#crescer

"Numa psicanálise, descobre-se que a vida adulta é sempre menos adulta do que parece. Ela é pilotada por restos e rastros da infância".

Contardo Galligaris

Minha doce criança assustada pilota-me pelas estradas do crescer

Pulando calçadas e correndo

Tropeçando, caindo, ralando seu joelho

Minha pequena criança me guia, com medos bobos e sonhos mais altos que o céu

Minha vida não é tão adulta como parece

A minha criança segue cantarolando pelos cantos

Brincando com as coisas

Eu não ando reto pelas calçadas

Eu vejo os desenhos e riu

Eu como chocolate e me sujo

Minha amada criança me leva

Ela não me deixou

Fico feliz de ainda poder andar com ela

Lado a lado

Eu não sou tão adulta como as vezes pareço

Eu sou uma criança boba

Eu sou uma adulta séria

Por essa longa jornada

Trilhando meu destino, por vezes chorando, outras rindo de coisas bobas

Eu amo isso

Eu amo essa criança

Eu me amo. 🥺❤

(Feliz e fofa ❤️‍🩹🥰🫂)

No outro dia endireitei-me na cadeira no trabalho quando a página do email estava a demorar mais tempo a carregar do que o habitual, como se fosse a leitura facial que estivesse a ter dificuldades pela minha posição corcunda sobre a secretária. Um computador que nem câmara tinha. O quão entranhada está a tecnologia e os seus rituais para que nos reprograme o instinto? Já nem me surpreende o relógio interno saber o tempo certo que as coisas deviam demorar a carregar, mesmo que a ideia e a vontade seja ser cada vez mais rápido. O google ainda mostra quantos (mili)segundos demora com os resultados?

Não é de agora. É como um gato que se junta ao chão e de olhos atentos preparado para saltar, mas ainda escondido para a presa. Já mais novo lembro-me das teorias que se criavam. (Não é curioso como os rumores e os mitos viajavam de igual forma por todo o mundo mesmo não havendo internet?) Ora não era a sensação de saber que se ia receber uma mensagem antes mesmo de a receber, muitas vezes pegando no telemóvel polifónico e sem cores para ser surpreendido com o seu vibrar ritmado só depois de o ter na mão e nos olhos. Falavam de alterações das ondas rádio que precediam a receção. Falavam de radiação. Falavam de fazer pipocas com um milho pousado entre dois telemóveis que se conectavam. Falaram-me inclusivamente uma vez de uma rapariga que seria, alegadamente, alérgica ao wi-fi. Mas isso já foi mais recente. A internet já não é o luxo que me obrigava a partilhar tempo de ecrã com a minha irmã, sendo que pelo destino de ter nascido depois, perdia sempre.

Ao menos endireitei as costas.

se você olhar para trás apenas para suas escolhas mais sábias, você pensaria que era infalível.