#dadagomes

Lembre-se, porque memória é o que há de sobrar. Pó e heresias; poesias. As cartas que tenho na manga. Sobre você. Para recordar os escritos do nunca mais.

Minha tristeza espanta outras línguas. O gosto gasta e o des atrapalha. Ninguém sente os detalhes do sabor. São os prefixos. O prazer é tão vão, mas eu amo percorrer as pernas da minha menina. O chão, o ferro, o chefe. Tudo é visível. Mas meu mel, minha melancolia : não. As papilas miúdas, sentem o gosto minucioso do estrago. Todo gosto trás desgosto. Acordo assustado, desço do metrô. Sinto o sabor de cansaço, me desgasto sento sutil. Não gosto de rotina, e ainda sim, as palavras seguem sendo repetitivas.

Sentia o corpo dela contra o meu em uma eclosão de artifícios. O gosto de pavoneio difícil, apurado, tanta falta sinto do deleito de nossos seios roçando, em uma conjunção imperfeita e lenta. Meu rosto geme contra a parede clara, sombra escura. Ausência de certeza, meus escritos estão tortos - eu sóbrio. Atrito meus delírios e martírios, em delitos e suspiros. A tortura e a longevidade acabam dando lugar as damas. Posição dura, inclinação de 90 graus, toques frios. A textura da parede, apertos, dispenso pensamentos. O concreto guardou meus segredos e eu fiquei assim, abstrato.

Elaborei algum ode incompleto, capaz de chegar ao intimo do seu sono. Seus sonhos. Sonífera por demais aos enfermos. Foi a intencionalidade da composição, hidrocarbonetos e calor, ela não é apropriada. Caro fascínio, deixando-me todo miserável de outras riquezas. Jamais cantarei, grafarei ou repousarei sobre nós. Sabiá inalcançado ao ar de agosto. Destina-se ao boreal, cá coisa alguma lhe compete. Na sua face tramontana inspirada, para acabar liquida. Do que tracei na falseta, não prenda-se nem ao que realizei por você. Na canastra, na alta-roda, a brandura, a vaidade. À procura de cólera, você criou asco ao meu alheamento das emoções. Nesse instante, um ar de disposição me toma, mas posso, devo dizer ? Melancólica chona, negrume banhado por éter. Eu derreti, simbólica, indisposta, alucinada. Mande-me um sinal de bondade, você triturou meu coração, meu âmago. O amor da cor de um pedaço de plástico. Afaste-se das minhas flores no canteiro de bom grado, para que nos tornemos abstêmicos.Você arrastando-se de quase derreter, é coisa que já vi acontecer comigo. Prefiro fechar os olhos e cuidar das flores. Tédio dos seus subterfúgios, de sufocar-me com seus ciclos nocivos. Já ansiei suas gargalhadas, quando o amor era tudo o que me regia e tu inclinou-se de minhas aspirações. Não me chore essas lagrimas ficticiosas. As sobras atormentam mais do que o vazio. Não há mais você desmantelando seu padecimento de consideração, dolorido meu peito vendo-te em um leito. Leito de damas, sacanas e de adeus. Mas eu criei um ode junto a um ódio teu.

Se encheu de pessoas novas e amores vãos. Questiono-me se não esgotá-lá no fim, foi tão bom quanto pensei que seria. O que será dela, quando estiver já cheia de todos?

Deslizam pelo meu corpo suado os horrores calados, calorentos - infernais. Derreto devagar os desejos, anseios e partes ectodérmicas. Lanço uma afiada navalha nos cabelos, cortando os excessos, a audição e cerca de dois dedos de decepção. Então, lentamente retiro a sola grossa dos pés, e piso delicadamente nos canteiros de flores; meus sentimentos. Quando já me faltam forças, despida e inerte, sarro meus bíceps contra a parede espinhosa do meu estado e assim os ralo. Ficando sem movimentos mas calma, tão calma, tão calada. Omissa, espero que as larvas e vermes gritem por mim, demonstrem o que senti por entre minhas sobras. Enquanto pregam-me na boca os sabores das pragas na horta, os bichos sorrateiros devoram meus restos. E quando penso que já não tenho nada, engano-me outra vez. Tenho vida. Um nada com vida. E estou aqui.