#desinteresse

Acho, sinceramente, que nasci na geração errada.

E me pergunto — quase implorando para o universo responder —

será que estou paranoica, ou o mundo enlouqueceu de vez?

Porque eu te quero.

Eu te motivo, te ilumino, te encanto.

Abro meu peito, te entrego meus segredos

como quem entrega uma caixa frágil que guarda o coração.

E quando, finalmente, a tal da reciprocidade aparece,

quando a confiança começa a brotar…

num estalar de dedos,

você some.

Desinteressa.

Evapora.

Como se amar fosse um truque,

e eu, a idiota da plateia.

Que palhaçada.

Que atrevimento.

Que patifaria travestida de modernidade emocional.

E então percebo:

a armadilha está montada,

e eu fui quem pisou nela.

Esses joguinhos de desinteresse,

essas idas e vindas calculadas,

são iguais àqueles filmes de suspense

em que todo mundo sabe o final,

menos a protagonista.

E eu?

Eu aqui, com meu coração de moça inocente,

que treme, sofre, espera e não aguenta mais

esse teatro barato de emoções.

Por

Poliana Fernandes

você era bem mais incrível para mim do que aos olhos de qualquer outra pessoa,

eu tinha um encanto pela sua alma.

mas, nada disso era o que você queria, não era o meu olhar de amor e admiração que você queria.

te ver tentando ser alguém diferente do que você era quando estávamos a sós, me causava desconforto e questionamentos se realmente é isso que você quer ser, alguém que tenta se encaixar em lugares pequenos demais, para imensidão que você é.

sempre que precisar lembrar-se de quem você é, estarei aqui. pois, é no nosso íntimo que você desnuda sua alma e seu coração, e é por essa pessoa que eu sou apaixonada.

eu toparia mil coisas com você, mas não posso querer por nós. ah, como eu pedi para que dessa vez desse certo. mas, acho que cheguei tarde demais, para tentar ser um amor para você, e talvez o que eu tenha para oferecer seja pouco para você ou até mesmo o que você não queira agora, mas cá entre nós… teríamos sido TUDO, conseguíramos se você também quisesse tanto como eu.

mas, hoje me despeço, amor. não do sentimento, mas de uma falsa certeza e vontade individual, minha. quem sabe em algum outro momento, a gente se esbarre por aí, com sorte, querendo o mesmo.