nunca subestimes el vÃnculo entre un hombre autista y el deporte. todo deportista autista es o bien el hombre más dulce del mundo o bien un absoluto desquiciado con respecto a su deporte. yo no pongo las reglas.
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nunca subestimes el vÃnculo entre un hombre autista y el deporte. todo deportista autista es o bien el hombre más dulce del mundo o bien un absoluto desquiciado con respecto a su deporte. yo no pongo las reglas.

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Tenemos aquà — «La escena solo ilustra la idea, no una acción efectiva, en un himen (del cual procede del Sueño), vicioso pero sagrado, entre el deseo y la consumación, la perpetración y su recuerdo: aquà la preceden, allá la rememoran, en lo futuro, en lo pasado, bajo una apariencia falsa del presente. Asà opera el Mimo, cuya representación se limita a una alusión perpetua sin romper el cristal: instala, asÃ, un ambiente, puro, de ficción.»
—Stéphane Mallarmé, «MÃmica» en Divagaciones seguido de Prosa diversa. Traducción de Ricardo Silva-Santiesteban.
Otra noche sin poder dormir, con ese dolor punzante imposible de ubicar, descubriendo lo difÃcil que es querer esa parte difÃcil de mÃ, ese pedacito que siempre parece funcionar mal en alguna parte de mi cabeza, y que me murmura al oÃdo, que nunca haremos las paces. Pensé que decirlo en voz alta esta vez, harÃa que fuera más fácil no tenerle miedo, pero me sigue aterrando cuando no hay distracciones, y estamos a solas en este profundo silencio. Y aunque es contradictorio, deseaba que alguien más quisiera, eso que odio de mÃ. Quien dirÃa que estar de acuerdo, podÃa doler asÃ.
Estoy enfermo
Y me da igual
Porque al menos trabajo en mi
Y no necesito de ti
ni de nadie
Y procuro sanar la herida
Y volver a intentar
trabajar trabajar trabajar en mi
Sin descansar
Sin cesar
Hasta poder olvidar
De que si muero fracasando
al menos sabre que lo intente trascender
El ciclo de vida y muerte
No soy esclavo de mis genes
Tengo libre albedrÃo
Y no quiero perpetuar esta rueda
A este apego terrenal y mundano
Ya es mucho menos mÃo
Ojalá pudieras verlo
Recuerdo todo borroso.. quizás es por las lagrimas que bañaban mi rostro sin poder detenerlas, mientras que en mi cabeza sonaba una y otra vez: " esto no puede ser real"
Recuerdo que me embargaba una sensación de derrota que nunca antes habÃa sentido, una que me decÃa se acabó, déjalo ir, eso es lo que querÃa.
Entre esos sentimientos nublados, mi corazón aun te amaba y se lamentaba por ti, por el cruel destino que te esperaba al no poder encontrar a alguien que te amara igual que lo hice yo, que buscara entenderte siempre y te acompañara en silencio en esos momentos en que el dolor gritaba..
Y aun asà después de todo regresaste, sin poder contenerte, con ese egoÃsmo que te caracteriza pidiéndome que te escuchara, que te creyera y que no te abandonara, alzando la bandera que decÃa que aquà entre los dos sólo tu habÃas perdido y que eso no era justo.
Quiero creerte, de verdad que una parte de mi lo hará siempre, pero otra parte no entiende cómo es tu amor... cómo me dices que me amas cuando parece que solo esperas asegurarte que las lagrimas que caen de mi rostro sean por ti, más no mi sonrisa.
Te creo, pero nos hacemos daño. Debo tener tiempo para crecer, reÃr, amarme otra vez, mientras tu tienes tiempo para madurar, pensar en ti mismo y en tu futuro.
Quiero verte crecer y ser feliz, pero yo también quiero serlo, y en este momento eso no es al lado tuyo...aunque me duela
-solo letras-

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Dia a dia 20250802
Es sabado 12:30 del medio dÃa, tengo resaca pero eso por lo visto no me impide cuestionarme cosas, mientras pensaba en los sueños extraños que tuve anoche, en los que viajaba a japon con la familia de Malcolm, y veÃa tambien a Jimi Hendrix pidiendo en la calle, me he parado a pensar tambien en el miedo, el miedo a producir, desde un punto de vista artÃstico.
¿Qué nos impide crear? todo esto ha venido tambien motivado por videos de fotografÃa en los que, bajo el titulo de Fuck instagram, daban buenos consejos de como separarse a nivel artÃstico de el manido Instagram, es posible que estemos ante un gran hartazgo generalizado del escaparate personalizado del algoritmo, sin ir mas lejos he venido a Tumblr porque parece ser un remanso de paz dentro del mundo de crear contenido, expreso mis ideas sin darle demasiadas vueltas, es vigorizante, pero sigo dándole vueltas a que me impide crear mas cosas, y de ahi la pregunta, ¿es miedo a crear? hay gente que digamos crea por necesidad y a dÃa de hoy creo que me empieza a pasar eso, estoy superando los miedos a emprender caminos, a explorar posibilidades de buscarme la vida con algo que me guste o simplemente por crear un pequeño legado público que pueda ser encontrado por gente en el futuro, para una persona soltera como yo, y que no cree que vaya a haber una pareja adecuada para él, la idea de crear algo por lo que se le recuerde es rara, a alguna gente le parecerá aterrador pensar que nadie le recordará a otra gente realmente le dará igual, quizá yo estoy a la mitad, hay cosas de las que estoy orgulloso, pero no son suficientes, necesito crear, necesito esa satisfacción
Esto no deja de ser una pequeña divagación de una mañana de verano, en la que la casa está mas fresca por lo que sea y aun a pesar de la resaca saco el animo para escribir mis movidas en Tumblr, volveré a escribir, volveré a sacar fotos, volveré a vivir.
Stéphane Mallarmé, «El misterio de las letras» en Divagaciones. Traducción de Ricardo Silva-Santiesteban.
Estuve pensando en The night (2021) y entiendo el magnetismo que provoca la ciudad en la noche. O el poder que tiene el eco (de los ladridos, por ejemplo, cómo llegan desde tan lejos) a esas horas, cuando la falta de otros ruidos permite percibirlo.
Cada ciudad tiene ese pulso, ese sueño ligero de gato dormido.
Imágenes: unos tres hombres con overoles, dos fuman, el otro con los brazos en jarra, todos bajo una luz ámbar; la notable quietud de las casas de adobe sin ocupantes, vacÃas hace años; las familias comunes y silvestres de paso amodorrado y el olor de los perfumes y desodorantes que emanan desde sus cuerpos acalorados; los locales y almacenes ya cerrados pero con el aroma de su actividad aún presente, terroso, por ejemplo, el de las verdulerÃas; la actividad vehicular que desciende; el calor que remite pero que aún envuelve.