir sencillo, aspiro a eso: Posado, como un pájaro, sólo quiero una rama para cantar mis versos, también una ventana para mirar el mundo, aunque no tenga un piso, ni un palacio, ni un templo.

“No hables en tus poemas del ruiseñor de Wilde, ni menciones amor, perfume, labio o rosa”

Alguien ha colocado un ramillete de orquídeas sobre la superficie de una cámara de hielo. Se diría que crecen sin sentido esas flores silvestres en la estepa blindada de la muerte, sus pétalos de negro fuego, el perfume amarillo de una máquina de aceites leves.

(...) Pero aunque logre versos posmodernos siguiendo los consejos de sabios que hablan de poesía como hablar de la historia, de mercados, teoremas que establecen los pliegues en las cuerdas del tiempo, no he logrado escribir el poema perfecto[.]

Al principio yo anhelaba ser el príncipe de la poesía, el rey de las palabras, un ministro de los poemas con una medalla sobre mi oscuro pecho, una corona de oro alumbrando con su dorada luz mi noble cabeza. Después, bajé mis metas y me propuse ser un licenciado, un doctor en gramática, políglota, un James Joyce, usar barba, un abrigo negro hasta los tobillos, las gafas circulares, la pipa entre los labios recitando los versos de Charles Baudelaire.