#diari

“«Disarmato», era l'unica parola che poteva descrivere il mio cuore mentre era accanto al suo.”

Mi creerò il mio spazio, uno spazietto strano e striminzito, ma sufficiente per starci dentro felice.

Sono infatti come di pietra, sono come il mio monumento funebre, e qui non c'è spazio per il dubbio o la fede, per amore o ripugnanza, per coraggio o paura in particolare o in generale, ma vive soltanto una vaga speranza non migliore delle iscrizioni sulle pietre sepolcrali. Quasi nessuna delle parole che scrivo è adatta alle altre, sento come le consonanti stridono fra di loro con suono di latta e le vocali le accompagnano con canto come negri all'esposizione. I miei dubbi stanno in cerchio intorno a ogni parola e li vedo prima della parola. [...] Dissi a Max che sul letto di morte, premesso che i dolori non siano troppo torti, mi sentirò molto contento. Dimenticai di aggiungere, e in seguito lo omisi apposta, che quanto di meglio ho scritto ha il suo fondamento in questa mia facoltà di morire contento. In tutti quei passi buoni e convincenti si tratta sempre di qualcuno che muore, cui la morte riesce molto difficile e in ciò è contenuta per lui un'ingiustizia o almeno una durezza sicché il lettore, almeno secondo la mia opinione, ne rimane commosso. Per me invece, che credo di poter essere contento sul letto di morte, quel raccont sono un giuoco segreto, lamo e vero che sono lieto di morire col morente, sfrutto quindi volutamente l'attenzione del lettore concentrata su quella morte e mi conservo la mente molto più lucida di lui che, secondo me, si lamenterà sul letto di morte. Perciò il mio lamento è più perfetto che mai e non prorompe improvviso come un vero lamento, ma si svolge in limpida bellezza.

Dear Diary,

14 luglio 1921